игрушечной, показной жизни тоже можно что-то вытянуть.
Ларс сделал глоток – кофе уже остывал. Закрыл глаза, попытался увидеть последние часы хозяина квартирки перед бегством. Техника уже разгромлена и аккуратно сметена в большой черный мешок. Остались ноут и телефон. Парень смотрит в экран, что-то пишет на листе блокнота. Потом отвинчивает заднюю крышку ноута, вытаскивает из него кишки, разбивает молотком в труху – и в мешок, из мобильника вытаскивает симку и аккумулятор – в карман их. Теперь можно уходить.
Куда парень мог сбежать? Куда бы сбежал он, Ларс? Покупка билета через интернет – оставленный след, машина – номер можно отследить по уличным камерам. Автобусом из города, автостопом по трассе, забиться в какую-нибудь лесную нору без телефона и интернета. Не найдут. Но почему тогда он раскурочил ноут последним? Не зря же молоток остался здесь, а не в кладовке. Значит, он выходил с него куда-то и не боялся, что его IP-адрес отследят. Ларс не был ни хакером, ни программистом, но представлял, что можно пройти через какие-то фантомные серверы, и тогда адрес входа в Сеть потеряется, превратится в другой, запутает того, кто пойдет по следу.
А если этот парень хотел оставить след? Там, на лестнице, он не выглядел ни испуганным, ни торопливым, улыбнулся и поздоровался. Тико не убегал, он шел к какой-то цели. Ларс повторил про себя: «Тико не убежал», – и на душе у него стало тепло.
Ларс встал с дивана, поставил опустевшую кружку на стол и поднял с пола два блокнотика. Один был девственно чист, а в том, у которого слегка отгибалась обложка, не хватало одного листа, он был небрежно вырван, так что треть странички осталась на месте. На оставшемся оторвыше расписывали черную шариковую ручку – вмятина постепенно превращалась в линию. Вмятины от ручки были и на следующем листе. «Посмотрим». Ларс взял простой карандаш и осторожно боком грифеля стал штриховать страницу.
Проступила нечеткая надпись. Первая буква то ли «I», то ли «F», а может, «T», дальше «R», потом цифры. Две читались прекрасно – «31», – третья – то ли «6», то ли «0». Ниже с тройным подчеркиванием стояло «rés vés».
Первая строчка привыкшему к самолетам Ларсу напомнила номер рейса. Открыв сайт аэропорта Арланда в айфоне, он поискал похожее. Ни «I», ни «T» не подходили, зато «FR 316» – попадание. Рейс Стокгольм – Порту, сегодня в четверть четвертого. Значит, Португалия. Хорошо.
Теперь выяснить, что такое «rés vés». Попытки перевести на шведский хоть с португальского, хоть с какого другого результата не дали. Если слить в одно слово, получалось «решенный». Вопрос? Задача? Случайно ли появился пробел, превращая одно слово в два? Он вышел на португальскую страницу «Гугла», стал шарить. Какой-то форум, мороженица в Лиссабоне, ресторан в Гимарайнше. Форум отпадал сразу, он прошел год назад. Оставались две кафешки. Но Тико летел не в Лиссабон. Ларс еще раз открыл сайт аэропорта. Рейс на Лиссабон был в час сорок. Когда он встретил на лестнице своего нового Тико, была половина десятого. Тот успевал на рейс, если бы хотел попасть в Лиссабон. Но он летел в Порту. Оттуда до Гимарайнша… еще погуглить чуток… около часа автобусом.
Ах, как бы посмотреть, куда еще парень выходил со своего ноута!
Или просто взять билет на этот же рейс? Без десяти одиннадцать… В сочельник не так много желающих повисеть в небе, наверняка билеты еще есть. Выскочить на сайт авиакомпании «Ryanair» – бинго! – несколько пассов по экрану смартфона – и билет у Ларса в кармане. Интересно, узнает ли он Тико в аэропорту? Тот может переодеться, а встреча по одежке к профессии Ларса никак не относится. Лица его Ларс не видел, только улыбку из-под низко надвинутого козырька. А вот его самого узнать несложно.
Выйдя на улицу, Ларс в первом же магазине купил шапку – непритязательный трикотажный колпачок, – натянул ее на уши, скрыв стрижку оттенка красного золота, и надел куртку – легкую, серую, неприметную. Свою снял и без сожаления затолкал в урну. Зимний ветер сразу пробрал до костей. Ничего, до аэропорта не успеет окончательно замерзнуть, а в Португалии сейчас плюс пятнадцать.
