но я буду последним неудачником, если запаникую СЕЙЧАС. Куда уж мне. Я армию свою собирал под носом ООН! Так что проснуться в морге? В другом мире? Пф. Всего-лишь понедельник.
«Так. Что делаем?»
Пошевелюсь – вскроют заживо.
Не пошевелюсь – вскроют заживо.
Мда-а. Выбор, конечно, так себе. Нет, такого мне не надо. Лучшее, что сейчас можно сделать – выждать момент и сбежать. Да, точно! Как минимум, они должны подготовиться к вскрытию в другом помещении!
Что ещё? А, точно! Врач сказал про кладовую с вещами, и телефоном. А мир, походу, современный – значит и смартфон я разблокирую по лицу или отпечатку. Так я добуду первичную информацию. Да и одежду зомби носить не станет, так что ещё и алиби!
Есть! Кусочки сложились.
Я должен выждать момент и сбежать в кладовую с вещами. Там телефон и одежда.
«У-у-ух. Ну, к чему-то пришли», - я едва-едва не вздохнул полной грудью.
Всё это время я запоминал сколько и куда мы едем. В целом, путь был недолгий. Из интересного – по дороге встретился шепелявый мужик, который спросил: «Чё, уже работаете, да?», и ушёл в сторону морга.
Через пару минут мы приехали. Каталка остановилась.
Холодно чёто здесь у вас. И пахнет ещё так… МЕДИЦИНСКИМИ ИНСТРУМЕНТАМИ.
— Чем будем работать? Может скальпелем? – спросил один, - Он хорошо режет.
— Это наверняка. Но если придётся грудную резать, то можно…
*ВЖ-Ж-Ж-Ж*, - раздалось жужжание
— Новой пилой!
— Да-а-а, она хорошо кромсает. Наверочку.
…
За что мне это всё?..
— Ладно, перекур пять минут, подготовка и начинаем.
Послышался звук хлопнувшей двери, и воцарилась тишина. Есть! ЕСТЬ! Как и предполагал!
Так, всё. Приступаем.
Я открываю один глаз и осматриваюсь. Да, кабинет похож на операционную, но без сложной техники. Вон та прикольная пила. Вон скальпель. Над головой синие лампы, всё вокруг стерильно.
И пусто. Без людей.
Я аккуратно и бесшумно поднимаюсь. Осматриваю руки.
Внатуре шрамы на запястьях. Некоторые свежие. Сразу же вывод, что это не моё тело. Я-то, будучи миротворцем ООН, был загорелым и атлетичным. Да и суицид – не про меня. Чтобы я, да решил так позорно уйти из жизни? Пха! Не для того родители такую конфетку растили.
А ещё замечаю, что на левом указательном пальце след от долгого ношения кольца. Полагаю, именно оно в кладовой лежать и будет.
Ставлю стопы на пол. Холодно. А я ещё и голенький, вообще скоро окоченею.
Напрягаю ноги, встаю и…
В глазах потемнело.
— Ух, мля!.., - опираюсь о кушетку.
Твою ма-а-ать, да я даже встать нормально не могу! Дела плохи. Не, я понимаю, двадцать лет, пора на пенсию, но какого хрена даже подняться для меня проблема?!
Ну, вроде отпустило.
Я распрямился и выдохнул. На цыпочках подбежал к двери. Выглянул. В коридоре никого.
Ну… с богом!
А, не, возьму-ка скальпель. Я, конечно, терпеть не могу насилие, но лучше перестрахуюсь.
Вот теперь выбегаю.
До морга действительно было недалеко. Пару метров прямо, пару поворотиков, хоп-хоп, туды-сюды, и я пришёл. Рядом, буквально в паре шагов, была и другая дверь с табличкой: «Кладовая».
И я думал она будет закрыта! Нет, ну серьёзно, кладовая с вещами? Да там половина – вещдоки. Но я всё же дёрнул ручку.
И она свободно провернулась.
«Странно», - я нахмурился, - «Очень странно»
Ответ пришёл быстро. И не знаю, лучше мне стало от этого или нет.
Когда я открыл дверь, я увидел, как в чёрных мешках копошится кучерявый мужик в медицинском халате. Услышав скрип двери, он резко развернулся и замер. Как и я. Он – наверное от шока и удивления. Я же… от кучи других чувств.
— Ты чё… трупы обираешь? – спросил я.
— Я… а… ну…, - его глаза забегали.
Халат на нём был для вида – под ним совершенно обычная, поношенная одежда. Зато вот в руках – явно необычное кольцо, отдающее голубым свечением.
Наверняка моё.
У ублюдского, жирного мародёра в морге.
— Ай, хули толку врать, - шепелявый махнул рукой, - Ну да, шарюсь малёха. И чё? Им же уже не надо! Ты-то чё голый?
— «И чё?», - у меня аж глаз дёрнулся.
— Ну да. И чё. Им как-то это поможет? Всё, нет их. А вещи есть.
— …
Я протяжно выдохнул.
Я вспомнил этот голос. Его и слышал, когда меня катили на вскрытие. Жиробас тогда убеждался, будет ли кто рядом, и когда понял, что нет – пошёл воровать у погибших.
Вот мы снова и встретились.
— Погоди…, - он прищурился, - А это разве не тебя только что…
— Меня.
Я мгновенно швыряю скальпель в сантиметре от его сального хлебала. Кучерявый вскрикивает, задирает руки и перекрывает взор.
Я подскакиваю. Заряжаю тело. Целюсь. И…
ПРОБИВАЮ ЕМУ СМАЧНО ПРЯМО ПО ЯЙЦАМ ХАХАХА, ВМИНАЮ КАК ТРЮФЕЛЬ. ДИСТАНЦИЮ ДЕРЖАТЬ НАДО, ОЛУХ.
— А-А-А! – он схватился за пах и замычал.
— Хы-хы-хы, - я заулыбался как котёнок после молочка, - Боль.
— А-а-а-а!
Закрываю дверь.
Я не люблю насилие. Терпеть не могу! Но знаете… я никогда не понимал, почему к воровству относятся так легко и снисходительно.
Только вдумайтесь. Человек тратил своё время и здоровье, свою ЖИЗНЬ, чтобы честно заработать на какую-то вещь. Он добивался её ТРУДОМ.
Так с чего ты, животное, вообще взял, что можешь просто её забрать?
Конечно, это не убийство. Вещь можно купить снова. Но это точно не должно считаться крутым, чем-то лёгким или нормальным. Либо живи как человек, либо шуруй в загон, существо.
А, ну ещё он понял кто я, да. Вряд ли бы договорились.
— Знаешь, я на многих войнах побывал. Во многих разрушенных городах. И везде с мародёрами обращались очень, ОЧЕНЬ плохо. Не был бы ты таким мерзким быдлом, я бы закрыл глаза. Но ты быдло. И я не закрыл. У-у-упс, как же так совпало, - я развёл руками и легонько толкнул его в лоб.
— М-м-м! Сука-а-а-а-а…, - он заваливается как поломанная неваляшка.
Я присел и поднял выпавшее из руки кольцо. Синенькое такое. Прикольно. Да и по размеру идеально на мой палец.
А шарился мужик в… ага, вижу. Чёрный раскрытый пакет. Мой, получается.
— Ты же не будешь мешать? - я взглянул на мародёра.
— Сук-а-а-а, тебе конец. Тебе конец, гандон! – прорычал он, - Ты отсюда не выйдешь! Ты знаешь кто за мной стоит? Ты знаешь
