искупленье купил.
'
Я провижу Твои пути,
И не мой ли там зов гремит:
— Приюти меня, Мать, на груди,
Блудного сына прими!
'
На ухабах Твоих дорог
Я Твой первый пророк
И поэт.
Я Твой новый сигнальный гудок,
Паровоз обновленных лет.
3.
Как Возлюбленной песен цветы
Нёс — и звал Тебя странно — Любовь...
Это Ты, это только Ты,
Мать-Земля, освятившая кровь.
'
Небоскрёбы — и дым лучин...
Кабаре — и будней груз...
В океанах каких пучин
Мне искать Твою душу, Русь?
'
Много, много будет потерь,
Но глухая душа сожжена.
Знаю, Милая, знаю: — Теперь
Мы навеки — муж и жена.
'
Май 1923
Одесса
Стрелы бури
Сила, громадная сила
Таится во мне!
'
Окропи меня стрелами бури,
Осиянный завтрашний день.
Золотую сигару курит
Предзакатная синяя тень.
'
Окропи меня стрелами бури,
Дай мне счастье всосаться в века.
Пусть несутся небесные куры
Золотыми мячами в Закат.
'
Мне немного, немного надо,
Моё счастье — в бурьян, за плетень.
Мне на каждом ухабе падать
По дороге в Завтрашний День.
'
Я с судьбой неучтив и дерзок,
Но раскрыв как коробку грудь —
Я последним кусочком сердца
Окроплю Твой победный путь.
'
Это я прокричал Тебе волю,
Запылавшая кровью Земля.
Это я экватор и полюс
Приволок на Твои поля.
'
Безнадежно влюблён в Твои ночи,
Революций багровый хребет,
Я от первой до смертной строчки —
Всегда Тебе о Тебе.
'
Май 1923.
Одесса.
Рождество радости
Закружи меня, солнце, в вихре
Золотых воскресений Твоих!
В зацветающем Радостью Мире
Иоанном Предтечей мой стих.
'
Русь беременной женщиной бродит
По руинам вчерашних камней,
Не сегодня-завтра родит
Долгожданного сына мне.
'
Спеленает пелёнками радуг
На углях заревого костра.
Солнце, солнце! Ты наш декоратор,
Приготовь нам постель из трав.
'
Плавься, плавься калёными визгами,
Зацелуй наши злые уста.
Мы поделимся белыми ризами
Не хотящего в смерть Христа.
'
Пусть увидят-узнают мудрые,
Как в печали Твоей растворюсь —
О Невеста моя златокудрая,
Разорвавшая тучи Русь.
'
Май 1923
Мир не скит
Дженни Райт.
'
Нами смяты, нами смяты
Одеяла серых будней.
Я наполнил, я наполнил
Грудь земную молоком!
В сотый раз Тобой распятый
Ожидаю День мой Судный —
Синий веер наших молний
Вышить лунным серебром.
'
Скрежет верфей, рёв моторов —
И вечерни тихих далей.
Нью-Иорки — и избушки.
Сны — и взрывы. Мир не скит!
Только слишком, слишком скоро
Я сражен ружейной сталью,
Я оплёван кашлем пушек
Вековой земной тоски.
'
Если ж нужно мне Любовью
Окропить цветы и всходы,
Чтоб беременная волей
Разрешилася Земля, —
Я рвану из сердца с кровью
Язвы счастья и невзгоды
И дождём голгофных болей
Оболью Твои поля.
'
Не грусти, не плачь, Невеста...
Если смерть — так значит надо.
На путях земных бродяге
Много слёз и много встреч.
Мир не скит! В нем много места
Чтоб летать и чтобы падать
И отравленной собакой
У Твоей кровати лечь.
'
Май 1923.
Сон о кометном знаке
Ты заплакала кровавыми дождями,
Бедная Земля.
Злой тоски железными клещами
Щёк Твоих поля.
'
Разменяла Ты двурогий месяц
На копейки звёзд —
Оттого веками люди месят
Золотой навоз.
'
Оттого поэт печали нижет
В ожерелье строк.
Оттого я каждый вечер вижу
Новый Твой Восток.
'
Как же мне скучающим и косным
К алым всходам трав,
Если Ты в своём неверьи грозном —
Новый Голиаф?
'
Как же мне в Тебе не раствориться,
Как вода в вазон, —
Если третий год мне тот же снится
Сумасшедший сон?
'
Сотни лет в алмазных чашах бродит
Твой кометный Знак.
Солнцем сеян — в алых нивах всходит
Долгожданный злак.
'
Он придёт, в чернильных тучах воя,
Разорвёт туман,
И целительной водой омоет
Кровь священных ран.
'
Май 1923.
А всё-таки она вертится!..
Сергею Есенину
А. Мариенгофу
Вадиму Шершеневичу.
'
На канатах стихов
Разлохмаченно-грязных,
Как бурлак задыхаясь грузней и трудней,
Я тащу на какой-то чудовищный праздник
Эту серую барку подмоченных дней.
'
Эти жёсткие рифмы мозоли натерли
На нетронутом теле
Дремучей
Души.
От взрывов созвучий,
От копоти в горле
Слишком больно дышать,
Слишком трудно мне жить.
'
Ну а всё же я верю в чудовищный праздник
В колоссальные солнца во взглядах людей
И что скоро чрез горы столетий напрасных
Мне в великую Радость снарядом влететь.
'
Только каждой секунде всё выше и выше
Разлохмаченный крик моих вздувшихся вен: —
Никаким механическим поршнем не выжать
Из цилиндра души эту веру в День!..
'
1928-я зима.
______________________________
Автор — Леонид Чернов.
Художник — Павел Любарский.
Фотограф — П. П. Быков.
Издание — Примкомпомгол.
Тираж 2500.
