class="v">Мой великий грех-зазор!
Ты сумей-сумей до самых плеч
Кривде голову отсечь,
Чтоб на белом на свету, свету
Позабыли маету…
Вот что бают до ночи
Малыши, бородачи!
Видно, молвь-то неспроста,
Значит, будет вольгота!
XII
Звонко, звонко утро дышит, —
К черту сны и марево!
Залихватски солнце вышло,
В гусли загуслярило:
За работу с песней красной,
С думами сокольими,
Чтобы молвить: не напрасно
Жили-своеволили.
1924
Пески
Спят, зацелованные зноем,
Шелками желтыми цветут.
Нет ни души, лишь с нудным воем
Протащится порой верблюд;
Уродливо горбы колышет,
Тюки обвесили бока.
Плетется сонно и не слышит
Ударов сонных вожака…
Зной так и пышет… Знойно-сине
Застыло небо… Вот расцвел
Мираж… Пропал… Молчит пустыня,
И душный сон ее тяжел…
Пески… пески… Взбугрились хмуро,
Околдовал их пьяный зной…
Спят, и не полчища ль Тимура
Во сне им видятся порой?
Но все равно, недолго в грезах
Им забываться, и свистки
Шальных, крикливых паровозов
Разбудят мертвые пески…
19 сентября 1913 г., 1924 г.
Песня жизни
Кто-то тихим, грустным голосом поет, —
Песня льется, надрывается, звенит…
Грусть неясная волнует и гнетет,
Много сердцу эта песня говорит.
Как во сне, я вижу сгинувшие дни,
Молодые, улетевшие года…
Не зажгутся снова прошлого огни,
Не вернутся дни былые никогда.
В вихре жизни мчусь к желанному концу…
Отчего же злая грусть меня томит?
Смутный призрак наклоняется к лицу,
Песня стонет, надрывается, звенит…
1908, 1913
Песня о двадцатом числе
Посвящаю Грише Фирсову
Что нам живется скверно,
Друзья, сомненья нет,
Об этом уж наверно
Узнал весь белый свет.
Но в виде утешенья
Нам счастье принесло
За все наши мученья —
Двадцатое число…
Сдавили циркуляры
Нас так, что не вздохни,
Чуть провинился – кары,
И шею низко гни…
Приказов пишут томы
(Без них жизнь тяжела!)
Но забываем, кто мы,
Двадцатого числа…
Дежурим дни и ночи
И надрываем грудь,
Сиди, хоть нет уж мочи,
Не думай отдохнуть, —
Нам отпуск сновиденье
Лишь принести могло…
О, дай же нам забвенье,
Двадцатое число!
Угрюм чиновник с виду —
Забит, вот и угрюм,
Кляня свою «планиду»,
От горьких сохнет дум…
И иногда со стоном
Он гибнет в море зла,
Но выглядит бароном
Двадцатого числа…
За труд гроши дают нам
(Еще непрочь давать!).
Об уголке уютном
Не стоит и мечтать…
В квартирах ветер веет,
Эх, не для нас тепло!
А впрочем, что ж – согреет
Двадцатое число!
Ну, будет… Ведь негоже
О многом петь в наш век,
А я чиновник тоже
И бедный человек…
Споешь, потом потужишь,
Плохи будут дела, —
Боюсь, что не дослужишь
До этого числа…
1912
Песня о Руси
В равнинах, которым нет края,
Забылась ты в снах хмелевых…
О Русь, дорогая, родная,
Как жутко в просторах твоих!
Убогие, бедные хаты…
Кружится-шумит воронье…
Покрыли, прикрыли заплаты
Могучее тело твое…
Заснула, и снятся дни злые,
И снится былая судьба:
Колышутся орды Батыя
И губят поля и хлеба…
Как тучи, каленые стрелы
Несутся… И кровь, и огонь…
И топчет пронзенное тело
Татарский безжалостный конь…
Ты много врага загубила,
Да враг-то велик и силен,
И выю в бессилье склонила,
И долог был лютый полон…
И видишь ты, видишь в кошмаре
Иное, иные века:
Насели цари и бояре,
И снова обида горька…
И вот на равнинах без края
Забылась ты в снах хмелевых…
– Проснешься ль и сгонишь, родная,
Ты полчища воронов злых?..
Июль 1912 г., 1916 г.
Песня
От сохи Микулы,
Полевой межи,
Унесло парнишку
В город – царство лжи…
Силы удалые
Загубил я там,
Верить разучился
Огневым мечтам…
И теперь так жаль мне
Ясных дней былых,
Шум приветный бора,
Даль полей родных,
Где простой, как дети,
Люд живет в тиши,
Сохранивши веру,
Чистоту души…
Где так щедро солнце
Шлет свои лучи
На кривые избы
На хлеба, бахчи…
1912, после 1920 г.
«Плыву, плыву! – Все ближе жданный берег…»
Плыву, плыву! – Все ближе жданный берег:
Я пьян от сил, а был убог и нищ!..
– Не тот ли, на который вышел Рерих,
Где встал Курган славянских Городищ?
Взъярились волны в пляске хороводной!
Сейчас, сейчас мой Рай! – заветный край!..
– Истошный вопль, разливный, всенародный,
Такой родимый: «Боже, выдыбай!..»
17 ноября 1920 г.
Полям
В. С. Миролюбову
Я из города – из плена
К вам приду
И на травы, и на сено
Упаду!
Загляжусь, как васильковый
Лен цветет.
– Пусть кует мне жизнь оковы —
Не скует!
Словно в золоте червонном,
Ходит рожь,
Шелестит-шуршит с поклоном:
– Узнаешь?
Звонкой
