Я расскажу про боль утраты,
Меня спасает ангел снова,
По мне не будут серенады.
И мёд вином не портят, мысли,
Которые приклеились к устам:
Улыбка — бог, вот смысл жизни,
Меня встречает по утрам.
Вы, не вкусив гранит познаний,
На шее ставите петлю,
Но крик последний не оттает,
И лишь сороки пропоют,
Что ваша мысль безгранична,
Мне это ясно, как всегда.
Я пыльной поступью, столичной,
Вновь разметаю города.
Поставьте подпись под словами,
Что вам они ясны,
Нас ожидает век страданий,
Когда закончатся все сны.
«***»
Утро греет сапогом,
Солнечной охапки,
В небе скачет батальон:
Облака — придатки.
Птицы словно психопаты,
Пусть орут навзрыд,
Меня морят, всей отарой,
Капельки росы.
Атмосфера и прозренье,
Боль, огонь, улыбка:
Таково стихотворенье,
Будет не забыто!
«***»
Зачем слова? Они фальшивы,
В них нету отражения вещей.
Лишь губ движения, тоскливо,
Бормочут что то про людей.
И мне не важно: кто был первый,
Мне важно то, что есть сейчас,
Поэт и рифма, облик скверный:
Мне, карандаш мой, не сточАт!
Я вовсе ведь не ваших взглядов,
Мне близок ветер и листва,
Глаза пусть не сияют ярко,
Но в них, хотя бы, глубина!
Хотя бы малость той идеи,
Что я несу куда-то вдаль,
Я рифму портить не посмею,
И водную не потревожу гладь.
Идея быть — идея жизни,
Вот в чем секрет моей груди,
Слова вдруг стали громче криков,
Но в них, все так же,
Нет
Любви.
«***»
Я направление совсем не задаю,
Мне мысль просто на бумагу:
Как может кто-то что-то про уют?
Когда забыли насовсем отвагу?
Когда забыли честность и про честь?
Мне все это покоя не даёт,
Я полюбил, но может где-то есть,
Тот парень, что любил ещё
Больше и сильнее?
Тогда о чем я говорю?!
Какое, к черту, сотворение
Стиха, что якобы, транслятор чувств?
Какие рифмы и страданья?
Я, может, просто клоун для толпы?
Миры скрестились, в ожидании,
Ещё хотя б одной строки,
Но я ее не напишу, не знаю,
Что мне сказать, что нужно огласить?
Мое понятное сознание
Сковал проклятый, горький дым.
Забудьте про поэта вовсе!
Я, может быть, обычный человек!
И я не знаю что есть тяга воли,
К свободе, коей не было и нет!
Мне огласите приговоры!
Расстрел — за все мои стихи.
По мне скучают лишь вороны,
Которых никогда не полюбил!
«Письмо»
Я прочёл стихов не мало,
Вдохновлялся и рыдал,
Но тебе, не утешая,
Ничего не посвящал.
Я пишу сегодня рифмы,
Завтра, может, расскажу,
Но такой, как этот стих, я,
Никогда не напишу.
Пусть знакомы, может мало,
Но душа моя поёт.
Ты такая, как мечтало,
О тебе моё стило.
Твоих локонов нет краше,
Как российского полка.
Точно хлопком, свили пряжу
Руки мастера звена.
Твои очи мне как небо,
В них спокойно утону,
Отражая белым светом,
На века свою судьбу.
Я пишу тебе, поэтом,
Но откроюсь я глупцом,
Перелистывая лето,
На себе несу клеймо.
Меня гложет много мыслей,
