услышу напевов
Провожающих в небо меня?
О, березки, не слушайте, сестры,
Ваш поэт уж совсем дурачок,
Вы растите, и вы, тоже, сосны,
Вы простите, что мир так жесток.
«Я испачкал бумагу словами»
Я испачкал бумагу словами,
Меня лист не простит никогда,
И кроваво-бордовым сиянием,
Пусть, забудутся все города.
Позабудь мое имя и празднуй,
В ночь полки, пусть не топчут асфальт
Весь завяз я в эмоции грязной,
Позабудь и мои, ты, глаза.
Все стихи и всю прозу, отныне,
Я пишу только лишь про тебя,
Мне химеры в ночи говорили
Как противна им эта судьба.
В рукавах я не прячу ответы,
Лишь в глазах изумруды любви.
И пускаю я слёзы по ветру,
Без тебя здесь не будет строки.
«Навсегда — всего идея»
Навсегда — всего идея,
Меня гложет лишь сейчас.
Как последний станет первым,
Так поэт воскрес у масс.
В чем секреты мироздания?
Есть ли разница вообще?
Все секреты — просто марля,
Для прикрытия вещей.
Для того что правда важно,
Для любви и для тебя,
Я рублю мечом бумажным
Все границы бытия.
В перемолотые кости
И в промытые глаза
Не засунуть слово? Бросьте!
Всё что можно — всё слова!
Слово — это есть идея,
Слово — меч и слово — суд
Этот мир не гибнет, тлея,
Этот мир слова спасут!
«Про тебя»
О чем мне вообще говорить?
К чему издавать эти звуки?
Мне словесная, толстая нить
Повязала дрожащие руки.
В ночь кричу я все громче, сильнее,
Вот и май пролетел как искра,
Ни направо, и ни налево,
Никуда не идут поезда:
Перекрыты дороги вещания.
Комом в горле застряли слова,
Как король презирает мещанина,
Так и вопли мои у тебя.
Пусть горит бирюзовое небо,
Пусть февраль разразится опять,
Будет крик и там, где бы я не был,
Потому что опять про тебя:
Про тебя снова мысли и тайны,
Про тебя и мечты, и мой страх,
Про тебя этот стих, хоть и рваный,
Про тебя же тут всё,
Что в стихах.
«Не вам, но для неё»
Я вновь сажусь придумывать слова,
Опять пишу о том, что никогда не будет,
Мне рифма даже больше не мила,
Но пусть увидят мои мысли люди.
Я зол, наверное обижен и потерян,
Мне больно от того, что не всерьёз,
Но вся цена такого предложения,
Ничтожна, ведь потерян спрос.
Скажу вам честно, я влюбился,
Так быстро, сильно и наверняка,
И я б в припадках чаще бился,
Но все спасает сотворение стиха.
Я снова думаю о том, что не постигну,
Что нет в моей руки её,
Что пролетают дни, а я не вижу,
Не чувствую сирень её волос.
Как быть? Как радоваться, плакать?
Когда все мысли лишь о ней.
Да, я влюбился, это правда,
Но, кажется, есть что-то посильней.
Я восхищаюсь ее каждым словом,
Бывает, даже, не найду своих.
Я пропитался каждым томным вздохом,
И это уж не первый о ней стих.
Писать я не закончу, это точно,
Я напишу вам столько, сколько сам смогу,
Но все стихи, я посвящаю лишь одной девчонке,
Которую я вскоре полюблю.
«О памяти»
Лампочка сверкает,
Хор в ночи поёт.
Утром, в темной спальне,
Умер патриот.
На глаза — монеты,
А счета — на карту.
