Книга Кровавая Мэри - Василиса Прекрасная
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
— Всё хорошо. Не волнуйтесь, Марисоль.
Мои глаза бегали от человека в белом халате на медсестру, стоявшую рядом со стаканом воды в руке.
— Что… что я тут делаю? И… почему вы называете меня Марисоль Боварэ?
Они тревожно переглянулись и снова посмотрели на меня с сомнением на лицах.
— Вы не помните кто вы?
— Кажется… нет, — я устало прикрыла глаза, пытаясь привести мысли в порядок. Вспомнить хоть что-то, но ничего не получилось. Память словно решето.
— При вас была сумка с документами, — пояснил врач. — Так мы и выяснили кто вы. Главное, не волнуйтесь. Потеря памяти может быть временной. Хотя никаких травм на вас не было. Разве что небольшое обезвоживание и недостаток витаминов. Вы долго не приходили в себя, мадмуазель Боварэ. Это странно, но по томограмме вы в норме.
— Тогда почему ничего не помню? — спросила у него, пребывая в некоторой прострации.
— Мы не знаем, что конкретно с вами случилось, мадмуазель Боварэ. Но не волнуйтесь. Думаю, немного времени и вы придёте в себя.
— Думаете? — посмотрела на него с сомнением. — Вы врач или гадалка? Весьма расплывчатая формулировка, доктор.
— Сарказм вам не к лицу, но могу вас понять, — вздохнул мужчина. — Память, к сожалению, штука хрупкая, мадмуазель. Остаётся только уповать и надеяться.
— Где моя сумка? — хрипло спросила. — Дайте её мне, пожалуйста. Может она всколыхнёт во мне хоть что-то.
— Сисиль, — доктор повернулся к медсестре.
Она поставила стакан на тумбочку рядом с кроватью и отошла к шкафу, доставая оттуда незнакомую мне чёрную дамскую сумку.
— Мы пока оставим вас, мадмуазель Боварэ. Я зайду попозже, чтобы проведать вас.
Взяла у Сисиль сумку и кивнула врачу. Сейчас он меня мало волновал. Осторожно присела и вывалила содержимое рядом с собой, начиная перебирать свои вещи. По документам я действительно оказалась Марисолью Боварэ и проживала на проспекте Монтень в двадцать пятом доме в квартире под номером шестнадцать. Но это мало что мне дало. Точнее — ничего. Телефона тут не было. Ничего, чтобы подсказало мне о моей собственной личности. Упаковка салфеток, кошелёк с деньгами, документы и ключи, видимо от квартиры. По моему разумению в дамской сумочке хранят хотя бы косметичку, но и этого не было. Хотя я нашла зеркальце и тут же распахнула его, вглядываясь в собственное отражение. Миловидна, но не более того. Больше меня смущала паника, отражающаяся там.
Схватила сумку и начала прощупывать каждый шов, пока не нашла потайной кармашек. Оттуда вывалился ключ и записка. С замирающим сердцем схватила её, чтобы прочитать и несколько секунд непонимающе на неё смотрела.
«Центральный Банк Франции, ячейка триста двенадцать».
Вот и вся информация. Вскочила с кровати и подошла к тому самому шкафу. Открыла и увидела вещи. Быстро стянула больничную сорочку и переоделась в белое платье, которое там лежало. Захватила и кожаную куртку, а затем вернулась к кровати. Быстро покидав всё обратно в сумку, пошла к выходу. Оставаться здесь было невыносимо. Мне нужны ответы. Кто я такая? Есть ли у меня родственники? Может муж? Дети? По документам мне всего двадцать два года, но кто знает?
Из больницы улизнула незаметно и на улице тут же поймала такси. Для начала надо побывать в этом банке, а потом поеду в квартиру.
В банке предъявила паспорт с ключом и беспрепятственно прошла к ячейкам, находящимся в закрытой зоне. С замирающим сердцем распахнула её и… увидела деньги. Много денег. Не только евро, но и доллары. Удивительно, что память отказывается сообщать мне и малейшие детали о себе, но точно знаю, что на стодолларовой купюре изображён Бенджамин Франклин, американский политический деятель.
Покопалась там ещё, но так и не нашла ничего кроме денег. Оставалась последняя зацепка — квартира. Так что с разочарованием заперла ячейку на ключ и покинула банк, чтобы снова поймать такси и отправиться по адресу, по которому якобы проживаю.
Сам Париж, мелькавший в окне, не казался мне незнакомым городом. Может это знак, что что-то вспоминаю? Да и французским владею отлично. Учитывая, что по документам я француженка, то ничего странного в этом нет.
Когда таксист остановился у нужного дома, расплатилась и вышла, поднимая голову, чтобы рассмотреть старинное здание. Квартиры в таком районе, почти на берегу Сены дорого стоят. Если это и однушка, но не меньше миллиона евро точно. Да и те деньги в банке. Я вполне обеспечена. Особенно учитывая мой возраст. Может я чья-то любовница и содержанка? Или из богатой семьи?
Прошла в дом и поднялась по винтовой лестнице наверх. Отпёрла дверь под номером шестнадцать и осторожно ступила внутрь. На какой-то миг понадеялась, что увижу тут хоть кого-то, кто просветит меня. Родителей, мужа… да хоть того самого толстого и уродливого любовника, которого нарисовала моя фантазия. Но ничего. Проходила комнату за комнатой, но тут, будто никто и не жил. Огромная трёхкомнатная квартира, но ни следа присутствия человека. Нашла и спальню, в шкафу которой обнаружилась одежда. Вроде моя, но ничего из этого не узнаю. Никакого компьютера, ноутбука, фотографий… ничего! Даже чёртовых книг!
Складывалось впечатление, что моя жизнь пуста. Училась ли я в университете? Оканчивала ли хотя бы школу?
Устало опустилась на пол в гостиной и с отчаянием застонала, чувствуя, как по щекам потекли слёзы. Не знаю, сколько это продолжалось. Может пять минут, может час. Даже толком не понимала, что оплакивала. Вздрагивала, обхватив себя руками, и предавалась жалости к себе. Но вместе с влагой, текущей из глаз, уходила и какая-то горечь, затаившаяся в душе.
Но когда слёзы иссякли, подняла голову, встала и с выпрямленной спиной прошла на балкон, выглядывая наружу. Вдыхая осенний запах Парижа.
Может мне никогда и не узнать кто я такая, но это не значит, что буду сидеть и страдать. Я буду жить! Буду жить! Пусть у меня нет прошлого, но зато есть будущее!
— Говорят, есть такая связь на свете, что неважно, сколько раз ты её разрываешь. Вы всё равно встретитесь.
— С тех пор как встретила тебя… Чувствую, словно я жила, чтобы тебя встретить.
Шесть месяцев спустя
Рабочий день подходил к концу, и пора было закрываться, но мне так нравилось приглушить свет и сидеть за столиком у витрины, рассматривая прохожих. У каждого из них своя история. Вот тот пожилой мужчина, например, скорее всего, приехал сюда один. Похож на профессора архитектуры или литературы, вечно занятого на работе. Или та женщина с профессиональным фотоаппаратом — думаю, она снимает для какого-то модного журнала или выбирает места для будущих фотосессий с моделями. Хотя лучше, конечно, снимать не тогда, когда начинает темнеть. Впрочем, это просто мои фантазии, но меня забавляло это занятие. Заглядывать за завесу чужой жизни.
Внимание!
Сайт сохраняет куки вашего браузера. Вы сможете в любой момент сделать закладку и продолжить прочтение книги «Кровавая Мэри - Василиса Прекрасная», после закрытия браузера.