Крепко за плечи стискивает пальцами. В губы целует. При охране и посторонних. Застываю. Непривычно. И не принято на публике лизаться.
Но сладкий язык Малой скользит, как пёрышко. Влажное. Сладкое. Его сожрать хочется. Поглотить целиком.
— Обманный манёвр? — отстраняю за шею. — С собой всё равно не возьму. Не надейся.
— Жаль.
Малая вздыхает и забирается в тачку. Дверь захлопывается. Прошу одного из охраны каждые десять минут мне звонить и докладывать. Ещё несколько звонков. Чтобы были настороже. Все.
Можно и на встречу с Порохом отправляться.
— Немец, что у тебя? — спрашиваю, выруливая в нужном направлении.
— Всё так же. Сидит, пьёт. Виски, говорит, у меня дерьмовое.
— Разбавленное. Либо ворует бармен, либо ты в курсе и сам в доле, — вальяжно отвечает Порох. Его голос слышится хорошо. Немец сидит рядом. — Осталось всего сорок минут, Рустам Бекханович. Опоздаете — ждать не стану.
Хочется пристрелить его. В ту же секунду. Отдать приказ — покончить с этим. Но я сам должен оборвать жизнь ублюдку. Своими руками.
Сбрасываю звонок. Следом раздаётся видеозвонок от охранника, сидящего в машине с Ариной.
— Всё чисто, — поворачивает камеру в сторону Арины. Она машет рукой, отворачивается в окно. — Позвоню через десять минут.
— Не забывай. Пропустишь звонок — шкуру спущу.
Машина вклинивается в поток таких же. Плотно забит тачками. Зря сунулся по короткой дороге. Она никогда не была сильно загружена. Но только не сейчас. По радио передают о ремонте дорог. Поздно, млять, узнал. Назад сдать или перестроиться?
Поздно! Зажали со всех сторон, как кильки в бочке. Ползём медленно.
Минуты утекают. Слишком быстро. Одно радует — Малая без проблем до дома добралась. Почти. Минут пять езды — будет в бастионе. Под круглосуточной защитой.
Снова звонок. От Немца.
— Ты где? Тут Порох уже на нервняке. Говорит, время на исходе.
— А чего это он дёргается, а? Пусть сидит. Не выпускай. Я в пробке.
Думаю. Что может произойти через час?
Не подорвать ли клуб решил Порох? Ровно через час. Но и сам там будет или знает лазейку?! Одним словом, что-то тут нечисто. Совсем.
К клубу подъезжаю с опозданием. Небольшим. Но всё же опозданием. Напрягает, что следом за моей несколько крутых тачек паркуются.
Залетаю внутрь помещения.
— Где он?
Наших людей полно. Клуб набит. Всех посетителей турнули.
— Там, — показывают на зал.
— Выясните, кто приехал! Немедленно!
Порох находится в помещении одной из вип-комнат. Охраны много. Не улизнёт. Застываю на секунду перед тем, как войти. Ярость. Злость. Ненависть. Всё в одном.
После стольких лет… снова лицом к лицу с врагом встретиться. Его лицо мне запомнилось. Но много лет прошло. Наверное, черты уже поплыли.
Захожу. Играет тихая музыка. Немец сидит напротив мужчины, держа его на прицеле.
— Ой, ну здесь совсем другое дело. Город не деревня, — хихикает Кристина, подливая Пороху виски в протянутый бокал.
— В некоторых деревня неистребима, да? Твоё здоровье, красавица!
Подлетаю, выбив бокал из его руки. Порох замирает. Голова седая-седая. Шея морщинистая. Постарел. Но плечи держит ровно. Медленно оборачивается и поднимается.
— Вечер добрый.
Руку тянет.
Навстречу.
Руку. Свою, блять, руку… Пять пальцев. Тех самых, что меня резали. Что отдали приказ всю мою семью под нож пустить.
Кулак решает быстрее мозга. Кровь из разбитого носа Пороха оседает на моей рубашке.
— Нехорошо, — гундосит. — Я хотел поговорить мирно. Машины уже приехали?
— Кто это?
— Партнёры. Мои. Будут очень недовольны, если я не выйду и не отдам им вот это, — машет телефоном.
— Что там?
— Адреса. Номера. Даты поставок. Мне нужно было место не на своей территории, Рустам. По-другому они не были согласны встретиться. А ты вроде с ними дел не ведёшь?
— Я с наркотой не связываюсь.
— Гордый. Как твой… кхе-кхе, — давится кашлем. — Позволь?
— Мои люди отдадут.
— Нет. Сам отдать должен. Просто передача… Не веришь — проследи за мной. Я безоружен.
Секунда. Ещё одна. Блять… Да что же он затеял?! Не пойму. Мутит что-то.
— Давай пристрелю? — в очередной раз предлагает Немец.
— Рот закрой. Пошли, — предлагаю Пороху.
Смотрю в его лицо. Не чувствую почти ничего. До того, как перед дверью стал, меня корёжило. Но сейчас — пустота. Ничего. Неужели это и есть месть? Или всё перегорело за эти годы? Да быть не может!
Что-то не то… Смотрю в его лицо. Невзрачный мужик. Глаза водянистые. Лицо рябое с одной стороны.
— Что ты задумал?
— Бизнес. Деньги. Говорю же, — усмехается. — Мы идём или как?
— Идём. Вперёд. Живым ты отсюда не уйдёшь.
Толкаю его рукой в спину.
— И не собирался, — отвечает, взглянув через плечо. Странно блеснув глазами.
Выхожу в коридор. Немец тоже выходит вместе с Кристиной.
Но направляются в другую сторону.
— Куда? — рычу.
— По камерам буду смотреть всё. Или с тобой пойти? Для подстраховки.
— Время, юноши, время! Боитесь жалкого старика! — хмыкает Порох.
— Иди смотри…
Направляемся по коридору. Моих людей полно. На каждом углу набиты. Все с оружием. Подтянулись. Готовы к перестрелке и большой заварушке.
Но я не могу перестать крутить мысль о нереальности происходящего. Как будто играет. Кто-то другой. Не я.
Что не так? Порох же это…
Вспоминаю все его черты. Движения. Совпадает. Но потом ещё что-то мелькает. Его рука. Запястье. В воспоминаниях перед лицом проносится. Кожа на левой руке чуть выше левого запястья изуродована. Ожогом.
— Стой, — хватаю за шиворот. — Запястья покажи.
— Зачем? — впервые в светлых глазах мелькает испуг.
Испуг. Блять!
Порох бы не дрогнул.
— Запястья! Живо!
Не дожидаясь, сам дёргаю. Ткань трещит. Рвётся по швам. Обе руки пустые!
Не он…
Блять. Не он! Это его двойник!
— Матвей сказал, что ты догадаешься. Но я не думал, что так быстро…
Нижняя губа трясётся. Двойник Пороха резко ныряет в карман за телефоном. Выпускаю пару пуль. Грохот выстрелов. Кровь. Но палец двойника успевает скользнуть на кнопку телефона.