* * *
Скрип старых железных петель за спиной – ничего более страшного здесь, в каменном подземелье, она и представить не могла. В кровь шарахнул адреналин, и Чико, вырвав пальцы из ладони напарника, понеслась вперед. Не оглядываясь. Если за тобой гонится смерть, меньше всего стоит интересоваться ее лицом. Рики тоже не стал тратить секунды, припустил вслед. Подошвы взбивали облачка вековой пыли, спина ждала, что вот сейчас… сейчас… что? Выстрел? Нож? Хватка чужих рук? В голове вместе с ударами взбесившегося пульса колотилось: «Почему он не стреляет?»
Коридор плавно сворачивал влево, потом вправо…
Дверь. Стандартная, современная. Сбоку кнопка. Она пискнула под пальцем, и Чико толкнула дверь плечом. И заметалась: «Куда дальше?» Рики влетел вслед за ней.
Это было что-то вроде трансформаторной – какие-то электроящики на стенах и рубильники. Он стал отжимать их один за другим – какой вверх, какой вниз, – не пытаясь понять, за что они отвечают. Сначала ничего не происходило, но вот свет потух, потом зажегся, моргнул, и врубилась сирена. «Так и знал, что из сигнализации здесь обычный ревун», – подумал Рики и потащил Чико дальше, в следующую дверь.
Они вывалились в какой-то зал – пустой, если не считать древнего двустворчатого шкафа с резными корабликами и человечками да стойки, полной копий, алебард, пик и протазанов. Вслед за ними выбежал высокий мужчина. Светло-рыжие волосы слегка растрепались, лицо раскраснелось. Теперь Рико наконец имел возможность рассмотреть того, кого Чико прозвала Персиком. Но было не до этого.
Пробегая мимо стойки с оружием, он опрокинул ее под ноги преследователю. Выиграл несколько секунд.
Сирена надрывалась, немногочисленные посетители провожали несущуюся через залы троицу испуганными взглядами, кое-кто побежал следом – мало ли, вдруг пожар. К выходу примчалась уже толпа человек в пятнадцать. Охваченные паникой люди вынесли турникеты и пытавшихся их остановить охранников во двор и кинулись к воротам.
В этот момент в ворота въехал мотороллер с синим клеенчатым коробом на багажнике. Его украшали белые буквы «Pizza Bravo». Оказавшись рядом, Рики дернул доставщика и свалил его наземь.
– Садись! Быстро!
Чико прыгнула на заднее сиденье мотороллера и вцепилась в плечи Рико так, что он сквозь тонкий свитер почувствовал ее ногти. Газанув, он развернул маломощного «конька» и между каменными столбиками, преграждающими въезд, рванул на улицу.
Оглянувшись, Чико увидела, как Персик ударами кулаков отваливает с дороги туристов и охранников. Но возможность догнать их была им уже упущена.
Чаек летучие сны
Мотороллер-пиццевоз они бросили через пару кварталов. Рядом была стоянка такси, и очередной престарелый дуэт машины и водителя повез их в Порту, в аэропорт.
Но здесь их ждал облом – самолет на Порту-Санту уже улетел. Рики скользил взглядом по табло вылета.
– Можем полететь в Фуншал, как раз регистрация на следующий рейс начинается.
– Где это – Фуншал?
– Это Мадейра. Божий плевок в Атлантику. Остров. Порту-Санту там совсем рядом.
– Тоже плевок?
Он усмехнулся, качнув головой:
– Скорее, брызги от плевка. Да не суть. Там можно катер нанять и добраться… Хотя…
Он глянул в панорамное окно. Сизое небо сливалось с таким же океаном, тот качался, гоняя белые барашки волн.
– Погода к морским прогулкам не располагает. Короче, или ждать завтрашний утренний рейс, или пытаться двигаться в выбранном направлении. Как считаешь?
Она кивнула.
– Двигаться. Рыжий идет за нами. И за Мики. Мы должны добраться до него первыми.
– Тогда за билетами.
Но облом не ходит в одиночку. Рейс задержали сначала на полчаса, потом еще на час. А после все два часа над океаном несчастный «Боинг» трясло и мотало. Немногочисленные пассажиры, которые возвращались от семейных рождественских столов, не по разу пожалели об излишней торопливости. Стаканы с предложенными напитками скакали по откидным столикам, норовя выплеснуться на колени, донести до рта и не расплескать смог бы, пожалуй, лишь эквилибрист. Кто-то стонал, какой-то мальчишка лет тринадцати, не стесняясь, плакал в голос. Чико вцепилась в подлокотники кресла и закрыла
