class="p">13.12.12
Глаголы и стих
Вот мне пришло письмо из школы:
"Ты здесь забыл свои глаголы".
Я не забыл, а бросил их,
Когда в окно увидел стих.
"Но жечь сердца – глагол ведь нужен?
Возьми хотя бы пару дюжин…"
Нет, – я ответил, – чепуха! -
Предпочитаю взлёт стиха.
"Но вот дракон – ведь он летает
И жжёт…" – А мне стиха хватает.
Вот – я на фото со стихом,
А вот – на нём сижу верхом.
14.03.13
Тишина и тьма
Здесь ходят чудеса, бесшумные как мыши,
Как мерно по реке текущие плоты.
Нет счастья на земле, не очень с ним и выше,
Но всё – из тишины, и всё – из темноты.
Я пробую гостей ловить углами глаза,
Но слишком невесом паучий перелёт.
И вот они – внутри, какая-нибудь фраза
В извилине. Пишу. Из мозга нить идёт
И тянется, и, цель растя от середины,
Мы делаем в углу угрюмое пятно,
И в сети к нам плывут бесшумные картины,
И вот уже журчит в кувшинах слов вино.
Журчит в кувшинах слов, шипит сознанья пена,
Летают смутных звёзд пушистые шары
Под белым потолком. И грубость гобелена
Уже в плетенье том, что началось с игры.
Игра идёт со тьмой, а тьма прядёт со мною,
Играя, голоса, лучи, миры, дома.
Здесь ходят чудеса, и здесь, и за стеною,
И здесь, где тишина, и там, где вовсе тьма.
25.04.13
Путь поэта
Дом ловит дверью человека,
Благополучие гнетёт,
И глупое богатство века
На тонкий вкус – совсем не мёд.
Играют разные актёры,
А роли, в сущности – одни.
Моменты близости и ссоры
Разнообразят жизни дни.
Скрипит семейное терпенье,
Но снова крепнет как Антей,
Хлебнув домашнего варенья
И крика скачущих детей.
И женский дух домостроенья
Является как озаренье
На фоне всех иных затей:
Добытчик, строй, корми, потей!
Я, быв с младенчества порочен,
Никчёмен стал для этих пьес,
И радуют меня не очень
Уже удобства и прогресс.
И вот каким я аргументом
Свой защищаю путь в веках:
Не всем дано быть инструментом,
Но инструмент – в моих руках
Я сам себе настрою лиру
И под неё для вас спою
Хвалу Хозяину и миру,
И песню лучшую свою.
11.05.13
***
Уже и липа зацвела
В ущельях тёплых злого града.
Душа полна, нет с сердцем слада,
Под звёзды просятся крыла.
Но я покинуть не могу
Пустую мира середину.
Сижу, завёрнутый в равнину,
Как тушка курицы в фольгу.
Как бы молюсь без головы
И без нутра, презрев могилу.
Одна решимость мне под силу,
И страх имеет вкус халвы.
И льётся песня томных дней
Из мостовых и из решёток,
Из тех подземных носоглоток,
Что всякого ума длинней.
И из обрубленного я
Стихи ползут, подобно жиже,
Стекая дробным воском ниже
И опадая с соловья.
10.06.13
***
Моя душа полна забытых дней
Несбывшихся мечтаний и свиданий,
Скрепляют острова воспоминаний
Собой они, как непрозрачный клей.
Сюжета нет, а прожита'я боль -
Не боль, а что-то вроде песни грустной,
Прекрасной, нарочито безыскусной,
Сквозь всё, что есть, звучащей исподволь.
Все эти звуки тёмной глубины -
Они меня баюкают как море,
Где вместе с счастьем утонуло горе
И где блуждают, как медузы, сны.
И я ныряю в бессловесный хор,
Смиряя недоверчивое тело,
И эхо где-то за стеной предела
Ведёт со смертью бесконечный спор.
17.06.13
***
Зачем стихи писать – не знаю,
Но отчего бы не писать?
Вновь о себе напоминаю:
Мол, ваш восторг хочу стяжать.
Лежу себе, чешу что надо,
Ничьим присутствьем не стеснён,
И вот, очередное чадо
Творю для будущих времён.
Я мню, моя завидна доля -
Ведь волен я не только лечь,
Но и в приёме алкоголя
И в выборе путей и встреч.
А впрочем, как-то грустновато,
Хоть вроде вдоволь всяких благ -
И сытно, и под ухом вата,
Чтоб лучше спать… Так что не так?
Но, как Иов на пепелище,
Я всё качаю головой -
Хотело бы моё умище
Оценки высшей мировой!
24.06.13
Он спускается в лес за стихами
Торопливо блуждая верхами,
Он успел позабыть глубину
И в попытке разжиться стихами
Обращается к щедрому дну.
Он вбирает живые картины,
Продвигаясь по краю леска,
И влюбляется в хрупкость малины,
В горделивый размах орляка.
Хороша молодая черника,
Земляникою он восхищён.
Жить по-прежнему хочется дико,
Просто жить и чего-то ещё.
Лес темнеет, теряя границы,
И пришельца пугает совой.
Он над перьями съеденной птицы
Равнодушно поводит главой.
Всё он ищет какого-то чуда
И никак не умерит он прыть,
Любопытствуя как и откуда,
И себя он не может забыть.
14.07.13
Стих
Я пришёл на свидание с лесом,
На поляны покоя и мха,
И слежу не спеша за процессом
Прорастания в небо стиха.
Из травы, из забытого хлама,
Из молчания в лес глубиной -
Тёмный стих поднимается прямо,
Опираясь на стебель грибной.
И серьёзные умные дети
Смотрят с неба сквозь тлеющий мрак,
Как, живьём появляясь на свете
Разжимается стих как кулак.
30.07.13
***
А вдруг не хватит слов? А вдруг не хватит смысла,
Чтоб нагрузить слова, летучие как пух?
Тоска небытия над головой повисла
И сковывает плоть и удручает дух.
Родного языка уступчивое море,
Где каждая волна знакома до глубин,
Откуда восстают, куда снисходят зори,
Где ветер с тишиной и шёпотом един.
Всё та же речь на вкус. Уже любая фраза
Не на моих устах звучала столько раз.
Давно нельзя найти для нового рассказа
Неповторимых слов нетронутый запас.
Избитые слова подлечим мы зелёнкой,
Подкрасим им глаза, припудрим синяки.
Они войдут в строку и станут ложью тонкой,
И струйкою стекут в песок с моей руки.
16.08.13
Вода
А есть ли что' ещё сказать,
Мне, выступающему с горки?
Живого слова благодать
Найдётся ли ещё в подкорке?
И, руку опустив в мешок,
Как бы играя в лотерею,
Ищу ещё себе стишок
И, ухватив, в ладони грею.
Как льдинка, рыбка холодна
И тает, превращаясь в воду,
И всё добытое со дна
Ручьём уходит на свободу.
