Почти полгода. Смена обстановки, трижды. Смена прически на кокетливое каре, и даже новые друзья.
С Филиппо и бывшей «псевдоподругой» она даже разговаривать не стала. Просто… сейчас всё это казалось таким незначительным. Такой ерундой. Оно того не стоит. Влада пережила это в тот же день, когда узнала. Когда спряталась за дверью ванной, позволяя Руслану услышать свои слезы. И забыла. Отпустила. Потому рядом был он. И, что бы он не делал, каждое его слово, каждый поступок, напрочь выбивали из её головы мысли о ком бы то ни было.
Вспоминала ли она о нём? Нет, это неправильный вопрос. Думала ли она о нём? Постоянно. Ей хотелось биться головой о стену, чтобы только не думать. Изменил ли он её. Безусловно.
- Что с твоими губами сегодня? – Ирин, как называли её местные, скептически морщит носик, и протягивает Владе зеркальце.
- А что с ними не так? – брюнетка непонимающе хмурится, глядя на то, как подруга копошится в своём ридикюле.
- Они бледные. – уставилась на неё, как на умалишенную.
- Вообще-то, сейчас девять утра. И мы пришли сюда завтракать. Зачем мне краситься?
Ира, миловидная блондинками с миндалевидными синими глазами и прелестными ямочками на щеках, лишь тихо фыркнула, но всё же вытащила из сумочки помаду. Толкнула пальчиками по круглой столешнице, и цилиндрической футляр тихо прокатился по деревянной поверхности стола.
- Никогда не знаешь, где встретишь свою судьбу, дурында!
Ира звонко смеётся, и тут же оглядывается по сторонам, прикрывая рот ладошкой.
Она ей очень нравилась. Весёлая, лёгкая на подъем, внимательная и заботливая, как нянька, она ворвалась в её затворническую жизнь четыре месяца назад. Маленьким вихрем, шумной суетой. Блондинка чуть не покалечила её, сбив с ног велосипедом.
Сначала был отборный русский мат, потом куча французских извинений, а спустя полчаса, они, мокрые и грязные, пьют глинтвейн в ближайшем брассери.
- Ты знаешь, что мне не до этого. – Влада толкает помаду обратно. – Ты вытащила меня в воскресенье из тёплой постели в восемь утра. О каких губах может идти речь?
Брюнетка ни без удивления смотрит, как пожилой официант ставит перед Ирин бокал, который тут же заполняет вином.
- Ир? Сейчас девять утра.
- Плевать. – отмахивается девушка. – Что за стереотипы? Кто вообще сказал, что утром нельзя позволить себе вина?
- А кто сказал, что можно? – тихо смеётся Влада, забирая свой шоколадный мусс и, благодаря седовласого месье.
- Можно всё то, от чего ты чувствуешь себя счастливой! – Ира поднимает бокал за тонкую ножку и салютует подруге. – В меру разумного, конечно. Никто ещё не умирал от бокала белого полусладкого в девять утра. Тем более, кофе я успела выпить дома.
Вот так. У Иры всегда всё очень просто. Хочет – берёт. Нравится – говорит. Думает – признаёт. Открытая книга. Лёгкая до одурения. Манкая. Настоящая.
Влада поправляет на коленях мягкий плед, и подставляет лицо мягким солнечным лучам. Тёплым и таким нежным. Приятно.
Опустила взгляд на столик, рассматривая связку ключей. Пару брелоков, в виде крошечной книжки и такого же маленького глобуса. Ключ от ворот, ключ от почтового ящика, ключ от квартиры в сорок пять квадратов. И ещё один. Тот, которым она никогда не пользовалась, но исправно носила со всеми. Снимала с одной связки и цепляла на новую. Зачем? Даже думать об этом не хотела.
Как только девушка оказалась в Париже, она купила себе новый телефон, спрятав ЕГО подарок в стеллаже, среди пыльных книг. Там и оставила, когда уезжала. Только номер переписала. Единственный, что был в сохранённых контактах.
Честно? Она хотела его увидеть. Неправильно. Глупо. Опрометчиво. Даже имя его вслух произнести не в силах, но казалось, что невидимая нить навсегда связала её с тем миром. С ним. С его грязью, и его чертями. Она так устала от этого отмываться, что давно плюнула на эту затею. Просто думать. Тихо. Молча. Никому не говоря. Ведь, никто и никогда не узнает. О том, как сильно она запачкана мыслями о человеке, которого должна ненавидеть. И она ненавидит. Всеми фибрами своей души. Ненавидит за то, что не может выкинуть из головы. За то, что каждого мужчину глупо сравнивает с ним.
- Ты меня слышишь вообще? – Ира машет рукой перед её лицом, привлекая к себе внимание брюнетки. – Я вообще-то советуюсь с тобой… ты где летаешь?
- Да, так. – отмахивается Влада, снова улыбаясь. – зависла немного. Что там у тебя?
- У меня через час свидание, вообще-то. – снисходительный взгляд голубых глаз. – С Николя.
- С Николя?! – почти выкрикивая, но следом прикусывая губы. – Шутишь?! С моим соседом?! Когда ты успела?! – брюнетка не перестаёт удивляться подруге.
- Дубль два, Влад… я встретила его на лестничной клетке. Возле твоей двери. Мы перекинулись парой фраз, и он пригласил меня на пикник. – кажется, что её широкая улыбка не может быть шире. Но, оказалась – может.
- Вы же виделись всего пару раз?
- Три. Включая сегодня. – поправляет брюнетку Ирина, и игриво щёлкает языком.
- Поэтому ты пьёшь вино?
…
Она свела его с ума. Сводит даже тогда, когда находится за две с половиной тысячи километров.
Какого хрена она переезжает с места на место?! Что за прикол такой?!
Не прошло и месяца, как он узнал, что брюнетка собрала свои манатки, и съехала с квартиры. Ещё месяц, и снова переезд. А потом ещё один…чего она добивается? Спрятаться от него хочет? Следы заметает?
Телефон бросила в старой квартире. Как знала. Чувствовала, что он может её отследить? Не глупая. Совсем не глупая девочка. А если и так, то не учла того, кем он является. Он мёртвого из-под земли достанет, а уж девчонку - тем более. Париж не так велик, как кажется.
Что он имеет сейчас? Доступ к камере на воротах. В подъезде. И даже напротив её балкона. Люди? Нет. Это было бы слишком. Есть всего-то один человечек, который просто следит за её безопасностью. Издалека.
Два-три фото для недельного отчёта, передвижения, окружение. Это не слишком?
Это пиздец, Руслан.
Он ведь даже не пытался отпустить. Даже мысли такой не допускал. Был уверен, что это не конец истории. Не желал подводить черту. Просто наблюдать издалека. Этого было достаточно. Чувствовать ломку. Трахать шлюх, в попытке забыть ведьму, но при этом каждый раз представлять её.
И его, в принципе, всё устраивало. Пока.
Пока не наметилась деловая поездка. На восток Франции. Город Нанси. Полтора часа от Парижа. Полтора часа от неё. И эта мысль доводила брюнета до исступления.
Туз метался по дому, не зная, чем успокоить своё волнение. Потому что знал, что соблазн будет слишком велик. Позвонил Антону с предложением подменить его. Но этот ушлый дворянин соскочил, обосновывая свою занятость долгожданными скачками, мать его.
