Похоже, ты умрёшь!
Глава 1
Первое, что я услышал после смерти:
— Тебе нравится делать людям больно?
Я аж проморгался.
Чё?
Вокруг – сплошная темнота. Ни боли оторванной головы, ни чувств вообще. Будто в желе плаваю. Но всё бы ничего, только вот прямо передо мной, на обычном стуле сидит…
Я. Моя точная копия.
Ё-ёп твою мать, походу реально умер. Ну всё. Приплыли.
— Вы кто?.., - вздохнул я, понимая, что всё, вот она, конечная, - Бог, да? Судить будете?
— Твоя совесть, Саша, - заулыбался двойник, - Ну так? Тебе нравится делать людям больно?
Это какая-то проверка, да? Ну, во многих религиях такая тема – предстаёшь перед судьёй, получаешь пиздюлей и лёгенькой походкой идёшь в ад.
Блин, не хочу в ад. Я конечно люблю лето, но не настолько же.
— Нет. Нравится делать хорошо. Особенно девушкам, - ответил я правду, - И я не Саша.
— Разве? – он наклонил голову, - А по-моему выглядишь как сраный Саша!
— Вы ошиблись.
— Точно-точно Саша! Разве не помнишь?
Я задрал бровь.
Нет не помню. Меня иначе звали. Да и делать никому больно я не люблю. Я, вообще-то, миротворец ООН!
Да, у меня была собственная частная армия, и да, это она же меня расстреляла. Но! Делать людям больно? Кому это вообще нравится? Не-не. Мамуля меня не так воспитывала.
Странный он, этот тамада. И конкурсы херовые. Я точно умер? Хоспади, да не мучайте меня, я и так за мгновение просрал всё, к чему стремился!
Ад так ад, ладно. Лето люблю, капец.
— Уверен?
— Сто процентов. Миротворцем я стал не просто так.
— Что-ж, понятно, - вздохнул двойник, - А жаль – тебе придётся.
— Ха? – вдруг, свет вокруг начал белеть.
— Пора просыпаться, Саша, - едва не промурлыкал он, - Только не забывай меня, хорошо? И больше не ври, - двойник улыбнулся, - Уж я-то знаю правду.
Яркий свет.
******
— А-А-А-А! – я со вскриком просыпаюсь.
Сердце колотится, пот заливает лицо. Дыхание вообще сбито, как прицел у контуженного.
Я испуганно осматриваюсь, и тут же начинаю ощупывать шею.
Голову... МНЕ ТОЛЬКО ЧТО ОТОРВАЛО ГОЛОВУ!
«Голова. На месте? Она на месте?!», - дрожащими руками я наминал лицо.
Твёрдая. На месте. Более того – у меня даже работают мозги! Я только что орал. Я чувствую запах пыли. Я слышу биение своего сердца и могу дышать через всевозможные отверстия!
Я чувствую боль. Слышу звуки. Запахи. Всё на месте! А я знаю каково быть контуженным, уж поверьте! И сейчас я уверен – вокруг всё реально.
Погоди, я что… жив?
— Ух. У-у-ух, сука-ж…, - я утёр пот с лица и устало рухнул обратно на койку, - Вот это да. Ё-ёп твою-ж…
Мне надо успокоиться и переварить. Что это вообще сейчас было?!
Я отчётливо помню момент смерти. Даже голову поднять не успел, как осколочный снаряд, летевший с неба, решил нежно поцеловать меня в лобик! Даже глаза скосил, настолько остриё ракеты было близко!
Вот же продажные твари! Разорван собственной же частной военной компанией. Я. Миротворец ООН! Убит за свои же деньги!
Но не тут-то было, ха! Чё, лошары, не ждали, что выживу? Ну ничего, сейчас выберусь из… из…
Я приподнялся на локте и осмотрелся.
Кхм. Ой. Это же морг.
Вокруг куча столов. На них – тела в мешках. Я тоже в мешке. Ну да, морг, ёп твою мать!
Я – В МОРГЕ!
— Ой мля-я-я, - я схватился за голову.
Где-то вдалеке послышались голоса идущих сюда двух мужчин.
«Ох, чёрт!», - не знаю почему, но я не нашёл ничего лучше, чем лечь обратно и плотно прикрыть глазки.
В помещение зашли. Как я понял, заведующий отделением и сам врач. Начали подходить к каждому телу и кратко докладывать. Прошлись вдоль всех трупов, и в конце подошли ко мне.
Только не моргай, только не моргай.
— Поступил час назад. Мужчина. Предположительно восемнадцать – двадцать лет. Причину смерти установить не удалось – узнаем после вскрытия.
КАКОГО ЕЩЁ ВСКРЫТИЯ?!
— Предположительно…, - продолжил врач, - Уже мои догадки – суицид. Вон, гляньте, - нагло развернул мою ладонь кверху, - Вон сколько шрамов. Все глубокие. Так же на шее. Явные попытки суицида. Но, опять же, точно не скажу, возможно и не оно. У него явное истощение – могли и убить. Короче, вскрывать надо.
НЕ НАДО.
— Личность установили? Может клановый? Завтра же какая-то встреча, со всей России едут.
— Да тут вообще странно. Приехала машина, сказали «Нате, забирайте. На дороге нашли». Всё. Не дуэль, не магия. Ничего. Просто труп. Просто на дороге.
— А вещи-то при нём были?
— Одежда, телефон. Всё в соседнем помещении. Паспорта нет. Было ещё какое-то кольцо, возможно артефакт. Трогать не стали. А то получится как с цепочкой того некроманта, ну нахер. Я после того случая боевой магии научился, теперь каждому вставшему трупу буду голову резать.
НУ ТЫ МОЛОДЕЦ, КОНЕЧНО.
— Нда…, - заведующий, судя по звукам, почесал лысую наждачную голову, - Интересно. Ну, тогда с последнего и начнём – что-то он меня смущает. Не нравится он мне.
— А по-моему ничё…
— Михаил, не начинайте.
Послышались шаги, открытая дверь и…
Меня повезли.
«Ой. Ой-ой-ой», - у меня аж пот побежал снизу-вверх, - «Ух мля-я-я, ух как плохо-то…»
Знаете, стресс хорошо подстёгивает соображалку.
Твою мать, ну почему до меня сразу не допёрло?! Что у меня не то что головы не должно быть, а вообще тела! Что ракета была реальной! Что летела она охренеть как быстро!
Тут же и про разговор с совестью вспоминается. С учётом произошедшего – вполне логичный. Ну знаете, жизнь перед глазами, всё такое.
Выводы здесь просты.
Я умер. Реально умер. Насмерть. Но моя душа/сознание/хер знает/нужное подчеркнуть, улетела не в ад, а… в морг. В другое мёртвое тело.
«Твою мать, меня ещё и резать заживо везут! И какая нахрен магия? Некроманты? Я что, в другом мире?»
Так, ладно. Спокойно. Вдо-о-ох. Вы-ы-ыдох. Зря я что ли йогу практиковал две недели? Да, ходил я туда ради прекрасных дам за тридцать, но практиковал же.
Нерешаемых проблем нет. Да, ситуация выглядит как феноменальный ахер,
