Ауч.
Я не большая поклонница растительности на лице мужчины, особенно колючей, как чертополох в июне. Но я, однозначно, за разнообразие. Скорее всего меня подкупила его маскулинность. Такой первобытный инстинкт.
— Забирайся в постель, — томно шепчу моему новому приключению. Голова в такой приятной неге, не хочется просыпаться до конца.
— Ты точно ударилась головой, — усмехается.
Горячая ладонь соскальзывает с моей руки, лицо отстраняется от моих проворных пальцев. Какой бука.
— Марсель с моей мамой, можешь не беспокоиться, через пару дней вернем тебе в сохранности, — сухо констатирует мой любовник.
Доносится жалобный скрип, как от прохудившейся спинки старого стула, затем тяжелый выдох. Звуки напоминают Италию. «И запахи» — неожиданно понимаю я. Сырость и соль.
— Марсель?
Завела себе еще и француза? Или собачонку? С этими именами никогда не поймешь!
— Да, с сыном все в порядке, слава богу. Что с тобой произошло?
Со мной? Все прекрасно, я до конца не проснулась, и если он поторопится, то может получить мое «доброе утро» в самом лучшем исполнении. Обожаю такие моменты между сном и явью, все такое приглушенно‑томительное. Но какая‑то трезвая мысль все же проскальзывает сквозь мое матовое восприятие действительности.
— У тебя есть сын? — вопрос слетает с губ прежде, чем мозг даже конвертирует звуки в мысли.
Почему‑то новость меня огорошивает. Бородатый фермер, еще и папаша. Сколько же я выпила и на какой паром села?
— У нас.
— Пфф, шутник, — пытаюсь повернуться на бок, чтобы уютнее устроиться под теплым одеялом, а юморист пускай сыреет снаружи, раз такой несговорчивый, но что‑то мешает. Тело какое‑то нездорово отяжелевшее. А правая рука и вовсе к чему‑то присобачена.
Э‑э, нет‑нет‑нет, я в такие игры не играю, Айова. Так и знала, что рано или поздно нарвусь на извращенца. Дергаю рукой, прикладывая все силы, что наскребаю в опустошенном теле. Выходит жалкая и болезненная попытка.
— Тише, не дергайся, — успокаивающий тембр приближается к лицу.
— Отпусти меня к чертям собачьим! — говорю твердо и зло. — И вруби уже гребаный свет! — продолжаю выкручиваться из странного плена.
— У тебя просто повязка на глазах. Да хватит дергаться! — чуть повышает голос, оставаясь все в тех же низких рычащих нотках, опускает ладонь мне на плечо, придавливая к постели. — Катетер вырвешь.
Он чертов маньяк! Безумный поклонник! Вливает в меня какую‑то гадость, от которой как в нирване плывешь, не способный концентрироваться на реальности. Так и знала, что нельзя направо и налево раскидываться карточкой фотожурналиста. Теперь меня постигнет участь того чувака из фильма «Мизери», хорошо, если до сломанных ног не дойдет.
— Да что на тебя нашло? — звучит удивленное.
— Ты развяжи меня, и я тебе покажу, что нашло, — цежу сквозь зубы, даже щелкаю челюстью, пытаясь укусить похитителя за предплечье.
С маньяками так нельзя, я помню, но сюсюкать с извращенцем — это точно не ко мне. Отпустит, как миленький. Особенно, когда я его американскую задницу на флаги рвать начну.
— Видимо травма головы серьезнее, чем мне сказали, — очередной тяжкий выдох, щекочущий мне щеку. — Ты в больнице.
— Что?
— Ты ударилась, упала, потеряла сознание. Мне позвонили — я приехал. В руке катетер, ее зафиксировали, чтобы ты не дернула, пока спишь. На глазах повязка, — сухо перечисляет, отодвигаясь.
Упала…
Точно. Дурацкий камешек. Крепость. Нет. Снег. Больница.
Голова проясняется, и возвращается сильная боль. Помню, как везли, опрашивали, что‑то подписывала сослепу. Гудение какой‑то трубы. Никос. Нет, Никоса здесь нет, это не Греция.
— Где я?
— В больнице.
— Нет, страна.
— Россия. Я позову врача, — снова скрип.
— Стоять! — выходит почти твердо. — Повязку сними. Пожалуйста, — смягчаюсь.
Кто бы не был этот чувак — он пока единственный источник ответов и помощник.
— Наверное, лучше врач.
— Наверное, лучше я сама! — хватаюсь за края бинта свободной рукой и пытаюсь нащупать край. Завязали на славу. На бантик. Россия… — Я же не ослепла? — вдруг прорезается «гениальная» мысль.
То‑о‑олько не паниковать!
— Подожди, — грубые пальцы снова касаются моей руки, отодвигая.
Он долго возится, настолько, что я успеваю привыкнуть к теплу его рук у лица и запаху, что от него исходит. Теплого дерева. Странный аромат. Бинт спадает с глаз, искусственный свет бьет по зрачкам, заставляя зажмуриться. Но я вижу, слава богам.
— На брови швы, — вновь заговаривает мужчина. — Наверное, перевязали, как смогли.
— Коновалы, — откидываюсь на подушку, выставляю ладонь козырьком, защищаясь от слишком интенсивного света.
Глаза понемногу привыкают, открываются шире, перестают слезиться.
Я с интересом прохожусь взглядом по палате, в которой лежу. Наполовину выкрашенные в зеленый стены, коричневая плитка на полу, одеяло в цветочек на мне. Из сказки — в родные реалии. Да еще и с дырявой башкой. Круто.
Медленно перевожу взгляд на самый интересный объект в этой комнате. Колючий баритон. Даже с пеленой на глазах вижу, что мужчина и близко не похож на того, с кем я могла бы приятно провести время. Слишком тяжелый взгляд, слишком бородатый, слишком… обычный. Кто же ты?
— Ты еще что за хрен?! — выходит грубовато, но жизненно.
Угрюмый взгляд «не американца» становится еще более тяжелым, он открывает рот, желая, видимо, возмутиться моему эпитету «хрен», но не успевает. В двери появляется медсестра с капельницей в руках.
— А вот и наша черепно‑мозговая очнулась, — почему‑то восторженно говорит она. — Рады, что муж приехал?
Она кидает взгляд на лохматого чувака, чувак смотрит на меня, а я в свое безрадостное настоящее.
Нет. Ну нет.
Верните повязку мне на лицо, все‑таки я еще сплю.
* * *
— Это не мой муж, — тихо шепчу медсестре, когда она подходит менять мне капельницу.
Тихо, потому что итак мужика «хреном» назвала, неудобно продолжать тешиться над его эго. Кидаю взгляд на дверь, за которой он только что скрылся, бросив лаконичное «поговорю с доктором». Пусть поговорит, да, разберется в этой дикой путанице с женой, детьми, Марсельезой, или что он там плел…
— Ну а чей же? — удивляется круглощекая женщина, даже не пытаясь шифроваться, как я.
— Не знаю, — устало откидываюсь на подушках и прикрываю глаза. — Ай! — руку обжигает очередной жгут.
