за зыбкой границей,
За тем поворотом,
За тем косогором,
За тихим полётом,
За ветром нескорым,
В шуршащих и льющихся травах и кронах,
В закрытых вселенных, в запретных эонах -
Там горестей много
И радостей много,
Но нет эпилога
И Бога…
И всё-таки есть! – Он и выше и ближе,
Он в спёртом дыханьи, Он в мартовской жиже,
Всегда и везде, прямо здесь, прямо рядом;
А ты от Него убегаешь за кладом,
И сам ты – лишь лёгкая взвесь,
Лишь ставшая воздухом весть:
Бог есть.
Присутствие
Приятный, тёплый, тихий вечер,
И не особенных хлопот.
В стихи слагая части речи,
Вдоль леса делаю обход.
Мир слишком кроток, слишком краток;
Знак скрыт в узорочье густом.
Неисчислимые загадки -
Под каждой травкой и кустом.
Напрасный стыд – не знать пароля,
А знать его – напрасный труд.
Бессилен разум, тщетна воля
Одна любовь уместна тут.
Не ту ли мысль, жужжа в полёте,
Мне несколько попутных мух
Внушает, что под видом плоти
Я здесь присутствую как дух?
Канон
Уходит солнце за дремучий бор,
На берегу реки всё меньше света.
А в голове моей – всё тот же вздор,
И все мои вопросы – без ответа.
Полны лесные глуби полусна,
Как брошенная путником квартира.
Всем мыслям человечьим – грош цена,
И бесполезны – все уловки мира.
И я хочу, я вынужден принять,
Хоть ропщет ум без умолку мятежный:
Всё сущее есть Божья благодать,
Есть то, что хорошо и неизбежно.
Жизнь стои'т
Дело, видите ли, в том,
Что желания сбываются.
Жизнь на берегу крутом
Ждёт, стоит, не обрывается.
Можно повернуть назад
Запылённые сандалии
И найти заветный клад,
И влюбиться, и так далее.
Можно что-то вроде крыл
Отрастить себе в забвении.
Поглядят и скажут: "Взмыл!"
И застынут в изумлении.
Жизнь стоит. Душа летит,
Ведь она от Бога лётчица -
Поднимается в зенит,
Здесь ей быть уже не хочется.
По поводу птиц 2
Нет-нет, а взгрустнётся по поводу птиц,
Что песен весёлых уже не слыхать
И радость, в пределах известных границ
Своё отшумев, начинает стихать.
Иду, а в лесу – напряжённая тишь -
Как будто похмельем томятся певцы.
Ну что же ты, дрозд? Ну, о чём ты молчишь?
Неужто о том, что слетели птенцы?
Слетели, и стало пустыней гнездо,
И смысла рассыпался хрупкий дворец.
Надеяться легче на что-нибудь до,
А после – мерещится только конец.
И, если не связывать новой семьёй
Себя, то останется только еда.
Есть время теперь, и, казалось бы – пой,
Да что-то не хочется – вот в чём беда.
И я вот боюсь потерять ремесло,
И даже под осень от страха пою.
Кто знает – когда ещё будет тепло -
Грядущей весной или только в раю.
***
Совершая нахоженный путь,
Я в лесочке присел отдохнуть.
Жизнь – война, но погибнуть в бою -
Грех спешить, скромно пиво я пью.
Мир един, всяко можно идти -
Все ведут на Голгофу пути.
И, чем уже тропа и кривей,
Тем последние будут первей.
Цена
Луг давно уж не выглядит свежим,
В нём полно буроватых прорех.
Нас тепло посещает всё реже
И, вернувшись, находит не всех.
И стоим мы торжественным строем,
Дозревая в зерно не спеша.
Если мы хоть чего-нибудь стоим,
То цена – это наша душа.
Костёр
Дотлевают в костре головешки,
Но уже незаметным огнём.
Так и мы, без особенной спешки,
На Земле подымим и уйдём.
Время жизни горит как полено,
Сажа – чёрная, а пепел – бел.
Состояние лёгкого тлена -
Вот удел человеческих тел.
Но куда мы уходим, сгорая,
И каких достигаем орбит?
И какая такая вторая
Жизнь в эфире душе предстоит?
Не довольно сознанье ответом,
Всё охота ему как змее
Ускользнуть – только бы не об этом -
Не про смерть, не про небытие.
Только сколько б мы кож ни сменили,
Сколько б ни накрутили колец,
Избегая суровостей были,
Всё равно наступает конец.
Здесь надолго не выйдет остаться,
Всех лежит в Неизвестное путь.
И не знаешь – за ветки цепляться
Или к краю себя подтолкнуть.
Лист
Так довольно часто бывает:
Свежий ветер тебя сдувает,
И летишь ты не хуже моли
По параболе через поле.
Что-то было. Да, что-то было.
Вот сейчас напрягусь и вспомню.
Эти сферы вращала сила,
Всех придуманных сил огромней.
Был и я, и внутри процесса
С удовольствием кувыркался.
О, прекрасное чувство веса,
Чувство тела партнёрши в вальсе!
А теперь – чем и ка'к я буду,
Унесённый из этой яви?
И какому причастны чуду
Души прелых листов в канаве?
Вечно новый
Иссякает быстро дней вода,
Глянешь – а уже пуста крыничка.
Каждый раз прощаться навсегда -
Может, и хорошая привычка.
Всё то тянет душу на минор,
Отчего бы ей не прыгать в плясе?
Из-за синих-синих дольних гор
Семеню домой, как странник в рясе.
Жизнь моя примерно хороша,
Вдоволь – и свободы, и покоя.
Я живу, с самим собой греша;
Дело до меня – кому какое?
Вот хожу, ласкаю ковыли,
Наслаждаюсь запахом медовым.
Бог меня пока не сдул с земли,
Сдует – стану где-то вечно новым.
***
Жизнь – красивая история,
Если издали взглянуть:
То я в небе, то на море я,
То по тверди торю путь.
То сижу я как привязанный
В тесном доме у печи,
То всем телом вслед за разумом
Мчу без видимых причин.
Вероятно, можно вычислить
Все витки моей души,
За ничтожно малым вычетом
Дней, когда я не грешил.
Дней, когда я Бога спрашивал,
Чем же радость хороша,
И нездешнего, но нашего
Чуда чаяла душа.
Вот дрожу я поздним листиком;
И пока держусь я тут -
Ни статистика, ни мистика
Мне ответа не дадут.
Похвальба
Мне нормально. Даже странно.
Ведь могло бы быть и плохо.
Я доволен жизнью данной
И не чувствую подвоха.
Бог даёт и кров и пищу,
Длит мои часы и годы.
От добра добра не ищут.
Гнёт меня лишь гнёт свободы.
Но себе такое бремя
Сам я выпросил на плечи…
Извиняюсь перед
