О тебе и о стране,
Но мечтать я, не посмею.
Слишком много, это, мне.
Я хотел совсем, как в книгах,
Когда был я не знаком,
Но теперь мне радость жизни,
Бьёт в груди, воды ключом.
И в просторах, будто в стужу,
На глазах висит тоска,
Я выплёскиваю душу
На гранит сего листка.
«***»
Пусть тянутся жилы до Праги,
И ветер сонеты поёт,
Мне тайна, открылась, бумаги,
Я жадно глотаю её.
Открылось мне тайное око,
Что ищет искрою в ночи,
Мне не было так одиноко,
Когда я писал все стихи.
Сейчас я рыдаю от горя,
Мне трудно писать и дышать,
Петлей мне мечты все про море,
Где ты, и конечно же, я.
Уйти ли на дно или в гору,
Пойду я наверное вдаль,
Тебя я запомню такую,
Но больше не встречу.
Мне жаль.
«В России не было меня»
В России не было меня,
Как и во мне России.
Пусть умирают города,
Под небом бледно-синим.
И пусть сгорает время,
Что было без тебя.
Но, как же, я нелепо
Пишу сие слова.
И, как же, это странно -
Писать тебе стихи,
Гирляндой опоясав,
Из сотен тысяч рифм.
Стираю больше, чем пишу -
Таков предел мечты.
Но не пугайся, я прошу
Ведь моя муза — ты.
«Что для меня любовь?»
Вот вам стих,
В нем истинные чувства.
В нем радость, боль или печаль.
Я расскажу, как было грустно,
И как мне нравится кричать.
Я расскажу вам и про сны,
И про фантазии больные,
Как манит запах молодой листвы,
И про мечты мои, другие.
Но лучше я начну с любви,
Она мне ближе иль больнее,
Раскатом грома об углы,
Кидается мое стихотворение.
Скажу вам честно, я любил,
Скажу вам больше, не в серьез,
Ведь истинна таких картин
Это всевечный спрос.
На то, что кончилось не жаль,
Ведь я опять тону,
Вот только все не так, как ожидал,
Не знаю почему.
Но что же для меня любовь?
Такой вопрос мне задала она,
Не знаю честно, сколько слов
Понапишу я для стиха.
Мне это чувство трудно описать,
Любить ведь — молчаливо,
От края губ до пальцев на ногах:
Любить не значит быть любимым.
Любить — это заполнить целый мир
Секретами переживаний,
И никому совсем не говорить
О ком ты вожделеешь иль мечтаешь,
И что вообще ты там себе надумал!
Любовь ведь любит тишину?
Быть может так, а может, будто,
Декабрь рвёт она страну?!
Любви ведь, место на билбордах!
И в громофонах, что гремят везде!
Любить ты можешь как и где угодно,
Любовь затухнет лишь на смертной стороне.
Люблю ли я сейчас? Не знаю,
Ведь истина закрыта навсегда,
Что для другого пыль — мне как монета,
Что для кого то стих, то для меня слова.
Но я открою занавесу тайны,
Я расскажу всё, что мне на душе,
Но это будет позже, а пока что
Вы смотрите в простые миражи!
«Подскажите, берёзки»
Молодые березки, о сестры!
Подскажите, ну как же все так?
Почему ваш поэт — непутевый?
Почему мир внушает оскал?
И за что, непрощённое небо,
Только знает секрет бытия?
Почему не
