Мы в ответе за тех, кого приручили.
Антуан де Сент-Экзюпери
Вика
— Иди сюда, я сказал!
— Руки убрал!
— Я говорю — сюда иди! — Рустам дёргает меня за капюшон куртки, от чего я по инерции подаюсь назад и едва не падаю на оплёванные ступеньки. — То, что мне про тебя рассказали — это правда?
— У нас ничего не было! — в подъезде как обычно темно, но лунного света достаточно, чтобы рассмотреть, какой яростью налиты его глаза. — Я не знаю, кто рассказал тебе эту чушь, но всё это бред полный. У Катьки спроси, я с ней весь вечер была!
— То есть это не ты зажималась с Дроновым за клубом?
— Ты совсем больной? Почему ты веришь всем, кроме меня? Вообще-то это я твоя девушка! Рус, ну прекращай, правда, — тяжело выдыхаю и провожу ладонью по его отросшей щетине. — Дебилов полно, несут всякую ахинею, а ты уши развесил.
— Точно?
— Абсолютно! На вот, — достаю из кармана телефон и пихаю ему в руку, — звони Косте, он тебе видео с камер наблюдения покажет. Это была не я.
Рустам несколько секунд молчит, словно взвешивая, стоит ли мне верить, а потом заметно расслабляется. Отпустив капюшон, перемещает руку под воротник моей куртки и мягко массирует пальцами шею.
— Смотри у меня, если только узнаю…
— И что будет?
Нарываюсь. Как пить дать, не избежать продолжения скандала, и Рус действительно сразу же начинает заводиться по новой.
— Потом проверишь. Мне гулящая не нужна, поняла?
— Тон сбавь.
— Твою мать, ну почему ты тугая такая, — сжимает под моим горлом воротник и припечатывает спиной к стене. — Знаешь ведь, что я не люблю, когда со мной разговаривают вот так. Знаешь, а всё равно рот открываешь. Язык у тебя как помело. Думай, что и кому говоришь.
— А не засунул бы ты свои угрозы в задницу!
Наверху скрипит дверь, и на лестничную клетку падает прямоугольник тускло-оранжевого света:
— Опять вы? Да как вы задолбали, а! Идите на улицу и там материтесь, людям на работу рано!
Хлопок двери оказался настолько оглушительным, что с потолка с тихим шуршанием посыпалась серая штукатурка.
— Дура, — бурчу под нос, а потом резко дёргаюсь, сбрасывая с себя руки Руса. — Да пусти ты, психопат.
— Да ладно тебе, Вик, ну ты чего, — начинает уже более миролюбиво. — Ну ты ж знаешь, какой я ревнивый. Как услышал, что ты с Дроном… забра́ло упало. Ты моя, поняла?
— Люди — не заклеймённые овцы в стаде, они сами по себе, Рус.
— Это на что ты сейчас намекаешь? — зло щурится, опершись ладонью о стену, перекрывая тем самым мне путь к лестнице. — Давай, обоснуй.
— Песня та же и поёт она же, — тяжело вздыхаю и смахиваю его руку. — Мне домой пора, дай пройти.
— Нет, ты договаривай, раз начала.
— Пусти, — начинаю закипать.
— Я с тобой пойду.
— Нет, я пойду одна. Я выспаться хочу, а не отношения выяснять, — и под нос: — В гробу я их видала.
Опрометчиво. Ох, дура.
Увернуться на успеваю — по щеке прилетает пощёчина. Больная. Горячая. Позорная.
И увы, не первая в моей жизни…
— Проваливай отсюда! Вали, я сказала! — отпихиваю его руками и, удерживая лямку кожаного рюкзака на плече, бегу по тёмной лестнице на этаж выше. — Уходи! Я сейчас ментам позвоню, понял? Тёть Зин, — молочу кулаком по двери соседки, — звони участковому!
— Вик…
— Пошёл, урод конченый!
Добежав до своей квартиры, буквально вваливаюсь внутрь, подперев изнутри дверь спиной. Глаза жжёт от слёз, рывком смахиваю их рукавом куртки и шумно шмыгаю носом.
Какое же ты животное, Самбуров! Ненавижу! Ненавижу!
Подобная стычка у нас далеко не впервые, он задрал уже своей необоснованной ревностью. Чуть что — вспыхивает как спичка, и попробуй останови. Связалась на свою голову, идиотка, а как развязаться — не знаю.
Обычно после такого он поднимается следом и стучит в дверь, просит впустить, а сейчас на лестничной клетке за спиной тихо, но совсем не это привлекло моё внимание, а…
— А ты кто ещё такой?!
На моей кухне, за моим столом сидит незнакомый мужик и пьёт что-то из моей кружки.
Часть 2
Увиденное настолько шокировало, что я даже не додумалась сразу испугаться. И лишь один вопрос — что за ерунда?
— Ты кто? — повторяю свой вопрос, и мужик, отставив пойло в сторону, поднимается с табурета.
— Саша.
— Какого хрена ты, Саша, делаешь на моей кухне?
— А тебе мама не звонила разве?
— Чего?
— Мама, говорю, тебе твоя не звонила? Она должна была предупредить, что я приеду сегодня.
И идёт прямиком на меня: высокий, на голову меня точно выше, в пятнистых комуфляжных штанах, берцах и свитере с закатанными до локтей рукавами. Почему-то в памяти всплыла строчка из песни маминой юности: "а я люблю военных, красивых, здоровенных" и вот эта вот дама с дебильным начёсом из восьмидесятых, скачущая по сцене.
"Здоровенный" опускает ладони в карманы штанов и опирается бедром о дверной косяк:
— Не звонила, значит?
— Никто мне не звонил, — с опаской глядя на незнакомца, достаю из кармана телефон. Нет от неё пропущенных. Что за развод?!
— Вот ключи, она мне дала, — кивает на захламленный журнальный столик, где поверх вороха квитанций, чеков и мятых флаеров лежит связка ключей с брелоком в виде балерины, делающей фуэте. Это точно мамин брелок, я ей его подарила.
— Откуда ты мою мать знаешь? Или ты, — брезгливо морщусь, — её новый хахаль?
— Нет. С твоей мамой меня связывают чисто дружеские отношения, — голос спокойный, словно это я пришла к нему в гости. Это разозлило.
