И эти хрупкие мосты,
Лишь то, что мне порою снится.
Прости, Зима, за кутерьму.
Я знаю, что меня ты слышишь.
И снег я подношу к лицу,
Чтоб в зеркале тебя увидеть.
Ты хороша! Метель метёт,
Нарочно прилипая к окнам.
И день, повешенный на гвоздь,
Опять сугробами наполнен.
Возможно, останусь собою
Возможно, останусь собою.
Возможно… Но это не точно.
Ведь день не кончается точкой,
А длинной звенящей строкой.
И всё, что обычно, невзрачно,
Бывает нескучным порой,
Когда протираете рамку,
Картину со стенки долой.
А там — целый мир по секрету.
И цвет у обоев другой,
И каждое жаркое лето,
Живёт паучок домовой.
Возможно, останусь собою.
Возможно… Но это не точно.
Я буду худее или толще,
Но сердцу не будет застой.
Я буду любить, но не так.
Забыла привычные фразы.
Все бабы такие заразы,
Когда не пускают в постель.
И это не значит — мне лень.
Я просто немного другая.
И музыка, и покрывало…
Но запах как раньше — сирень.
Вот так изменяется день.
И годы меняют с изнанки,
Резинки и старые тапки,
И нашу копилку потерь.
Возможно, останусь собою.
Возможно… Но это не точно.
Ведь я написала до точки,
Историю жизни своей.
Наверное, стану мудрей.
И больше смогу улыбаться,
Пусть прошлое будет цепляться,
Ему не открою я дверь.
В последний и радостный день.
Я не буду другой…
Я не буду другой — никогда!
И тебя предпочту — одиночеству.
Я люблю, что весна не пришла,
Это тема для слёз и для творчества.
Я привыкла, что ты не звонишь.
Хоть и пауза слишком затянута.
Ну, подумаешь, ты замолчишь.
Я не буду скучать! Я ведь странная!
Я всё помню, от А и до Я.
В голове всё хранится и требует,
Чтоб вернула я время кайму,
И пришила на место — бессмертие.
Мы так долго мечтали в любви,
И иллюзия строилась странная.
Вот теперь на меня посмотри…
Я холодная и безымянная.
Водопады, лишь брызги воды.
Люди ярче, я в этом уверена.
Я сегодня готова уйти…
Карта жизни частично потеряна.
Я была на минуту — слаба,
В те чудесные дни, что мы встретились.
Столько раз, проклиная себя,
Наконец-то нашла соответствие.
Умножая былое на ноль,
Получала я формулу истины.
Вот состарюсь и вспомню тебя,
Называя то время — бессмысленным.
Понедельники
"Любимые" понедельники,
В отдельном календаре.
Осенние понедельники,
Лежат на моём окне.
И каждый, я помню,
Въедливо…
Люблю и хочу понять,
За что эти дни коварные,
Людей заставляют страдать.
И как кирпичи на голову,
На нас, голубиный помёт.
Растерзаны и закованы,
В недельный круговорот.
Меня забывали многие,
Именно в этот день.
Меня провожали толпами,
До края моих потерь.
Меня предавали…
Плакали, диету начав с нуля.
Меня удивляли красками,
Листочки календаря.
Я падала в понедельники,
Тонула, и вновь плыла,
На острове как отшельники
С другими по капле пила.
И улыбалась нечаянно,
Когда повстречав любовь,
Думала, что в понедельники,
Она возьмёт и уйдёт.
И вот, оказавшись в центре,
На половине пути.
Я поняла, что понедельник,
Седьмая часть от судьбы.
И стала она дороже,
Эта седьмая часть.
Любите свои понедельники,
Любовь не боясь повстречать!
В земле
Я люблю холодную землю, и не тает она, и не стонет.
И одежда её бесцветна, как большое снежное поле.
Там в глубинах мы прячем тайны, прячем кости родных и любимых.
На могилах кресты да камни, и молитвы за них — едины.
Я люблю голубое небо, и туманное, и любое.
В том бескрайнем небесном прибое, тоже белое снежное поле.
В высоте, где возможно звёзды, мы рисуем иные картины.
Уничтожить их невозможно, там любимые и родные.
Я стираю пыль с фотографий, что как фрески горят на стенах.
Наше сердце умеет прятать и лелеять всех тех, кто в небе.
И надежда, она без плоти, и в пространстве почти как воздух.
Даже если сгорели кости, наше сердце их помнить хочет.
Суть
На цыпочках войду в твою печаль,
Ничем иным тебя не потревожу.
Пусть дождь упрямый размывает проседь,
В последней книге мне себя не жаль.
Я в эту осень завершаю путь.
У творчества нет смерти, только мера,
Когда жива в тебе частичка гнева,
Ты будишь жить впотьмах и шепотом творить.
Без гнева. Другим,
