Гараж с раскрашенными под флаг Динамо воротами действительно вижу издалека, такое художественное убожество не пропустить, да простит меня футбольный клуб. Из крошечных окошек вентиляций льётся свет, доносится музыка и мат. Подхожу к воротам, стучу.
Устав ждать гостеприимства, стучу ещё, уже громче.
Наконец-то двери распахиваются и на меня смотрит нечто с рыбьим взглядом. Кажется, ему настолько хорошо, что даже плохо.
Молча отодвигаю "нечто" рукой и без спроса вхожу внутрь.
Накурено, радиатор пыхтит вовсю, воняет хрен пойми чем. Из салона старого Жигули доносится характерное пыхтение, но тем, кто собрался на засаленном диване на это плевать, походу подобная картина здесь не редкость.
Кстати, а вот и он — Викин придурок, а на коленях у него…
В первую секунду кажется, что это Вика — глаза моментально наливаются кровью, а вены заполняет колкий адреналин. Но потом понимаю, что это не она. Какая-то неряшливая девчонка, к тому же прилично поддатая. Только цвет волос похож.
— Чего надо тебе? — первым подаёт голос Рустам, даже не поднимая зад с дивана. Делает вид, что ему всё равно, но я вижу, как сильно он напрягся.
— Вика где? — тоже игнорирую приветствие.
— Понятия не имею, мы разбежались. Теперь ты же её выгуливаешь.
— Рот закрой! — собираю последнюю волю в кулак, ибо если сейчас начнётся месиво, всё закончится плачевно. Не исключаю, что для Вики тоже, потому что время ночь, а она неизвестно где. — Где она может быть? Она исчезла, дома её нет.
— А откуда знаю?! Я её не видел, — вальяжно опускает ладонь на покрытое сетчатыми колготками бедро своей новой подружки. — С шалавами дел не имею.
— Что ты сказал? — не слишком вежливо сталкиваю с его колен девицу и, вцепившись в воротник, поднимая ублюдка с дивана. — Повтори ещё раз.
— Э, мужик, полегче! — оживает нарик, что открыл ворота. — Брейк, пацаны. Ну чё вы, хорошо же сидели.
— Как ты Вику назвал? — шиплю в рожу уроду.
— Никак. Тебе послышалось.
— Чувак, я сегодня очень устал и вообще злой как чёрт. И мне очень сильно хочется набить кому-то морду. А твою — особенно.
— Да не кипятись ты! — поднимает руки ладонями вперёд, защищаясь. — Я с тобой махаться не собираюсь. Не знаю я, где она! Понятия не имею. Так, слышал мельком, что видели её с Катькой у клуба нового. Но я хз куда они потом.
По роже ему дать по-прежнему хочется, кулаки так и чешутся, и в другой раз бы так просто не ушёл, но сейчас голова другим забита.
— Что за клуб?
— "Стрелка", у ЖД вокзала.
Отпустив его воротник, не прощаясь иду на выход, а уже у двери оборачиваюсь:
— Вика не шалава. А вот ты г****н.
Часть 17
Дорога до вокзала занимает ещё минут тридцать. Автобусы в этот час здесь уже, конечно, не ходят (привет, провинция!), номеров такси у меня нет, поэтому снова иду пешком.
Жарко и очень нервно. Может, зря я это всё и ничего страшного не произошло — ну пошла девчонка с подружкой в загул, с парнем рассталась, надо посплетничать, плакаться, "обмыть" это дело. Бывает. Но ведь мы с ней договаривались встретиться в кафе, а она не пришла. И с работы отпросилась почему-то. Именно это и заставляет настрожиться.
Может, я обидел её чем-то? Да вроде нет, нормально расстались, даже флиртовала, в доме порядок навела. Точно всё хорошо было, но вот почему-то исчезла… Такой как она личный телохранитель нужен, не иначе. И сразу мысль: а кто будет за ней следить, когда я уеду? А ведь я когда-нибудь уеду…
У клуба "Стрелка" довольно немноголюдно, что не удивительно — понедельник, но жидкий народ всё равно кучкуется у входа. Мёрзнут, перетаптываются, курят и ржут как кони. Вики среди них нет. Выход один — заглянуть внутрь и если там её нет тоже, идти домой. Сколько уже можно бегать за ней по всему городу, в самом деле.
На входе вместо мордоворота, как это принято в клубах столицы, стоит бабушка-божий одуванчик. Она и гардеробщица, и охранник, и уборщица наверняка.
— Куда! Вход триста рублей! — тормозит меня бойко у дверей "одуванчик", поэтому пришлось выворачивать карманы и искать чудом завалявшуюся там пятихатку. — Не наш, что ли? — косится, засовывая купюру в барсетку. — Я наших всех знаю.
— Не ваш. Ну, я пойду? — забираю из её рук браслет и запихиваю комом в карман.
В зале практически пусто, от чего игра лучей стробоскопа по потолку и громкая клубная музыка кажутся здесь печально лишними.
Нет здесь Вики — несколько столов заняты и считай одни мужики. Накатывает отчаяние и такая дикая усталость. Даже, наверное, злость.
Бегал весь вечер как дебил по городу, искал её, а она наверняка просто тусуется на какой-нибудь хате, на вписке или где там сейчас принято тусоваться студентам. Плевать она хотела и на меня и на мою заботу. Долбаный комплекс сумермена, пора с этим завязывать.
А ещё на эмоциях думаю, что надо было вместо вот этого всего поехать к Ольге, и похрен, что было бы дальше. Я взвинчен донельзя и зол. А ещё хочется выпить.
Заказать, что ли, стопку, а потом валить?
А завтра домой, в Москву. Всё, хватит, "весёлые" каникулы закончились.
— О, Саш, приве-ет, — сзади меня обхватывают за плечи чьи-то тёплые руки. Оборачиваюсь. Катя. Пьяненькая, волосы повисли сосульками вдоль лица. — А ты чего тут?
Липнет ко мне уже спереди, медленно покачивая бёрдрами под ритмичную музыку.
— Где Вика? — стою на месте, от чего со стороны наверняка может показаться, что девчонка крутится возле столба. — Весь день её найти не могу.
— Так здесь она, со мной.
— Здесь?!
Я хоть и злюсь, но всё равно чувствую, как с плеч словно рухнул многотонный груз.
— Да, в туалет пошла. Сейчас придёт. Пойдём потанцуем, — тянет меня на практически пустой танцпол.
— Кать, я устал, — пытаюсь мягко освободиться, но она как и Оля днём вцепилась в меня ни на жизнь, а на смерть.
Посбесились вы тут все, что ли, девчонки.
