вынесло, раздается мерный гул.
Едет машина.
Вика, не говоря ни слова, хватает меня за руку. Тянет к кустам, растущим по обе стороны от большой остановки с несколькими лавочками, укрытой деревянным навесом.
Прячемся.
И наблюдаем, как из-за поворота выруливает серебристый Бэнтли.
Он останавливается.
В окне видно темноволосую голову Виктора.
Он смотрит по сторонам.
Переглядываемся.
- Слушай, ну…- Вика никак не может отдышаться. - Он нас ищет.
- Похоже.
- Разозлился.
- Очень.
- У тебя телефон есть?
Красноречиво смотрю на нее.
- Есть, конечно. В лифчик спрятала.
Она опускает взгляд.
- Ох, - вздыхает и отводит в сторону колючие ветки, смотрит на Бэнтли. - И у меня нет. Ни телефона, ни денег. Я на пять сек выскочила на перекур.
- У тебя хотя бы кофточка есть.
Подруга кусает губы.
Бэнтли бельмом маячит на выезде со двора. Виктор прижимает телефон к уху, с кем-то болтает.
Никуда не торопится.
- Можем пойти в клуб, - предлагает Вика. Вытягивает шею. И машет рукой в сторону черной стеклянной трехэтажки, что виднеется за деревьями.
Тот самый модный клуб, о котором она по дороге сюда трепалась.
- Вик! - кричу шепотом.
- Погоди, - она морщится. - Есть план. Там темно. И пенная вечеринка. Там все пьяные. И как ты полуголые. Если фейсконтроль на входе пропустит - внутри-то уж найдем, от кого позвонить можно. Ты просто посильнее волосами занавешайся. И все. Может ты в топике. А не голая.
Смотрю на Бэнтли.
На клуб.
Идти в таком виде, правда, некуда больше. Машину ловить нельзя. И в кустах до утра сидеть тоже.
А еще этот Виктор.
У них с братом ко мне километровый счет нарисовался за последние пару часов.
- Кустами тихонько обойдем, - продолжает развивать свой план Вика. - Потом вон ларек. Дальше летняя веранда пиццерии. А оттуда до клуба рукой подать. Не заметит он нас.
Щурюсь на предложенный маршрут.
Прикидываю в голове варианты, что еще может случиться.
И понимаю, что хуже точно не будет.
Вряд ли у них есть еще один такой же брюнет-тиран, секс-маньяк третий брат, с которым мы в клубе столкнуться можем.
А остальные мужчины меня не пугают, я закаленная, я без лифчика гуляю благодаря этим монстрам, я в жизни представить не могла, что со мной случится подобная.
Стыдная.
Невероятная.
Задница.
Я Алиса в стране ужасов.
- Ладно, - решаюсь и отпускаю ветки. - Давай попробуем в клуб.
Николас
- До свидания! Трезвыми мы с вами сегодня не увидимся! - жених поднимает бокал и от души брякает стеклом, чокаясь с остальными.
Залпом отпрокидывает шампанское в рот.
- Еху! - орет. - Понеслась!
- Ты почему такой безответственный, - смеюсь. - У тебя завтра свадьба. Первый тост должен быть другой. Посадить дерево. Построить дом. Вырастить сына.
- Я посмотрю на тебя, Рождественский, - разражается хохотом друг. - Какие тосты на твоем мальчишнике будут, когда тебя захомутают.
- В другой жизни, когда я от скуки перепробую все, - соглашаюсь и пью шампанское.
- Не зарейкайся.
- Ой ли.
Откидываюсь в удобном кресле.
Второй этаж, наш столик у балкона, отсюда мне весь зал видно. Танцовщиц в клетках. И красивых девочек на танцполе.
Толпу штрихуют огни светомузыки. По полу стелется белая пена. Все мокрые, липкие, всем жарко.
Народ кайфует.
Пятница.
- Мужики, завтра всех жду к четырем, - повторяет жених и разливает по стаканам коньяк. - Не забудьте. А то щас нажретесь.
- Я позже буду, - морщусь и наклоняюсь к столу. На зубочистку насаживаю оливку. Жую.
- Почему?
- К стилисту записался. На курсы игры на гитаре. В клипе снимаешься, - за столом со смешками расписывают мой досуг.
- Придурки, - беззлобно хмыкаю.
День у меня всегда по минутам расписан, все знают.
Я, вообще, жизнью наслаждаюсь, люблю алкоголь, красивых женщин, вредную еду, скорость, драки, крутые машины.
Мне всегда мало.
Ведь я человек творческий, я ищу вдохновение.
Но завтра никаких развлечений. Семейный ужин. Помолвка.
И нужно быть в форме.
А мальчишник только начался.
- Без меня еды не заказывайте, - встаю, когда в кармане вибрирует телефон. - Я на пять сек, брат подъехал.
Спускаюсь вниз, в зал. Шагаю по танцполу, сквозь толпу пробираюсь к выходу. Виктор вряд ли внутрь сунется, он трудоголик, и этим гордится.
Он ждет на улице.
Достаю из кармана телефон. И налетаю на светловолосую девчонку.
Она напролом прет и, столкнувшись со мной, заваливается назад. Длинные волосы падают за спину.
Она без лифчика.
И без кофточки.
По пояс голая, в черных шортиках.
- Клево, - ловлю ее за руку, упасть не даю. Люблю смелых. Особенно с такой аппетитной грудью. Небольшой, но высокой, с торчащими сосками.
Обнаженных женщин я видел много, специфика работы такая.
Но нравиться от этого они мне меньше не стали.
Разглядываю ее тело с правильными изгибами, впалый живот и узкую талию. От груди оторвать глаз не могу.
И понимаю - сегодня она от меня не уйдет.
- Красотка, - хвалю, улыбаюсь. - Грудь же своя, не сделанная?
Сквозь музыку она что-то невнятное буркает. Сгребает волосы, закрываясь ими. На меня не смотрит, резко разворачивается и шагает в толпу.
- Эй, - делаю шаг за ней.
В руке снова вибрирует телефон.
- Да иду я, - в трубку кричу брату и пробираюсь к выходу.
Десять минут роли не играют.
К этой лапушке я еще вернусь.
- Здарова, - подхожу к Вкитору. - Привез?
Обмениваемся рукопожатиями. Он протягивает мне желтую коробочку.
Стоит у машины, с таким мрачным лицом, словно его дед отчитал.
Дед у нас главный. Семья традиционная, многопоколенная, с испанскими корнями. Мы чтим старших.
После дела во главу семьи станет Арон.
Виктор средний брат, и положением вещей недоволен.
Но так было всегда, у Виктора это в крови - стремление быть первым.
- Чего случилось? - опираюсь на машину. Замечаю выбитое стекло со стороны пассажирского, осколки на сиденье. И присвыстываю. - Кто тебя так?
- Найду - убью, - обещает Виктор. - Сбежала.
- Девчонка? - вытягиваю сигарету из протянутой мне пачки.
- Ага. Проститутка.
- Ты проститутку заказывал?
- Нет, конечно, Николас, - он в раздражении щелкает зажигалкой. - Арон просил там одну. В обезьяннике приютить до утра.
- Зачем?
- Язык длинный. И морду ему поцарапала. Хотел, чтобы посидела и подумала.
- А она
