— Пошёл ты.
— Я ошибся, человек по имени Джон. Ошибся, и за эту ошибку пришлось расплачиваться тебе. Мне жаль.
— Пошёл ты…
— Твои жертвы, твои страдания, боль твоих близких… Всё было не зря, поверь мне.
— Пошёл ты!
— Я увидел, насколько глупо было оставлять баланс. Сколь плохо всё стало в мирах без Хранителей. Какими ужасными стали сироты без проблеска света в их жизнях. Мой брат бы этого не хотел.
— Думаешь, мне есть до этого хоть какое-то дело?! — зарычал я. — Ты… Ублюдок… Создатель… Бог Жизни, говоришь? Ты самый жестокий из всех, о ком я слышал.
— Извини.
— Ты не вернёшь своим «Извини» мне Немезиду… И Розалию с Ю, тоже не вернёшь. Они ушли. Погасли и остыли. Ты не вернёшь мне всё счастье, которого я лишился. Эта «жизнь» тебе неподвластна.
— Верно. Поворачивать время вспять мог только мой брат. Эту силу я передал Энди, моему первому творению в бездне, а тот — Абаддону, пришедшему к нам позже. А он отдал её тебе…
— Дело не во времени, — процедил я, и бог Жизни вздрогнул. — Дело в самом факте. Судьба, рок, фатум — вот это вот. Можно вертеть события как хочешь, менять их последовательность, их суть, их присутствие или отсутствие, вот только исход всё равно будет одинаков. Машина времени не вернёт мертвецов, потому что они уже мертвы. Факты, Создатель. И есть факт смерти кого-то… То он останется во вселенной навсегда.
— Это…
— Нет, ты послушай! — сжал я кулаки, приближаясь к нему. — Я как сейчас помню, как вот этими руками убил Армагеддона, и чуть не прикончил Анну… Даже с силой перемен перемен не будет. Нужно вырезать что-то из времени, как проделал это я. Тогда и только тогда что-то поменяется. Но какая вообще разница? Этой силы больше нет.
— Ты тоскуешь, и это правильно.
— Не тебе говорить, что верно, а что нет, — отрезал я, глядя в пустые бесцветные зенки. — Не тебе, с твоей ошибкой длиной во всю вселенную. Думаешь, что знаешь людей? Знаешь Хранителей, Ренегатов? Чёрта с два. Из-за тебя… Из-за твоего грёбанного желания совершить чужими руками суицид ты перевернул вверх дном столько миров! Те, что рухнули из-за Ренегатов. Те, что были захвачены Судьями. Те, в которые пришла бездна. И те, в которых начался хаос из-за разрушенных весов. Покалеченные судьбы, покалеченные жизни…
— Мне жаль…
— ДА ПЛЕВАТЬ!
— Всё должно было кончится не так, не здесь… Мне казалось, я всё учёл.
— Любовь ты не учёл, ублюдок, — выплюнул я. — То, что сам же породил. То, что сам же вдохнул в нас, чёрт подери!
— Нет…
— Что? — осёкся я.
— Я не давал вам любовь… — прошептал бог Жизни, и я увидел в уголках его глаз слёзы. — Вы сами породили её в себе… Наверно, поэтому даже фреска Вопросов не способна одолеть это чувство, выжечь всё дотла. Это не в моей власти.
— Но… Чёрт… — споткнулся я в речи, и сам того не заметил, как заплакал, до крови вонзая ногти в ладони. — И что тогда?
— Мне жаль… — повторил Создатель. — Я подарил вам лишь души. То, что вы делаете с ними — ваше и только ваше дело.
— Боги, о, боги… — рыдал я, не в силах даже открыть глаза. — Почему всё… Так… А?
Тоска, такая тоска. Тягучая, противная, впивающаяся в самую глубину души. Безграничное, неостановимое отчаянье. Все мы заложники обстоятельств… Если хотите мораль истории, конечно же. И люди на Гео, и мы, высшие существа, и Ренегаты, искренне верящие в возвращение бога Жизни, и Судьи вместе с землянами… И бог Жизни, создавший всё сущее. Говоря простым языком…
Так получилось.
И всё. Один мёртвый бог, один эгоистичный бог, и один живой человек. Так уж свела нас судьба вместе, в одну единую красную нить пути, по которому каждый из нас прошёл по своему. Но, как и полагается неизбежной судьбе, итог всё равно вышел один. Один мертвец, один эгоист, и один — живой. Зачем? Почему? Никаких ответов никто так и не получил. Возможно, кто-то чему-то и научился. Жаль, но этот кто-то — не я. Всё, что я чувствую сейчас, это безграничная тоска… Боль, рвущая естество на части. Она не найдёт выхода, потому что выходить ей некуда и не на кого. Она останется со мной до конца времён. Я был в этом уверен на все сто процентов.
Мой путь, в последний раз вильнув, завершился.
Вы услышали мою историю. Многое осталось «за кадром», конечно. Но я не прошу вас воспринимать её как истину в последней инстанции. Многое было приукрашено, изменено, исковеркалось, исчезло под гнётом времени. Но вы просили, чтобы я поведал вам её. И на этом я хочу закончить свой рассказ.
— Я не жалею, что был Героем… — сквозь слёзы протянул я. — Не жалею, что был Хранителем. Не жалею, что был человеком… Жалею я лишь о том, что…
Был.
Эпилог
— Вот и всё, — крякнул я, в очередной раз щёлкая зажигалкой, чтобы поджечь потухшую сигарету.
Алое закатное солнце уже пробивалось через зашторенные окна. Денёк вышел спокойным, никакого дождя. В последние дни в нашем районе стояла жара, и это здесь — в частном-то секторе! Что творилось в городе, представить не могу. Если асфальт не плавился, то как минимум падали от жары доставщики еды и таксисты без кондиционеров в машинах. Хорошо хоть ночью градус на улице падал, позволяя выйти на крылечко покурить, наслаждаясь прохладой. На этом самом крыльце, комфортно обустроенном овальным стеклянным столиком с парой кресел качалок, мы с моим собеседником и сидели. Я — добивая предпоследнюю сигарету в пачке, девушка — с угрюмой гримасой на лице.
— Как — всё? — недоумевающе скривилась она.
— Всё, дальше ничего не знаю, — неопределённо пожал я плечами.
— Но ведь Джон — бессмертный! — возмутилась тёмноволосая особа, теребя короткий рукав футболки. — Он не мог просто взять и испариться.
— Может, и не испарился, — кашлянул я, затушив сигарету в пепельницу. — Но это правда всё, что я знаю.
— Хм… — наморщил лобик собеседник.
— Послушайте, уважаемая, вы просили историю Джона — я вам её поведал, — мягко улыбнулся я. — Как вы знаете, она…
— Да-да-да, — перебила меня девушка. — Передаётся из поколения в поколение в семье, ведущей начало от великого Героя Кристиана и епископа церкви Тсу. Знаю, знаю, можно не повторять.
— Ну вот, — покивал я, переводя взгляд на участок. Травку в последний раз перед ночью поливали автоматические разбрызгиватели, но что-то неизбежно попадало на каменную террасу, что вела от дома к небольшому сарайчику. Эх, как не выставляй напор, всё равно будет либо чересчур, либо не хватать. — Вы, когда статью напишете, пришлёте мне телеграммой? Хочется почитать.
— Конечно, — с лёгкостью согласилась студентка исторического факультета. — Только если вы расскажете мне полную версию.
