— Сказала бы, что с Шевцовым мутишь, — бурчит подруга, — как ты его подцепила вообще? Вот это шмот!
— Да не ори ты… — шикаю на нее.
— У вас серьезно или так, на разок трахнуться? Не помню, чтобы он кого-то из местных баб водил в парк аттракционов.
Мне не хочется ничего рассказывать.
— Я не знаю, Стась. Все очень запутано…
— Кстати, ты слышала, о чем все трындят с утра? Фролов — то вообще с катушек съехал. Вот я знала, что так будет.
Моё сердце стремительно холодеет. Рома! Что же ты натворил?
— Что с ним? — пытаюсь скрыть дрожь в голосе.
— Говорят, нажрался в баре со взрослыми бандюками, и его избили. А еще он в аварию попал на своем мотоцикле. Яблонька от яблони, как говорится. Папаша-то у него алкаш последний…
Тем временем в аудиторию входит преподаватель. Но внутри меня все рвется на части. Рома! Я должна знать, что с моим бандитом! Поэтому, игнорируя ошалевший взгляд Стаси, скидываю вещи в сумку и несусь к выходу.
Глава 16
Рита.
Мной управляет страх. В спину что-то кричит препод, но мне плевать. В виски бьют слова подруги. Рома попал в аварию? Его избили? Господи! Неужели он… Нет, нет, нет!
Внутри все переворачивается, волнами накатывает тошнота. Не вижу ничего вокруг. Сношу по пути парочку одногруппников и бегу в деканат. Там меня хорошо знают, я на хорошем счету, так что надеюсь, смогу выбить информацию.
— Здравствуйте! — пытаюсь говорить ровно, но голос срывается.
— О, Маргарита! Привет! — отвечает девушка по имени Ирина, — чего хотела? Разве лекция уже не началась?
Начинаю судорожно соображать, как простая ботанка со второго курса вдруг узнала о случившемся с самым отпетым хулиганом университета. Ну, Ритка, думай!
— Мне нужно узнать адрес Ромы Фролова! — выпаливаю, наконец-то решившись.
Секретарь на миг зависла, затем прищурилась.
— Зачем тебе?
— В общем, просто он забыл в пятницу тетрадь лекционную и… — как же тяжело врать.
— Фролов? Лекции? Точно ничего не путаешь? — она еле сдерживает хохот.
— Да. Где он живет?
Девушка оценивающе осматривает меня, затем вздыхает и начинает что-то искать в компьютере. Записав адрес на липкую бумажку, протягивает мне.
— Не пара он тебе, Рита. Ты отличница, умница. Кстати, классно кончики в розовый покрасила, тебе офигенно идет! — Ира подмигивает мне.
Знала бы она… Ох! Хватаю бумажку, благодарю девушку и бегу к выходу. Рома, что же с тобой случилось? Залезаю в мобильный и вбиваю адрес карты. Автобус, метро. Поездка кажется бесконечно долгой. Найдя нужный дом, какое-то время топчусь перед железной дверью подъезда. Район жуткий, бедный. Всюду какие-то крики, на скамейках спят алкаши. На одном из этажей открывается окно и оттуда вываливается мусорный пакет.
Какое отвратительное место! Сглатываю, затем набираю код домофона, который Ирина любезно написала. Слышу писк и ныряю в грязнющий и вонючий подъезд. Боже, как мой бандит здесь живет? Начинаю понимать, почему он так отчаянно хочет заработать.
Поднимаюсь на второй этаж и нахожу нужную квартиру. Храбрюсь, пытаясь совладать с нахлынувшими чувствами. Может, стоило попросить Алекса? Я так перепугалась, что приехала одна. А это уместно?
Пальчиками тянусь к звонку и решаюсь.
Дзынь!
Тишина. Страх нарастает с каждой секундой. Ладони потеют, в голове становится пусто. Звоню еще раз, тереблю бумажку в руках. Представляю себе жуткие картины того, что случилось с Фроловым. Мамочки! Но храбрюсь и гоню плохие мысли.
Щелк.
Дверь приоткрывается и оттуда высовывается опухшее лицо пожилого мужчины.
— Вы к кому? — хрипит он.
— Эм… я к Фролову, — лепечу едва слышно.
— К кому?! — орет он на весь подъезд.
— К Роме! Он дома? — повышаю голос в ответ.
— К сыну моему? Ого! Девушка! Проходите.
Он открывает дверь и впускает меня в полупустую квартиру.
— Он в своей комнате. Вчера его знатно потрепали, — усмехается мужчина, — вы разувайтесь. У нас чисто.
Он шаркает к одной из комнат и показывает мне пройти туда.
— Это ванная, руки помыть.
Захожу и вижу лишь одно полотенце. Но, где же Рома? Мнусь и молчу, не в силах и слова сказать. Мне немного стыдно, что так ворвалась.
— Простите, — лепечу, заходя на кухню, где вовсю кухарит мужчина.
От него сильно воняет перегаром и выглядит он, мягко говоря, потрепанным. Но я не показываю небольшой брезгливости. Это все-таки отец Ромы.
— Впервые к сыну приходит девушка. Чаю? А имечко ваше как? — он открывает ящик за ящиком, явно пытаясь что-то найти.
— Рита, — говорю ему.
На столе стоит поднос с дымящейся тарелкой. Пахнет не очень.
— Минуту, Рита, погоди. Сейчас отнесу Роме суп.
Он с трудом держит еду, на трясущихся ногах шлепает к одной из комнат. Стучит. Ждет. Дверь приоткрывается, и я слышу хриплый голос Фролова.
— Нахуй иди, алкаш треклятый! Не хочу я эту хрень жрать!
Затем дверь захлопывается. Мне становится не по себе. Слышу звук падающих тарелок. Подрываюсь, хватаю первую попавшуюся тряпку и иду помогать. Ликую в душе, что мой бандит жив. И даже ругается.
— Я помогу, — говорю тихо и вижу, как у папы Фролова трясутся руки.
— Спасибо девочка. Повезло Роме.
Слышу шарканье за дверью. Фролов точно меня слышал, но не выходит. Почему?
— Ох, мне пора на смену, — шепчет мужчина, когда мы очищаем коридор от остатков супа, — хорошо, что ты пришла. Роме нужно поменять повязки. Сможешь?
Сгладываю. Честно говоря, мне дико страшно.
— Да, — стараюсь говорить уверенно, — не беспокойтесь.
— Где он такую хорошую нашел? — качает головой мужчина и удаляется.
Сижу одна на кухне. Отец Ромы одевается и уходит, закрывая дверь на замок. Вот мы и одни. Осматриваюсь, затем заглядываю в холодильник. Мда. Вижу только старый сыр, покрытый плесенью. По шкафам тоже тухло. Ни круп, ни макарон. Блин, у меня нет ключа! Так бы сходила в магазин, купила покушать своему брюнету.
Сердце сжимается. Подхожу к его комнате и вижу, что на тумбочке лежит связка ключей. Его отец оставил? Хватаю их, обуваюсь и бегу в магазин. Трачу все свои карманные деньги за два месяца и затариваюсь продуктами. Сделаю своему бандиту сытный гороховый суп с копченостями, рагу с говядиной и шарлотку. Все мое детство мама работала, чтобы меня обеспечить, и я училась готовить себе сама.
