– Только что прозвучала Блонди – «Время прилива», надеюсь, вы подпевали вместе с нами.
Я уже становлюсь одержима духом восьмидесятых: тянет побеситься на настоящей роллерской дискотеке.
– И последний звонок на сегодня, – продолжаю я, радостно пританцовывая после песни, – наш общий друг Тирон. Привет, как поживаешь?
Задаю этот вопрос с опаской, потому что жизнь у паренька не сахар. Четырнадцатилетний подросток, один из наших постоянных слушателей, частенько звонит; он настоящая душка, но у него, похоже, нет ни одной родственной души на целом свете.
– Да неплохо, Энджел, – тихо отвечает Тирон с чуть слышным надрывом и крайней застенчивостью; так и вижу, как он краской заливается. – Хм, я просто…
Честно говоря, я удивлена, как этому мальчугану, с его общим настроем и темпераментом, вообще удается набраться мужества для звонков на радио. Думаю, он находит какое-то утешение в том, что на другом конце провода его выслушают друзья – хотя бы на три часа одиночество отступит. Я ни на секунды не усомнюсь, что, если бы возникла необходимость показаться прилюдно или лишиться прикрывающей его анонимности, он бы ни за что не осмелился позвонить. На его счастье, я никогда не прошу назвать фамилию, не рассказываю, где он живет, и к тому же его школьные неприятели, считающие себя самыми крутыми чуваками по эту сторону Бронкса, вряд ли станут слушать мою передачу. И слава Богу.
– Сегодня уроков нет, Ти? – спрашиваю я, стараясь, чтобы он не уловил в вопросе скрытый намек. – Или отпустили пораньше?
– Нет, наши учатся, просто я не смог пойти.
– Что так?
– Вчера у меня отобрали ботинки и кроссовки тоже взяли. Мне не в чем пойти.
Смотрю через стекло на Дэна и качаю головой.
– А почему же ты не рассказал никому? Маме или учительнице?
– Да ну, они все равно ничего делать не станут, а мамы здесь нет. Я с братом живу, а его тоже никогда дома не бывает.
– А ты не видел, куда они твою обувь спрятали?
– Знаю, на крышу закинули. Все смеялись.
Так нехорошо стало на сердце из-за этого мальчика, с которым мы каждую неделю разговариваем, но никогда не встречались. Страшно представить, как он стоит на школьном дворе, а вокруг все хохочут и показывают на него пальцем. В наши дни школа – настоящее испытание, сродни армейской подготовке в особо сложных условиях или пяти годам игры «Борьба за выживание». Помнится, в Норидже одна девочка в школе колола младших циркулем. А вот Тирону однажды приставили к горлу перочинный нож и отобрали мобильный телефон – да, по сравнению с такими играми циркуль – детская забава. Он рассказывает мне случаи из жизни, и я понимаю, что мир не стоит на месте, и, хотя сто раз зарекалась вести себя подобным образом, цежу сквозь зубы: «В наше время такого не было».
– Может, тебе стоит у брата на время одолжить ботинки? – осторожно прокладываю путь по минному полю его совсем юной жизни.
– Ботинки-то у него есть, да только он мне их не даст.
– Даже если ты расскажешь, как все случилось?
– Не знаю, – отвечает он, наверняка пожимая плечами, – может быть.
– Вдруг он захочет тебя выслушать, если попробуешь, Ти.
– Честно говоря, не знаю. Мне лучше с тобой разговаривать, – признается он.
Позволяю себе улыбнуться:
– Ты тоже занятный собеседник, Тирон.
– Вот было бы здорово, если бы ты пригласила на шоу Дидье. У брата есть его альбом. Я пробрался к нему и переписал для себя. Отличная музыка. Особенно «Доверие».
Как раз по теме.
– Попытаюсь что-нибудь сделать, Тирон. Правда, точно пока ничего не обещаю.
– И то хорошо: хотя бы небезнадежно. Буду ждать. Прикладываю ладони к щекам.
«Будь здоров, парень», – читаю по губам Дэна.
– Договорились, Ти, сделаю, что в моих силах.
Да, после такого придется тащить Дидье Лафита в студию…
– Что ж, думаю, ты еще слишком молод, чтобы помнить восьмидесятые так же хорошо, как мы, старики, поэтому для тебя, пожалуй, можно сделать исключение и поставить что-нибудь по твоему выбору.
Дэн одобрительно кивает.
– Я знаю музыку восьмидесятых, у меня есть старые сборники, – горделиво отвечает Тирон; его уверенность в себе растет на глазах.
Он счастлив в нашем радиомирке. Кажется, будто здесь, на шоу, он способен превратиться в того, кем ему не позволяют стать на улице.
– Ну ладно, парень, тогда посмотрим, на что ты годишься, – говорю я, хихикая про себя.
– Я бы послушал «Хэркат 100», «Фантастический день».
– Отличный выбор, Тирон, как обычно. А еще я хочу пожелать, чтобы у тебя все наладилось. Удачи.
– Вряд ли что-то изменится к лучшему, Энджел. Особенно сразу после передачи. Ну, все равно пока.
Он вешает трубку, я сглатываю подступивший к горлу ком, ставлю запись и прощаюсь со слушателями.
– Надо бы как-то помочь парнишке, – вздыхаю я за баночкой диетической кока-колы в кафетерии для сотрудников.
– Да ты одним своим участием уже здорово ему помогаешь – он чувствует, что хоть кому-то интересен, – говорит Дэн. – Считает тебя своим другом.
– Этого недостаточно. Надо, чтобы кто-то сходил к нему в школу и разобрался там. Паренек запуган и никому ни о чем рассказывать не станет – может, и стыдно ему. Да и кто слушать-то будет – такое на каждом шагу случается.
Дэн пожимает плечами и, вытянув ноги (очень длинные, надо сказать), опускает стопы на стоящий перед ним металлический табурет.
– Все это верно, Энджел, но ты-то тут при чем? Ты ведь не имеешь к парнишке никакого отношения.
– Так-то оно так, да только…
– Никаких «только». Ты для него посторонний человек, а мир в одиночку не спасти.
Молча попиваю газировку, а сама думаю: в чем-то Дэн, наверное, все-таки прав.
– Ну, сама посмотри, – лукаво улыбается он, – ты даже не способна затащить в студию «Эс-клаб-джуниорс», а решила вступиться за всех угнетенных подростков планеты. Силенок маловато.
– О Господи, это плохо. Кто еще отказался?
– Хм, ну давай посмотрим. Та-ак. Да в общем, все.
– Все?
– Ну да, все. Ай, нет. – Ден взволнованно машет рукой. – Осталась дамочка из «Бакс Физз».
– Кто, Шерил Бейкер? Она такая прелесть…
– Нет, не она, другая.
– С кудряшками?
– Ага. Как там ее зовут, я что-то запамятовал?
– Без понятия.
– Ну и ладно, так вот, согласились прийти она и еще школьный хор, который спел песню «Бабушка, милая бабушка» лет двадцать пять назад. Они как раз воссоединились на годовщину.
