— Не беспокойся. Я рецепт в маминых журналах подыщу, — заверил я.
Рецептов оказалось так много, что у меня глаза разбежались. Наконец я выбрал торт «Праздничный» и, составив список необходимых продуктов, закинул журналы на место.
Утром восьмого марта мы отправили маму в парикмахерскую, быстро провели уборку квартиры и повязали на кухне фартуки.
— Ну что, начнём? — потирая руки, спросил папа.
Я в ответ протрубил победный марш.
— Рано трубишь, — осадил меня папа. — Давай свой рецепт.
Я протянул ему бумажку.
— Торт «Праздничный», — прочитал папа и сморщил нос. — Какое-то название неинтересное, затрёпанное.
— Можно назвать «8-е Марта» или «Поздравляем».
— Хрен редьки не слаще, — не одобрил идею папа и тут же предложил: — Давай назовём наш торт «Танюша». И красиво, и ласково.
Я на всё был согласен, только бы скорей начать. Поэтому сразу же принялся доставать из шкафа различные кульки и пакетики.
— Ты пока приступай, а я выйду на балкон, покрывало с дивана вытрясу, — вдруг вспомнил папа ещё про одно дело.
— Иди-иди, — беспечно выпроводил я его. — Сам управлюсь.
Включив газовую плиту, я быстренько разогрел масло и, поглядывая в записи, накидал в кастрюлю все нужные ингредиенты.
— Дай попробовать, — вернувшись на кухню, попросил папа.
Я, конечно, разрешил, и он, обмакнув палец в тесто, с блаженством на лице почмокал губами. Но через мгновение папино лицо медленно перекосилось, и он, сплюнув в раковину, прорычал:
— Что это за отрава? Что ты тут намесил?
— Всё по рецепту, — пролепетал я.
Папа схватил бумажку и стал спрашивать меня, будто на экзамене.
— Два яйца?
Я кивнул.
— Стакан сметаны?
— Ага.
— Стакан сахарного песку?
Я снова кивнул.
— Чайная ложка соды и три столовых ложки какао?
Я замер.
— Ну? — грозно переспросил папа.
Я понял свою оплошность, и у меня от отчаяния отнялся язык.
— Ты всё перепутал? — догадался папа. — Положил чайную ложку какао и три столовых ложки соды?
Опустив голову, я молчаливо признал свою вину.
— Эх, ты, — с укором сказал папа. — Ни на минуту тебя оставить без присмотра нельзя. Ладно, продукты ещё есть, другой торт испечём. Тащи журналы с рецептами.
Я принёс, и мы стали читать страницу за страницей.
— Все названия какие-то пошлые, — ворчал папа. — «Сухарный», «Молочный», «Фруктовый» — никакой фантазии. То ли дело мы придумали — «Танюша». Ага, давай-ка «Мечту» испечём, он лёгкий. А название своё оставим. Вот смотри, что сюда входит: 200 г сливочного масла, 1 стакан сахарного песку, 1 стакан сметаны, чайная ложка соды, погашенная уксусом…
— Как это — погашенная? — удивился я. — Сначала подожжём, а потом погасим?
— Перестань молоть чепуху, — оборвал меня папа и продолжил читать:
— И 14 столовых ложек муки хорошо смешать. Понял?
— Понял.
— Тогда бери стакан. Я буду диктовать, а ты отмеряй. Этак-то дело быстрее пойдёт. А то один копался-копался и всё испортил.
Я снова растопил масло и вылил в кастрюльку.
— Добавь стакан сахарного песку, — громко провозгласил папа и проследил, правильно ли я выполнил эту процедуру.
— Молодец! — одобрил он и, заглянув в журнал, продолжал: — Теперь стакан сметаны.
Под его пристальным взглядом я сделал, как он велел.
— Так, отлично! — похвалил меня папа. — Хорошо идём! Набери в ложку соды и полей на неё уксусом. Нет, дай я сам налью, а то опять всё сделаешь шиворот-навыворот.
Он капнул в ложку уксус. Сода зашипела и запузырилась.
— Ну вот и порядок, — удовлетворённо сказал папа. — Самый опасный участок пройден. Теперь осталось добавить четырнадцать столовых ложек муки и хорошо перемешать.
Я принялся отсчитывать муку, а папа — готовить сковороду.
— А куда зажигалка подевалась? — вдруг спросил он.
— Никуда она не подевалась, вон за чайником лежит, — оглянулся я.
— Верно, — обрадовался папа.
— Зачем ты меня спросил? — отчаянно завопил я. Папа от неожиданности выпустил из рук сковороду, и она с жутким грохотом ударилась о пол. — Я сбился и теперь не помню, сколько ложек муки положил — одиннадцать или двенадцать.
— Ладно-ладно, раскричался, — миролюбиво сказал папа, поднимая с пола сковородку. — Какая разница? Лишняя ложка муки роли не играет. Это ж тебе не сода. Если густо получится — водички плеснём, а жидко — муки сыпанём.
Я принялся сердито размешивать содержимое кастрюли.
— А что, нормально получилось, — оценил моё старание папа, отщипнув кусочек теста. — Довольно вкусно, знаешь ли. Ладно, хватит рассусоливать, давай скорей ставь пирог в духовку. Надоело уже с этими сахарами-содами возиться. Борщ и то легче сварить.
Я помнил, каким ужасно кислым получается у папы борщ, но промолчал. Праздник всё-таки. Зачем портить настроение.
Наконец, покончив с хлопотами, мы прибрались на кухне. В духовке, источая приятный аромат, пёкся торт.
— Уф, — вытер пот со лба папа. — Теперь можно и вздремнуть чуток.
— Ты что?! — воскликнул я. — За тортом нужно следить, а то подгорит.
— Точно, — с досадой хлопнул себя по лбу папа. — Давай по очереди дежурить, сначала — ты, а потом — я.
— Нет, так скучно, — возразил я. — Давай лучше во что-нибудь поиграем.
— Неохота, — зевнул папа. — Уморился я с тобой.
— Будто я не уморился.
— Ну хорошо, раз спать ты мне не велишь, давай тогда смастерим что-нибудь для мамы. Двух зайцев убьём, верно?
Мы снова взялись за дело. Я достал альбом, краски и фломастеры, а папа — отвёртку и плоскогубцы.
К тому времени, когда у нас всё было готово, вернулась мама. Едва переступив порог, она стала тревожно принюхиваться, а потом оглядела нас с ног до головы — каждого по очереди.
— Ты чего? — удивился папа.
— Ничего, — успокоенно ответила мама. — Просто я боялась, не сгорело ли у вас что-нибудь, не обожглись ли вы. С мужчинами иногда такое случается, если их оставить на кухне одних.
— Ничего подобного, — не моргнув глазом, заявил папа. — Ты заблуждаешься относительно мужчин, дорогая. И наши успехи убедят тебя в этом лучше всяких слов.
