мою входную дверь.
Стук в дверь сигнализирует о прибытии Дэмиена Мартинеса, чтобы забрать меня на праздничную вечеринку юридической фирмы «Шмидт и Мартинес».
И потенциальном окончание чего-то прекрасного, поскольку я не могу позволить себе покинуть это здание без признания.
Конечно, Дэмиен каким-то образом подружился с Фредом на ресепшене, а это значит, что как только я подтвердила, что Дэмиен действительно со мной, его просто впускают, когда он приходит сюда.
Я хочу разозлиться, но это вроде как мило и определённо приятно, так что я пропускаю это.
Но сейчас мне хочется блевать, зная, что произойдёт в ближайшие несколько часов.
Два месяца планирования и манипуляций вот-вот приведут к самой блестящей мести, на которую только способна женщина.
Месть за то, чтобы показать бывшему, что он упустил, и сделать это под руку с ещё более лучшим мужчиной.
Вот только вкус во рту у меня не сладкой ваты, как я думала. Не то, на что я надеялась в тот Хэллоуин, когда плакалась своим лучшим подругам и пыталась найти кого-то, кого угодно, кто мог бы хорошо ко мне относиться и заставить меня забыть о моём засранце бывшем.
Вместо этого — горечь.
Горечь и… страх.
Я всё испортила.
Я облажалась, потому что это… это могло бы быть хорошим. Если бы я позволила этому развиваться так, как задумал мир, если бы я встретилась с этим человеком и просто была… собой, это могло бы быть прекрасно.
Но теперь я собираюсь отомстить и потерять мужчину, в которого, как мне кажется, я могла бы влюбиться, если бы у меня был шанс.
Кто бы мог подумать, что лечение одной сердечной боли приведёт к другой?
Прежде чем открыть дверь, я подхожу к банке с записками, в которой лежит последний листок бумаги. Я знаю, что там написано.
Я та, кто его написала.
Тебя недостаточно.
Забавно, что то, что сделал Ричард и выпотрошило меня больше всего, было последним в банке. Причина, в которой я больше всего нуждалась, чтобы закончить этот план.
Вместо того, чтобы развернуть и прочитать его, я кладу его в свой клатч. Я не знаю точно, зачем — может быть, как некий талисман, сила, чтобы сделать то, что я знаю, что мне нужно сделать. Но всё равно, я делаю это.
Раздаётся ещё один стук, на этот раз более нетерпеливый, и я вскакиваю, хватаю маленький клатч и пальто (после того первого раза я усвоила урок), прежде чем направиться к двери.
Я поворачиваю ручку наполовину, пока не щёлкнет автоматический замок, и тогда дверь открывается.
Я отступаю назад, каблук с громким лязгом ударяется о дерьмовую плитку, которой выложена моя прихожая, и тут появляется Дэмиен.
Чёрт, как он красив.
Его волосы почти идеально зачёсаны назад, для этого используется средство для волос. Я бы пошутила с ним об этом, но я просто… не могу.
Потому что мужчина в чёрном смокинге.
Меня предупреждали.
Я знаю, что это шикарное мероприятие и что ожидается соответствующий дресс-код, и после того первого вечера, когда Ками погуглила его, я несколько раз делала это сама, отмечая, как чертовски восхитительно он выглядит в классическом черно-белом смокинге.
Но вот он во плоти, и он — совершенство. Такой чертовски красивый, такой чертовски совершенный, что я не могу дышать.
И я не дышу.
И когда он говорит мне тихое "Привет", я не отвечаю, потому что всё ещё не дышу от его вида.
Его рука ложится на мою руку, и тепло проникает в мою кожу. — Дыши, naranja, — говорит он, слова звучат тихо и интимно. На его губах играет небольшая улыбка, и, как всегда, я делаю то, что он говорит.
Глоток свежего воздуха наполняет мои лёгкие, голова кружится от необходимого кислорода.
— Привет, — выдыхаю я.
Теперь он улыбается по-настоящему, полной, счастливой, славной улыбкой, с гусиными лапками и его идеальной, блять, загорелой кожей, и чёрт, чёрт, чёрт, чёрт, я потеряю её.
Эту улыбку.
Я потеряю её в ближайшие десять минут.
— Привет, — говорит он в ответ, шагая дальше в мою квартиру и ко мне, пинком закрывая дверь и кладя руку на мой подбородок, чтобы поднять его так, чтобы мои губы оказались на его губах.
Поцелуй мягкий и сладкий, и всё хорошее, что есть в этом мужчине и в этих коротких отношениях.
Я потеряю и это.
Он отступает назад, рассматривая меня, прежде чем его брови слегка сошлись в том, что можно описать только как замешательство.
— Что с платьем? — спрашивает он, и мой желудок опускается к ногам.
Чёрт.
Ему не нравится моё платье.
Оно не соответствует представлению о том, с кем он должен быть рядом, когда будет стоять перед фирмой, которую он помог построить.
Может, Ками права.
Все мужчины одинаковы.
Я смотрю вниз на гладкое чёрное платье приличной длины в сочетании с розовыми туфлями-лодочками и распущенными, уложенными в причёску волосами. Рукава — это рукава-крылышки, заканчивающиеся прямо под моими подмышками, а воротник — приличный, в форме сердечка, едва открывающий декольте. Я дополнила его серебряными серьгами-гвоздиками и простым ожерельем.
Оно… красивое.
Милое.
Ричард был бы рад видеть меня в нём.
И я абсолютно ненавижу его.
И, похоже, оно также не подходит к тому, что Дэмиен хотел, чтобы я надела.
— Оно слишком обтягивающее? Слишком откровенно? Слишком…
— Скучное, — говорит он, и я поднимаю на него растерянные глаза.
— Что?
— Это… не ты. — Выражение его лица трудно определить, но это почти… отвращение.
— Я не понимаю.
— Эбби. Ты — это черные платья и консервативные фасоны?
— Я… — Я пытаюсь отодвинуться, отвести взгляд, защитить своё сердце и приготовиться к худшему, но он снова захватывает мой подбородок между большим и указательным пальцами.
— Ты из тех женщин, которые сливаются с
