class="v">И взять предлагают бельё или чай.
Но, в заспанный город приехав с утра
В компании роя обдуманных мыслей,
Вернёшься к обычной настойчивой жизни,
Поймёшь: Дон Кихот был по-своему прав.
Дороги – свободным, сердца – дуракам,
Скорбящему – радость, любовникам – страсти.
А нам пусть немного достанется счастья
Синицею в стёртых о струны руках.
«Исходи меня вдоль, исходи поперёк…»
Исходи меня вдоль, исходи поперёк —
Не найдёшь пустоты в моём теле.
Но момент нашей встречи безумно далёк,
И вот я постепенно пустею.
Но законам физическим всем вопреки,
К сожаленью, не делаюсь легче.
Будто кто-то мне с крупною солью мешки
Водрузил ради смеха на плечи.
Так бывает, когда из прочитанных книг
Не вобрал вожделенного смысла.
От воды в мыслях сыро, а мозга тайник
Начинает попахивать кислым.
Так бывает, когда отпускать не желал,
Провожая под сумрачным небом.
И подумал потом, что любил и ласкал,
И лелеял с приставкою “недо”.
Так бывает… Но в нашей с тобою судьбе
Слишком мало простых совпадений.
А пока доброй ночи желаю тебе
И до встречи в твоих сновиденьях.
Приезжай
На трепетном сердце твоя печать.
Повода нет? Приходи пить чай.
Если я буду молчать – прости,
Просто я так без тебя грустил.
Всё, что я мог бы тебе сказать,
Полностью выразит лишь гроза.
Так же мечась, веселясь, хрипя,
Как я, когда вновь обрету тебя.
Если бы знать, где найти врача,
Чтобы унял он мою печаль,
Только всего не сказать ему,
Придётся себя врачевать самому.
Выдумывать сказки, звонить друзьям,
Или молчать, будто моду взял,
И прятаться словно барсук в норе…
Я тебя жду! Приезжай скорей.
«Прыгнул в утро, слегка по-собачьи всхрапнув…»
Прыгнул в утро, слегка по-собачьи всхрапнув,
расправляя зажатые лёгкие.
Потянувшись, лохматою гривой тряхну,
Зафиксирую сны одинокие.
Прогуляюсь глазами по крышам домов —
Те, в ответ мне, помашут антеннками.
И рассвет, выпускающий первую кровь,
Разукрасит весь город оттенками.
Тих и радостен мир у того чувака,
Что начнёт свою трапезу с красного.
Пусть тарелка пуста, зато полон стакан —
Воспаляется чувство прекрасного.
Имитируя к жизни живой интерес,
Я пройдусь по проснувшимся улочкам.
Как забавно выходит: с крючка только слез,
Чтобы снова попасться на удочку.
Тяжела голова от того, что внутри
Пустота и ни грамма поэтики,
Распатронило мозг, он раздался, смотри,
Как поп-корн в специальном пакетике.
Механических мыслей поток обуздав,
К магазинным приближусь окошечкам,
И увидев, какой за прилавком удав,
Перед ним стану кроликом крошечным.
И монетки в трясущейся лапке зажав,
Прошепчу: мне, пожалуйста, “хересу”.
Нету “хересу”, зычно промолвит удав,
Я услышал, но что-то не верится.
И, как Веничка кроткий, спрошу вдругорядь
(Я же верую, ибо абсурдно).
Но услышу: ну сколько тебе повторять?
И меня, словно полное судно,
Что выносит брезгливо хмельной санитар,
Торжествуя, доставят на улицу.
Ну и пусть, я приму от похмелья удар
Или с пивом смогу перемучиться.
И присев под ветвями развесистых слив,
Я внимать буду птичьему пению.
Благодарствую, Господи, за недолив
В мою скромную чашу терпения.
«На обочинах талый снег…»
На обочинах талый снег,
Тот, что больше к лицу весне.
Солнце сонно плывёт в зенит,
Как попавшийся в сети кит.
Настроение "си-бемоль"…
Посмотреть на синиц в бинокль,
И чего-нибудь всё же спеть,
Пока день не утратил свет.
Дальше ночь развернёт платок,
И над крышами звёзд плато —
Драгоценных пылинок рябь.
Хорошо. И все мысли в ряд.
Не любить – значит множить скорбь,
Вхолостую гонять мотор.
Потому мы друг другу – дар,
Что для счастия, верно, дан.
Берегу! Лишь бы Бог берёг.
Кто осмелится, отберёт?
И плывёт колокольный звон,
Словно громкий, призывный зов.
Он напомнит потом о том,
Что всегда тебя ждёт мой дом.
А пока не растаял снег,
Можешь спрятать тоску во сне —
Это смерть, что дарует жизнь.
Только ты не забудь – проснись!
«Если звёзды сыплются вам в карманы…»
Если звёзды сыплются вам в карманы,
Если можно ночью гулять беспечно
Это значит рядом летает ангел
И кладёт ладони на ваши плечи.
Если день в разлуке течёт тоскливо
Или просто тошно, без всяких “если”,
Понимаешь сразу, что быть счастливым —
Не работа вовсе, а дар чудесный.
«Снега не сходят, и после плахи рябит в глазах от мерцанья стёкол…»
Снега не сходят, и после плахи рябит в глазах от мерцанья стёкол,
Витрин и бусин на бледной шее и сотен маленьких алых капель.
Колючий ветер по-злому жалит, из горла лезет лишь сиплый клёкот
Взамен прощаний, она тоскует и взгляд её так похож на скальпель.
Зачем так сложно любить друг друга, быть сочинённым и подчинённым,
Когда выходит лишь методично с плеча рубить ледяным глаголом?
А после (словно ещё надеясь) смотреть на страшное отстранённо,
И, за опору взяв обещанье, на эшафоте валяться голым.
Реальность гуще печальной краски, а быт страшней символичной смерти,
Когда душа, от сомнений воя, бредёт в языческий мир гаданий.
И если вовсе не будет шанса, я в небо сам, на огромной жерди
Свою
