Андрей Прохоров
Зачем обманывать себя. Сборник стихотворений
Зачем обманывать себя?
Зачем обманывать себя
И ждать безмолвия ответа?
Ни ты не знаешь, и ни я,
Развития любви сюжета.
Зачем обманывать себя,
Витая в облаках мечтаний?
Воистину Она слепа
И не предлОжит предписаний.
Зачем обманывать себя,
Впуская бабочек игривых?
Им хорошо – у них гульба,
Их праздник краток и наивен.
Зачем обманывать себя,
Терзаясь в ревности до боли,
Обиды жгучие копя,
Хотя не съели даже соли?
Зачем обманывать себя,
Поскольку оба не свободны,
Что нас свела с тобой судьба?..
Иллюзии, увы, бесплодны!
Далёкая Звезда
Далёкая, чужая, но живая
Хоть это радует меня ей-богу,
Как меркнущий, холодный свет мигая
Через пространства бьёт себе дорогу.
Слабеет у фотонов излученье,
И пыль из космоса, подобна быту
Преградой чёрных дыр встаёт забвенье,
Несущее к разбитому корыту.
Уже забыл, как выглядит источник,
Как ласково одаривает светом,
И несмотря на то, что я заочник,
Почувствовал себя чуть-чуть пригретым.
Ушла ты на высокую орбиту,
Недосягаемую простым смертным.
Тем более какому то пииту,
В реальной жизни будучи инертным…
Я не умею торговаться…
Мы торг ведём в сей жизни постоянно.
Пытаемся урвать побольше благ
И на земле осесть обетованной
И в торге этом, допускаем брак.
Мы получаем всё, что только можно:
Себя, любимых, любим баловАть.
За счёт других – торгуемся роскошно,
Забыв про то, что нужно отдавать.
Мы амнезию выдаём за данность,
Считаем, что заслуженно пришла
И исключаем термин "первозданность" -
Не всем дано, чтобы торговля шла.
Для сделок в жизни, отключаем совесть
Всё норовим обвесить простака
И эта нескончаемая повесть -
Гимн алчности людской через века!
Как хорошо, что бракоделов мало
Встречается среди простых людей,
А если много, чтоб с торговлей стало?
Как кроме, догорающих углей…
Виртуальная параллельность реальности
Мы редко видимся, я знаю…
Меж нами часовые пояса.
Я – здесь, ты – там, но оба – с краю
В надежде взгляд, бросая в небеса.
Отступники священной клятвы,
Иль положений, как заведено,
Сгораем в страсти безоглядно
И даже расстоянье не важно.
Волос, не тронутые пряди
И губ нектар, не собранный в ночи,
И стоны нежности в сонате
Жги, виртуальная реальность, мчи!..
Мы параллельно проживаем
В реальной жизни, только без себя
И медленно так умираем,
Безвольно на распутье за хрипя.
Ты – здесь, я – там, но оба знаем,
Умершим здесь – любви не воскресить,
Но "там" – пространства устраняем
И можем параллель миров скрестить…
С любимыми не расставайтесь!
Как явь мне сон приснился вещий -
С тобою приключилось худо
И страх сковал, как будто клещи
Без жалости, без шанса, люто!
Холодный пот смочил подушку -
Реакция на сновиденье.
Захлопнул сон свою ловушку,
Оставив в памяти волненье.
Я в этот день совсем иными
Смотрел глазами на былое:
На чувства, ставшими скупыми,
На окруженье бытовое.
И ныло сердце до обеда,
Как бы чего не приключилось
Читал молитву из Завета,
Чтоб не сбылось, что мне приснилось.
Господь услышал просьбу эту
И защитил от злой напасти.
Я ж для себя пришёл к ответу -
С любимыми не расставайтесь!
Поэт и Парфюмер
Когда красивые стихи
Их хочется читать, поверьте!
Как эксклюзивные духи,
Поют в дурмане круговерти.
Для парфюмера аромат
Сродни поэта откровенью.
Его рождает боль утрат,
Им прикрываются, как сенью.
В их ноты вкладывают смысл
И трепет каждого аккорда,
А звук творенья прост и чист,
Что веришь в бога, веришь в чёрта!
Стихи имеют аромат
Будь боли, радости иль счастья.
Поэт и парфюмер – собрат,
Заложники духовной страсти!
Чья крыша?
Творцом ли создан человек
С его порочными грехами,
Нечистоплотностью утех,
И смрадным запахом, как в яме?
В клубке червивом суетнОм
Переплетаясь скользким телом,
Привыкли жить чужим умом,
Использовать других умело.
Ведь при рожденье все равны,
Как одинаковы при смерти.
Под чьим крылом защищены?
Иль всё же нас крышуют черти?
Я умер?..
Звенящий непрерывный зуммер…
От постоянства – глухота…
Пока живой?.. Ещё не умер?..
Нет мыслей?.. Голова пуста?..
Бесцельно поправляю фокус:
Как крот не вижу ни хрена…
Незрячим вышел на дорогу…
Вокруг сплошная пелена…
В пространстве потерялся. Гулко…
Чужое место… Как в плену…
Завыть так хочется белугой…
Язык – не мой… Не шевельну…
У времени излом стремнины…
Что день, что ночь срослись узлом:
Без дна тягучая трясина,
Иль вспышки отблеск за окном…
Вот вспышка снова повторилась…
Удар… Прыжок…Не громкий стук…
Тепло в груди свинцом налилось:
У зуммера ритмичный звук…
"Ну слава богу!" – еле слышу. -
"Мотор сегодня завели." -
"Какой мотор? Какой Всевышний?
Откуда здесь взялись врачи?.."
Цинику – критику!
Быть от бездушья циником легко.
Искать чужих проколы и изъяны,
А ты попробуй написать своё,
Такое, от чего как пьяный!
Диванных критиков сегодня пруд пруди,
Ведь сотворить гораздо же сложнее.
Им проще троллить и для всех нести
Пустышку, флуд, никчёмную идею.
Видать по жизни
