Пейте!
О, не играйте на флейте –
Не надо вести себя робко –
Пейте меня, пейте –
Я пиво, я квас, я водка!
Бейте меня, одним словом,
Или повесьте тряпкой
Рядом с листом кленовым,
Рядом еловой лапкой.
Бейте в литавры смачно
И в барабаны лупите –
Поверьте, не всё так мрачно –
Кровь осталась в пиите.
Так подставляйте же кружки,
Рюмки, бокалы, стаканы! –
Так наставляйте же пушки,
Так наносите же раны!
И пусть во рты, как в колодцы,
Плоть моя соком прольётся –
Пейте, пока вам пьётся –
Пойте, пока поётся!
20.07.10
***
На берегу подсолнечного моря
Живу, не замечая слёз и горя,
В посёлок захожу купить сардин
И пиво пью на площади один.
Моя душа цветёт павлиньим цветом –
Недаром уродился я поэтом –
Цветастые осколки бытия
В поэзию преобразую я.
И из душистых сердцевин растений,
Из тяжких вздохов и глухих сомнений,
Из твёрдых истин и грибной трухи –
Я потихоньку делаю стихи.
30.08.10
Внутренний процесс
За голубым простором где-то
Леса малинового цвета.
«Таких лесов в природе нету».
А если осень! «Ах, да-да».
В лесах – зелёные стада.
«Ну это-то какого хрена?»
А им ввели такие гены,
Чтоб выделяли хлорофилл.
«М-да, этот образ очень мил,
Но нам хотелось бы попроще».
Пожалуйста: В подлунной роще
Гуляет жирный купидон.
«Что?!» Хорошо питался он,
И вот – случилось ожиренье.
«Какое-то стихотворенье
Изрядно пошлое у вас
Выходит». Если на заказ
Пишу, всегда выходит этак.
А впрочем, так: Луна меж веток
Скользит, бессвязно лепеча.
«Простите старого хрыча,
Мне всё же кажется – лепеча».
Ну пусть лепеча – делать неча…
Луна вдруг зацепилась – бум! –
Упала. «Вроде светлый ум
У вас, а вы такую ересь
Всё сочиняете». Надеюсь
Я на поддержку Высших Сил.
«Послушайте, я вас просил
Уже не выражаться всуе».
Но я пред ангелом пасую –
Не я, а он ведёт процесс.
«Пред ангелом? Да это бес!»
27.08.11
Белогорские страдания
Жизни сорвано заданье –
Я не смел, вот и не съел –
Белогорские страданья
Сочиняю между дел.
Мне копать – уж не по летам,
А просить – бросает в стыд.
Надо как-то жить при этом
И иметь приличный вид.
Я пустить таланты в дело
Тщился долгие года,
Но успеха не имело
Это дело никогда.
Воротит лицо эпоха
От моих больших трудов.
Что же, мне и так неплохо –
Есть и пища, есть и кров.
Разве что, взгрустну немного,
Что под боком ни души.
Всё жену прошу у Бога,
Бог чего-то не спешит.
Страшновато как-то всё же
Одному встречать закат.
Но не спорю, Святый Боже,
В чём-то сам я виноват.
Одинокий и бессчастный,
Страсти тела я терплю,
Но при этом мир прекрасный
Пуще прежнего люблю –
Все красивости творенья,
Все изгибы бытия!
И пишу стихотворенья
От избытка чувства я.
25.10.11
Про поэта
"…и ночью сердце его не знает покоя. И это – суета!.."
Еккл 2
Жаворо 'ночек запел,
В поле ветренном порхая.
У живущего без дел
Жизнь – не то, чтобы плохая.
Он встаёт, вари'т еду,
Смотрит, как летает птица,
Сочиняет ерунду,
Ест свой ужин и ложится.
А потом оно видит сон,
Что-то в нём его пленяет,
И, проснувшись ночью, он
Снова тупо сочиняет.
Так проводит дни поэт,
Такова его работа.
Это вовсе не секрет -
Знайте, если вам охота.
25.03.12
Рассветная песнь
Боже, Твоему рабу
"Время пения настало",
А душа бубнит устало:
"Бу-бу-бу" да "бу-бу-бу".
Вот ещё один рассвет,
Вот и день. Но нет успеха.
Языку – одна потеха,
А прорыва в вечность – нет.
Я схвачу тяжёлый ствол
Бесполезного уменья,
Предназначенный для пенья,
И швырну с размаху в дол.
Пусть летит и пусть падёт,
Где пустить сумеет корни,
Где поднимется проворней
До немыслимых высот.
Я же – будто ни причём -
Лишь взалкал и сделал дело,
И моё больное тело
В сон упало кирпичом.
02.04.12
Почти пророческое
Я поспал часа четыре,
И сознанье стало шире.
Я – скорей схватил перо,
Изготовился хитро…
Вдруг, внезапно взявшись с тыла,
Вдохновенье навалило.
Нос хотелось почесать,
Но пришлось уже писать
Написал я десять строк
И подумал: Я – пророк.
Написал ещё две строчки,
И в конце большие точки:
…
02.04.12
***
Находиться на самом переднем краю -
На запретной черте – не в аду, не в раю.
И удары терпеть и соблазны
С двух сторон, стороне сообразно.
Даже чувствуя слабость, один на один
Рыть твердыню до самых последних глубин.
Не пугаясь ни камня, ни зноя -
Бить кувалдою в пузо земное.
Умирая, прощать, умирая, хотеть
Не упасть и поспать, а вскочить и взлететь.
Выжать мозг до последнего слога,
Дальше – на усмотрение Бога.
28.04.12
Стихи
Сколько может дать цветов
Летняя поляна?
Сколько может дать стихов
Сердце графомана?
И которые из них
Лучше или хуже?
И насколько каждый стих
Добрым людям нужен?
Шутки плохи со стихом,
Как с конём горячим?
Или мы на нём верхом
Запросто поскачем?
Или нам забыть о нём,
Положив на полку?
Он летает, мы ползём -
Что тогда в нём толку?
Как ни ищем мы подвох,
Чудо происходит:
Если разрешает Бог,
То стихи выходят.
05.05.12
***
Я грущу о Стране Мухоморов,
О прекрасной волшебной стране,
Я бегу от пустых разговоров
К заповедной густой тишине.
Невозможно насытиться блеском
И опору найти в суете.
Но, бродя по грибным перелескам,
Силу чувствуешь в каждом кусте.
Вот моя золотая основа,
Я уже пребываю на ней,
И моё драгоценное слово
Начинает расти от корней.
05.05.12
Огородные страдания
Я огородник никудышный,
Я слаб возделывать сады.
Опять, взойдя паласом пышным,
Сорняк сокрыл мои труды.
Блестя на солнце, прут осоты,
Пускает всюду змеи хмель.
Для продолжения работы
Я должен вспомнить, в чём тут цель.
Обескураженный цветеньем
Посеянных не мною трав,
Ропщу: Погибель сим растеньям
