Я тревожусь, оглядываю улицы. Но не узнаю их. Я еще не достаточно хорошо знаю город. Посматриваю на Артура. Тот ведет машину, улыбается каким-то своим мыслям.
«Куда мы едем? Уж не похищение ли это? Отвезет за город… Или спрячет в каком-нибудь подвале… А потом…»
Однако страхи мои напрасны. Скоро я вижу вывеску какого-то дансинга. Под этой вывеской Артур останавливает машину — тормозит он очень резко.
— Сумасшедший! — я выхожу, громко хлопнув дверцей. — В жизни больше к тебе не сяду.
А Артур уже возле меня, заглядывает в глаза почти заискивающе:
— Послушай! Я буду всем говорить, что ты моя девушка. Хорошо? Тебе же все равно…
— Зачем тебе это? Не пойму… И кто сказал, что мне это все равно?
А сама думаю:
«Досаждать Петеру — так досаждать!»
Артур так и крутится вокруг меня:
— Ну тебе это ничего не стоит — так будет вернее сказать.
— Пожалуй…
— А мне будет приятно! Согласна?
— Хорошо! — я пожимаю плечами.
Мы заходим в холл. Здесь очень шумно, много молодежи. И очень накурено. Я — будто в тумане. Я уже заметила: в Германии много курят. Меня удивляет это. Для меня вред курения очевиден.
Раздевалка — а это именно раздевалка, ибо никакого гардеробщика я не замечаю, — спрятана где-то в полутемном углу. Мы оставляем там верхнюю одежду. Со стороны, наверное, заметно, что я беспокоюсь за шубку.
Артур бросает с иронической улыбкой:
— Не волнуйся. Здесь все свои. Это как клуб.
Мы опять входим в холл. Я останавливаюсь у зеркала, поправляю на поясе складочки платья. Артур стоит рядом, выпятив худую грудь. У него независимый вид, руки — в карманах. Но я вижу, как взволнованно дергается у Артура кадык.
Кто-то кричит сзади:
— Привет, Артур! Что за красотка с тобой?..
Вижу в зеркало, Артур только кивает в ответ.
Поведение его в эту минуту убеждает меня в том, что он еще совершеннейший мальчишка.
А здесь есть ребята и постарше. Есть и очень хорошенькие девушки. Они как будто все знакомы между собой. И только я здесь — белая ворона. Девушки меня не видят в упор. Хотя спиной я ощущаю их ревнивые взгляды.
А вот опять голос:
— Артур, с кем это ты? Это девушка Петера?
Но этого голоса Артур не слышит.
Мы проходим в зал. Здесь громко играет музыка — какая-то группа на эстраде. Трясут гитарами, трясут нечесаными лохмами… Несколько столиков по углам. У входа налево — бар, в котором сплошные зеркала и стекло, витрина напитков, пара телевизоров, флажки городов, искусственные цветы, еще какие-то безделушки…
Мой спутник сразу тянет меня к стойке бара:
— Что будешь пить?
— Сок какой-нибудь… — я вижу, многие танцующие оглядываются на нас.
— Сок? Не смеши… — Артур снимает и прячет очки; наверное, ему кажется, что без очков он выглядит внушительнее. — Кто здесь пьет сок?
— Нет, Артур, только сок, — настаиваю я. — У меня что-то побаливает голова…
Он прищелкивает пальцами. Бармен ставит передо мной высокий стакан с соком, перед Артуром — маленький стаканчик с виски или водкой — я не знаю.
Артур выпивает, поворачивается ко мне:
— Что же он тебя бросил?
— Кто бросил? — я отлично понимаю, о ком речь; мне вопрос Артура шилом протыкает сердце.
— Братец мой…
— Он меня не бросал, — я спокойно потягиваю сок.
— Как же! Бросил. С собой ведь не взял.
— Значит, не было возможности.
Артур выпивает еще стаканчик:
— Думаешь, у него до тебя не было девушек?
Я пожимаю плечами:
— Он — парень видный…
— У тебя, наверное, тоже были… с кем спать?
— Были, — мне сейчас все равно, что подумает обо мне Артур и что расскажет он обо мне Петеру.
— Может, это и к лучшему… — негромко роняет он.
— Что ты имеешь в виду? — мне не очень нравится разговор, и Артур мне не нравится, и вообще — настроение у меня много ниже нуля.
Артур отодвигает стаканчик:
— Не хочешь потанцевать?
— Нет пока. Сам понимаешь, не то настроение.
— Из-за Петера, что ли? Брось… Я — лучше. Я — веселый… А Петер — он хоть и мой брат и я не должен так говорить, но с ним скука. Он только о работе своей и думает…
Тут к нам подходят двое парней. Плечистые высокие ребята. Симпатичные, уверенные. Артуру кивают, со мной здороваются уважительно. Заказывают себе выпивку.
Потом один говорит:
— Вы — Люба? Девушка Петера?
Я смеюсь, глядя на Артура:
— Хитрость твоя не удалась! — потом отвечаю парню: — Да. Петер уехал на неделю.
Парень приветливо кивает мне:
— Мы слышали про вас. Но Петер почему-то вас прячет. Наверное, боится, что уведем.
— У него много работы.
Другой парень вдруг спрашивает:
— А что в России? Все опять поворачивается к коммунизму?
Я пожимаю плечами, я никогда не интересовалась политикой. А многих политиков, ежедневно мелькающих на телеэкранах, всегда воспринимала не иначе как клоунов. В стране моей давно неблагополучно: кризис следует за кризисом, скандал за скандалом, разоблачение за разоблачением и так далее; принимать все это всерьез… близко к сердцу… было бы очень тяжело, особенно с моей тонко организованной, чувствительной психикой; и я приспособилась: ко всему отечественному бесконечному внутриполитическому действу я отношусь как к клоунаде — не более того.
Здесь первый парень говорит своему приятелю:
— Нашел о чем спрашивать у дамы! — и опять поворачивается ко мне. — Может, потанцуете со мной?
Я улыбаюсь ему, как бы извиняясь:
— Нет, я не готова. Голова болит… Слишком быстрый танец…
— Тогда подождем медленного, — улыбается в ответ парень.
Тут инициативу перехватывает Артур:
— Медленный танец мой! На правах родственника… И потом — она со мной пришла!
Деваться некуда. Я вынуждена согласиться.
Парни, разочарованные, уходят:
— Очень жаль!
Я некоторое время наблюдаю за ними. Они приглашают каких-то девушек, танцуют. Иногда помахивают мне руками.
Говорю Артуру:
— Хорошие ребята, правда?
— Да уж! — он выпивает еще стаканчик, оживляется. — Забудь ты про этого Петера! Дался он тебе! Кроме работы, ничего не видит. Давай жить весело. Очень хорошо, что он уехал… Мы проведем этот праздник с тобой… Я тебя научу развлекаться, и ты надолго запомнишь этот вечер, этот Новый год…
