вычислили и прислали «чёрную метку» – весточку о том, что я ими приговорён к смерти.
Они такие смешные! Убить хотят давно уже мертвого!
Подонки! Да пошли вы, на х…й, уроды конченные!
Да и я дурак. Зачем я с ними боролся? Я же не против них.
Но Алисия…
Моя любовь Алисия…
Всё. Я сплю. Меня жёстко накрыло чёрной тяжёлой пеленой. Сон.
И снится мне странный сон:
Стою я на сцене жизни. А может это сцена смерти.
Простирается надо мной огромное дерево. Причудливое. Корни его растут вверх, а ветви вниз. Корни его – это мои прошлые поступки, ствол его – моё стремление к счастью, а ветви его – мои желания. И вроде я сам и есть это дерево. И я отдельно от него стою. Здесь же. Рядом.
Стою и держу на руках Алисию. А она уже не дышит. Лицо её бледное, но всё также прекрасное. И глаза. Её огромные и, как небо, синие глаза, широко раскрыты и застыли в немом вопросе.
И в этом её вопросе, в этом предсмертном вопросе, как раз и заключается то, что я, то есть моё сознание, навсегда сокрыло от меня и выдает мне небольшими абстрактными темами про Нику в главах моего романа.
А спрашивает меня Алисия всего об одном: почему я её тогда не спас от самоубийства. Почему я тогда её не защитил. Почему я от неё отказался и прервал с ней общение. Я же понял, я тогда узнал свою квартиру, из которой Алисия вела трансляцию на вебкам сайт. Это была моя квартира. И эту мою квартиру чисто за символическую плату, сдала в аренду моя мама этой девушке-студентке. И я бы мог приехать и признаться Алисии в любви. Даже пусть я был бы отвергнут ей. Но мог бы её защитить от этих долбанных легионов. Помочь хоть чем-то ей или её маме. Да просто быть рядом…
Алисия мне отказала в любви, но она не отказывала мне в дружбе. А я решил, что просто посмотрю, как Алисию накажет судьба. Я потирал руки. Мне очень хотелось, чтобы она, за свой отказ мне, пострадала.
Ну почему я такое жестокосердное чмо?! Почему???
Я же полюбил эту девочку. И это значит, я должен был позаботиться о ней. Да и я чувствовал, что Алисия ко мне относится с симпатией, но не могла переступить через рамки сайтовского общения. Или не хотела. Это её право.
Про это всё я узнал немного позже: и про её жизнь, и про её смерть. Квартиру свою, в которой жила и ушла из жизни Алисия, я, конечно же, продал. Ездил к ней домой, в небольшой поселок рядом с городом, в принципе, от моего до её дома на машине минут 15 езды.
Говорил с её друзьями. Все сказали, что Алисия, Алена, была прекрасным человеком и очень красивой. И так как она погибла девственницей, её хоронили в платье невесты. Я ездил к ней на кладбище. Купил огромную охапку белых роз и пошёл к ней на могилу.
Так они и лежат вместе: мама и дочь, а над ними, мы им поставили памятник. Два белых Ангела Любви. Это были мои последние два Ангела Любви. Два Ангела, которые каким-то чудом уцелели в моем сердце. И я их отдал Алисии и её маме. Спите спокойно, а Ангелы пусть охраняют ваш покой.
Получается, что Ангелов я своих не сохранил. Демонов – не победил. Зачем тогда вообще жить. Для чего?!
Кого бы спросить!
Смотрю – стоит ко мне спиной Фрэнк Синатра, а далее тысячи и тысячи людей перед ним, как бы чуть поодаль и немного внизу. Мы же с ним на сцене.
И поёт он свою прекрасную песню «Мой путь».
А я подхожу нему. Положил свою руку ему на плечо и прошу помочь мне, прошу посоветовать: что же мне делать? И поворачивается ко мне Фрэнк Синатра.
Только это вовсе не он, а Крис Ри.
Смотрит мне в глаза Крис Ри, и слышу я слова его песни:
«В огнях магистрали у обочины темной
я увидел знакомую фигуру, и это была моя покойная мама.
Сынок, куда ты идешь? – спросила она
Мама, я иду в край богатых, ведь там я могу себя продать подороже.
Знай сынок – заплакав, сказала мне мама, – это твоя дорога в ад…»
И далее его легендарный музыкальный проигрыш.
И это всего лишь мой сон. Мой сон как моя реальная жизнь.
Только я и мой бесконечный проигрыш…
Глава 26
И зачем, ну зачем, я шучу со смертью, в её самых конченных проявлениях. А что Смерть? Она сама на эшафоте, она сама приговорена. Даже если ей и не хочется выполнять своё предназначение, Смерть всё равно вынуждена в страхе перед Временем собирать и собирать свою жатву. Да и её черёд настанет. И она про это знает. Она уже заняла за мной свою очередь.
Время, ты, Время – мой нежный палач!
Спасибо тебе, Господи! Наконец-то, наконец, пришёл и мой час. И вот я на площади полной зевак, и вот он – эшафот, и вот она – плаха.
Милый, добрый, трогательный палач, прошу тебя: очень деликатно так, отсеки мне мою голову! Да, да. Вот так! Со всего маха. Наотмашь! Опусти остро отточенный топор на мою уже вытянутую, в предвкушении казни, шею. Вжик!!! Шлёп. Вот и моя голова покатилась по помосту. Держите её! Берите. Не брезгуйте. Струйки крови вот-вот перестанут марать свежевыструганные доски помоста. Простите меня за эту кровавую неурядицу и пачкотню.
Да. Вот так. Ну можно и за волосы. Берите и перенесите голову в корзину для овощей. Аккуратненько так положите. Да не кидайте! И сначала выньте из корзины, два кочана капусты. Вы что не видите – корзина занята? Ну негоже моей отрубленной голове лежать среди овощей.
Вот так. Всё правильно. Да. И теперь голову туда. Хорошо. Несите всё в телегу. Голову и тело. Отдельно всё теперь. До чего же потешно болтаются руки и ноги!
Вот вы только посмотрите, до чего доводит реализация собственных стремлений к навязчивому повторению травматического опыта. Материальные воплощения – это мои Я и Моё, рождение и смерть – это мои вечные игры и развлечения. И когда же мне это всё надоест?
Да. Ну что ж делать. Провинился я, наверное. Вот и казнили. А вы что думали?! Все, кто родился – будет казнён. Временем. Рано или поздно. И, как правило – рано. Не
