— Не унижайся перед моим мужем, наивняшка, — слышу в спину негромкий совет. — Без обид, но ты в нашем с Артёмом междусобойчике лишняя.
Слова проходят сквозь меня, уже ничего не задевая. От слишком острой душевной боли во мне притупилась чувствительность к эмоциям. Я иду, как сонамбула, сквозь толпу, медленно и осторожно обходя людей. Как будто если я кого-то задену, то рассыплюсь на мелкие кусочки… и тогда от меня совсем ничего не останется.
Это всё сон, дурной сон.
Сейчас я спущусь вниз, выйду из ресторанного комплекса и проснусь. Обязательно проснусь. Меня разбудит Царевичев и на вопрос, женат ли он, рассмеется и скажет: «Конечно, нет! Разве я мог бы намеренно держать тебя в неведении, когда целовал и ласкал тебя, моя милая Золушка?»
Кто-то окликает меня, но я не различаю лиц. Кажется… кажется, это Боярка со своим закадычным приятелем Лебедой… наверное, они тоже здорово повеселились, наблюдая за тем, как женатый Царевичев планомерно и коварно соблазнял бедную и наивную официантку.
— Катя! — это уже голос моего босса.
Нет, только не это. Не хочу. Не могу!
Ждать лифт слишком долго, и мой взгляд находит выход на лестничную клетку. Я срываюсь в бег по лестнице так стремительно, что боль в растянутой щиколотке простреливает ногу до самого бедра. Но это неважно. Ничего не важно.
— Катя, стой! Подожди! — Царевичев бежит за мной, и он определенно быстрее.
Туфли мешают бежать. Эти проклятые дареные туфли!
Пока я снимаю их, задержавшись всего на пару секунд, Царевичев уже достигает верхнего пролета и кричит:
— Катя, подожди! Что случилось?
Я поднимаю на него глаза. Мой босс. Мой любимый. Надо… надо задать этот вопрос. Может, я и правда сплю…
— Артём, ты женат?
В изменившемся выражении его лица я вижу горькую правду. Боль с новой силой пронзает мое сердце. Не знаю, как избавиться от нее… куда скрыться…
И с силой швыряю туфли на ступени.
А затем подхватываю подол голубого платья и, как есть, босиком бегу прочь — наивная, глупая Золушка с раненым сердцем.
