Пролог
17 июня 2019 года. Дальнее Подмосковье, небольшой посёлок в Рузском районе.
Дашка смотрит на меня, как на дуру. Для неё я, похоже, вообще — человек реально отсталый.
— Просто надо фотки красивые поставить и всё, — говорит она. — Делов-то.
— Нет у меня таких, — отвечаю я, разглядывая собственные кеды.
Обожаю кеды. Особенно белые. Особенно в сочетании с синими джинсами. Любимая обувь. Сейчас я, правда, в платье, но кеды идут и к ним. Только я их, походу, где-то измазала. Пыль на подошве. Надо почистить.
— В смысле "нет"?
Дашка — девчонка категоричная и напористая. Мы с ней, хоть и не разлей вода, на самом деле очень разные.
— В прямом, — хмурясь, отвечаю я.
Лезу в сумочку за влажными салфетками. Дороги у нас в посёлке — жесть откровенная. А сейчас, в жару — ещё и пылища страшная.
— А в Фейсбучке у тебя что? — не отстаёт Дашка.
Мы сидим на лавочке в парке неподалёку от дома. Облезлой хрущёвки неприятного серого цвета, жителей которой всё обещают расселить, но никак не расселят.
— У меня нет Фейсбука, — говорю я.
Дашка пучит глаза.
— Как это? — не врубается она.
— Ну, так вот. Нет и всё. Я вообще соцсети не очень.
— А ВК хоть есть?
— ВК есть.
Дашка облегчённо вздыхает.
— Ну, отлично. Тогда давай фотки оттуда возьмём.
Дашка напирает на то, что поскольку я не тусуюсь с ней по московским и подмосковным клубам, мне надо устроить личную жизнь другим, более современным способом. Который ей, к слову, хорошо знаком. А именно — зарегиться в нескольких приложениях знакомств. "Баду", "Мамба", Тиндер" — вот это вот всё.
Мои возражения Дашке не интересны.
— Там тоже фоток моих нет.
Дашка закатывает глаза.
— А что там есть?
— Ну… — мнусь я. — Картинки. Природа, животные. Кошки там, птицы всякие.
— Ты что, юный натуралист, что ли? — морщась, спрашивает она.
— Нет, — отвечаю я, и не выдерживаю: — Даш, отстань, а. Дай я вон кеды почищу.
— Я тебе что, мешаю что ли? Чисти. Но фотки-то нужны. На аватарке там у тебя что?
— Белка, — угрюмо говорю я, вытирая салфеткой ребристую боковину подошвы.
— Белка?!
— Угу.
Дашка как-то хмыкает, а потом прыскает со смеху. И так заливисто смеётся, что и я невольно начинаю улыбаться.
— Белка, — ржёт она. — Белка!
— А что смешного-то? — не понимаю я.
А сама тоже уже хихикаю.
— Да пипец, Ксюх. Мужика тебе надо. Двадцать лет девке, а всё целка.
— Ничего я не целка, — хмурюсь я.
— Тот раз не считается, — возражает Дашка. — Это несерьёзно всё. Тебе постоянный парень нужен.
Дашка про тот случай на дне рождения Женьки, нашей общей подруги. Они меня напоили тогда, а потом я… потом я дурочку сваляла. Поверила одному мажору из Женькиной тусовки, и отдалась ему в её спальне. Хоть не залетела и то хорошо. Но желание связываться с подобными кадрами отбило напрочь. Да и вообще — мне не понравилось.
Но на самом деле был ещё один секс. И вот о нём уже ни Дашка, ни другие девчонки не знают.
— Давай я уже сама разберусь, а? — вспыхиваю я.
— Разберёшься ты, ага, — ухмыляется Дашка. — В книжки свои зароешься опять, хрен тебя на улицу вытащишь.
Оглядываю парк. Жара страшная. Даже прядь волос ко лбу прилипла.
— У тебя водичка осталась там? — кивнув в сторону пластиковой бутылки на другом конце скамейки, спрашиваю я.
Дашка хватает её и протягивает мне.
— На донышке. Да и тёплая уже.
— Пипец жара.
— Ага.
Почти допиваю тёплую воду. Остатки лью себе на ладонь и смачиваю лоб.
— Пойдём в магазин, — говорю я. — Ещё купим.
— Успеем, — машет рукой Дашка. — Ты уже попила, а я пока не хочу. Ты с темы-то не сворачивай. Либо в клубешник сегодня со мной…
— Да не могу я.
— … либо давай акк тебе регить.
Вздыхаю. Вот приставала.
— Фотки нужны. Хотя бы парочку нужно. А анкету я сама за тебя заполню. Такую сделаю, что парни к тебе липнуть будут.
— А может мне не надо, чтобы липли… — хмуро отвечаю я. — Что вы все так носитесь с этой личной жизнью? Что на ней, свет клином сошёлся, что ли?
— Ксю.
Дашка смотрит на меня так, будто я сказала какую-то дикую хрень.
Вообще-то я Оксана, а не Ксения, но Дашка предпочитает называть меня Ксюхой. Или Ксю. Меня не парит. Нравится ей так — и ладно.
— Короче, — Дашка встаёт со скамейки с телефоном в руке.
Он у неё модный. Последняя модель Айфона. Парень какой-то подарил. Из этих мажоров, что по ночам гоняют на тюнингованных "девятках". Она с ними тусит иногда.
Судя по её виду и тому, что она нацелила свой айфон на меня, она собралась меня фоткать.
Так и есть.
— Я сама тебе фоток наделаю. Шикарно сфоткаю.
— Даш, перестань, — закрываюсь рукой я. — У меня вид не тот. И вообще…
— В смысле — не тот? — искренне удивляется она. — Классный сарафан. Волосы распущены. Всё, как надо. Ты очень даже секси. Хоть и тощая.
— Сама ты тощая.
Смеёмся. Дашка, на самом деле, не худышка нифига. Наоборот. Склонна к полноте. Но держит себя в форме. И в отличие от меня — у неё большая грудь. Которой она очень гордится, и которую при каждом удобном случае старается декольтировать.
— Вставай, — командует она.
— Да не хочу я.
— Вставай, говорю. И радуйся, что я, наконец, за тебя взялась. Потом ещё спасибо скажешь.
Нехотя поднимаюсь. Вздыхаю.
— Вон туда отойди, — распоряжается Дашка. — К дереву. Там свет хороший. Солнце через ветви пробивается. Шикарно получится. И улыбку на себя напяль. Парни не любят тоскливых дев.
Закатываю глаза.
— На меня смотри.
Щёлкаю языком с досады.
— Ксю!
— Ну что? — хмурюсь я.
— Я так не смогу хорошую фотку сделать. Ты же морщишься. Развеселись давай.
Снова закатываю глаза.
— Ксю!
