Сыновьим чувством схваченный
в кольцо,
Смотрю, как дождик трудится
над пашней.
Какое было у отца лицо
В атаке той последней рукопашной?
Накатывалась едкая слеза
От близкого, слепящего разрыва.
Какими были у отца глаза,
Когда залег весь батальон
прорыва?
Какою мыслью был он напряжен,
Минуя поле минное вслепую,
Когда взяла убийственный разгон
Ему навстречу снайперская пуля?
Быть может, смерть заметила его
В бинокли наблюдательного верха?
Я знаю все о штурме Кенигсберга,
Я об отце не знаю ничего.
ЕВГЕНИЙ ЕВТУШЕНКО
М. Бернесу
Хотят ли русские войны?
Спросите вы у тишины
над ширью пашен и полей
и у берез и тополей.
Спросите вы у тех солдат,
что под березами лежат,
и вам ответят их сыны,
хотят ли русские войны.
Не только за свою страну
солдаты гибли в ту войну,
а чтобы люди всей земли
спокойно видеть сны могли.
Под шелест листьев и афиш
ты спишь, Нью-Йорк, ты спишь,
Париж.
Пусть вам ответят ваши сны,
хотят ли русские войны.
Да, мы умеем воевать,
но не хотим, чтобы опять
солдаты падали в бою
на землю грустную свою.
Спросите вы у матерей.
Спросите у жены моей.
И вы тогда понять должны,
хотят ли русские войны.
АНАТОЛИЙ ЖИГУЛИН
КОРДОН ПЕСЧАНЫЙ
Брату Вячеславу
Спустился летчик,
весь иссеченный,
на мягкий мох березняка.
Над ним в слезах склонились
женщины —
Жена и дочка лесника…
И мы с братишкой в яму черную
Смотрели, стоя под сосной.
Мы были просто беспризорными
Той неуютною весной.
Потом у маленького озера.
Где самолет упал вдали.
Двух карасей молочно-розовых
В прибрежной тине мы нашли.
Под ивой, перебитой крыльями.
Без соли — не достать нигде —
В консервной банке их сварили мы
В бензином пахнущей воде…
Кордон Песчаный!..
Пойма топкая,
Худой осинник на пути!
Хочу опять сырыми тропками
В твои урочища пройти.
Хочу опушками сорочьими
Пройти к дымящейся реке…
Хочу найти могилу летчика
В сухом и чистом сосняке.
ЮРИЙ КУЗНЕЦОВ
ВОЗВРАЩЕНИЕ
Шел отец, шел отец невредим
Через минное поле.
Превратился в клубящийся дым —
Ни могилы, ни боли.
Мама, мама, война не вернет…
Не гляди на дорогу.
Столб крутящейся пыли идет
Через поле к порогу.
Словно машет из пыли рука.
Светят очи живые.
Шевелятся открытки на дне
сундука —
Фронтовые.
Всякий раз, когда мать его
ждет,—
Через поле и пашню
Столб крутящейся пыли бредет,
Одинокий и страшный.
ВАЛЕНТИН КУЗНЕЦОВ
РОДИНЕ
В пору военных разрух
С хлебом в стране было туго.
Не выпускала из рук
Ты ни винтовки, ни плуга.
И потому не взяла
Смерть тебя в тяжкие годы:
Вспашка глубокой была,
Стойкими выдались всходы!
Вот почему ты жива,
Сладок твой хлебушек черный.
Хоть на твои жернова
Падали горькие зерна.
СТАНИСЛАВ КУНЯЕВ
Опять разгулялись витии —
шумит мировая орда:
Россия! Россия! Россия!..
Но где же вы были, когда,
от Вены и до Амстердама
Европу, как тряпку, кроя.
дивизии Гудериана
утюжили ваши поля?
Так что ж, все прошло-пролетело,
все шумным быльем поросло —
и слава, и доброе дело,
и кровь, и всемирное зло?
Нет, все-таки взглянем сквозь годы
без ярости и
