— Нет, спасибо, — сдержанно благодарю я.
Он кивает, желает приятного вечера и уходит. Всё это время Руслан внимательно на меня смотрит. Он давно не брился, щетина длиннее обычного. Нет, вид не запущенный, скорее усталый. Впечатление, что он лет на пять постарел и ему где-то под сорок.
— Я тебя слушаю, — говорит он после того, как я делаю глоток.
Вино вкусное. Ритмичная музыка не долбит в уши, но всё равно нужно говорить громче обычного. Особенно с учётом того, что между нами стол, а Руслан откинулся на диване на спину.
— Прежде ввсего, — говорю я, — я хотела бы извиниться перед тобой.
— Чего? — не понимает он.
На его лице недоумение. Он подаётся вперёд и, сложив перед собой руки, облокачивается на край стола.
— Прости меня, — отвечаю я.
— За что? — искренне не понимает он.
— За плевок у лифтов. За неблагодарность. За ультиматумы. За то, что не шла тебе навстречу.
Судя по его лицу, он не верит услышанному.
— Ты выпила до того, как вошла в кафе? — подняв бровь — ему это очень идёт, смотрится дико сексуально — спрашивает он.
— Нет, Руслан, — мотаю я головой. — Я не пила. Вино, кстати, вкусное.
— Десятилетней выдержки, — говорит он. — Франция. Провинцию забыл. В общем, с ягодными нотками и чего-то там. К сыру, десертам и прочему.
— У тебя что-то случилось? — спрашиваю я.
— У меня? — щурит глаза он и снова откидывается на диване.
Мне кажется, что нарочито.
— У меня всё заебись, — говорит он. — Пардон муа за мой франсэ.
— Хорошо, — смиренно отвечаю я. — Пускай так.
Хотя я ему и не верю.
Я так давно его не видела… И ничегошеньки у меня не остыло. А сейчас его и вовсе хочется обнять и погладить по голове, что ли. Он не жалкий, нет. Просто очень уставший. А мне не плевать.
Он проводит ладонью по лбу, пальцами заводит чёлку вверх и в сторону.
— Ты меня тоже прости, — говорит он.
Затем поднимает правую руку с кольцом на пальце, тыльной стороной ко мне.
— Видишь? Учёл, так сказать, ошибки. Теперь у меня никакой личной жизни нет. Вообще. Но зато я со всеми крисссстально честен. Только шлюх могу трахать. А трахать их мне не хочется. Хотя я сейчас добью бутылку и мало ли, может поеду в стриптиз-клуб какой, а там ещё-нибудь придумаю.
— Я тебя не узнаю… — тихо говорю я. — Ты будто другой.
То ли из-за музыки он меня не слышит, то ли игнорирует, но ничего не отвечает.
— Ты по поводу денег приехала договариваться, да?
— Нет, — качаю головой я. — Я хотела поговорить о другом. Денег у меня нет. И спать с тобой ради того, чтобы ты мне долго простил, я не стану. Ты желанный не поэтому. А я не проститутка.
Руслан разводит руками в стороны.
— Как пожелаешь.
— Так что можешь подавать на меня в суд. У меня не будет достаточной суммы в срок. Да и вообще — не будет. И в следующем месяце тоже. Я твои подарки все продала, чтобы выплатить часть долга зп предыдущие месяцы.
— Почему-то я не удивлён, — отвечает он. — Что, сто тысяч никто не платит?
— Да, — облизнув губы, говорю я. — Не платит.
— Ну, в суд, так в суд. Хозяин, как говорится, барин.
Его лицо на мгновение искажает что-то похожее на гримасу боли. Я не понимаю эту эмоцию, вижу только, что ему явно плохо и он пытается это скрыть. И как-то по-дурацки и пьяно хорохорится.
— У тебя всё хорошо? — от мгновенно охватившего меня волнения, я даже немного подаюсь вперёд.
— У меня всё заебись, я ж сказал.
Пару секунд он угрюмо смотрит на меня, затем берёт бокал в руку, крутит, разглядывая в неоновом свете плещущееся вино, отпивает и, вздохнув, спрашивает меня:
— Зачем ты приехала? Чтобы извиниться?
— И для этого тоже, — отвечаю я.
— А ещё зачем?
— Хочу спросить тебя кое о чём.
Снова чувствую, как подступает волнение. Но обратного пути уже нет. Я приехала и я спрошу.
— Я весь внимание, — безразлично произносит он, хмурясь и глядя в сторону.
— Ты меня любишь?
Он переводит усталый взгляд на меня. Пристально смотрит, будто пытается понять, что у меня на уме.
— Чё-то курить захотелось, — вставая, говорит он. — Ты здесь подождёшь или со мной?
— С тобой, — тоже встаю.
Он пожимает плечами:
— Окей.
Мы выходим на улицу, встаём неподалёку от входа. Перед нами дорога. Впереди слева через неё — холодная серая высотка: бизнес-центр. Из-за спины тихо доносятся приглушённые звуки ритмичной музыки. Руслан прикуривает, затягивается и задумчиво выпускает дым через ноздри.
— Я не знаю, — хрипло говорит он. — Недавно любил, это точно.
— Ты мне нужен, — говорю я. — И дело не в деньгах.
Он недоверчиво смотрит на меня, снова затягивается. Новая струйка дыма. Порыв ветра развеивает её.
— А как же твой Ваня?
— Он не мой, Руслан, — качаю я головой. — Он просто коллега по работе.
— Ты с ним спала? — прищурившись, спрашивает он.
— Нет, конечно! — восклицаю я. — Даже не целовалась! У меня вообще никого не было, после того, как мы с тобой… перестали общаться. После того, как я уехала…
— Честно?
— Да.
Молчим.
— А у тебя? — осторожно спрашиваю я.
— Мне не до секса, — безразлично произносит он. — Хотя он, — он вздыхает, — может быть, и помог бы собраться с мыслями. Хэзэ.
— Что у тебя случилось? — снова спрашиваю я. — Я могу как-то помочь?
В его взгляде удивление.
— Что произошло? — спрашивает он. — Я тебя не узнаю.
— Просто переоценка ценностей.
Он усмехается.
— А что послужило причиной?
— Не знаю. Рефлексия какая-то, наверное. Толчком в какой-то мере послужил тот случай с Александром.
— Я с ним говорил.
— Да? — заинтересовываюсь я.
— Да. Он просил передать тебе свои извинения. Сказал, что глубоко сожалеет о том, что общался с тобой так, как общался. И что подобного больше не повторится.
Теперь моя очередь удивляться.
— Мммм… Честно говоря, даже не верится… А почему он так сказал?
— Ну, потому, наверное, что я ему лицо разбил.
Он произносит это тем же безразличным тоном. Делает последнюю затяжку, тушит о край металлической урны сигарету.
