Книга Старше - Дженнифер Хартманн

— Я помню, когда сделала эту фотографию, — заметила она, проведя указательным пальцем по изображению на обложке, где мы с Галлеей были на озере. — Это было всего через несколько месяцев после того, как Галлея переехала к нам. В тот момент я поняла, что у нее будет лучшая жизнь. Хорошая жизнь.

Смягчившись, я посмотрела на фотографию.

— Ты много сделала для этого.

— Ты тоже. Я благодарна, что ты была рядом с ней во время всего этого.

— Переходного периода?

— Потрясения. — Ее глаза прищурились, рассматривая фотографию. — Любой другой считал бы ее злодейкой. Предательницей. Девушки бывают коварными и самовлюбленными. Ты была храброй. Настоящей подругой.

Настоящая подруга.

Обиженная дочь.

Я не была идеальной.

Мама открыла альбом, и я снова опустила глаза. Я не знала, чего боялась.

Правды?

Да, именно ее. Я довольствовалась тем, что жила со своим гневом, запертая среди возведенных своими руками стен. Это было безопаснее, чем испытывать душераздирающие прозрения. Я не была создана для таких вещей.

— Тара, пожалуйста, посмотри. — Мама взяла меня за руку и сжала мою ладонь. — Галлея оставила тебе это не просто так. Это ее правда — ее путешествие — ее глазами.

Мои собственные глаза затуманились, на них навернулись слезы. Я медленно перевела взгляд на открытый альбом и вгляделась в страницы. Картон цвета слоновой кости. Разноцветные подписи, сделанные от руки. Наклейки и заметки.

Фотографии.

Так много ярких снимков. Часть я помню. О существовании некоторых я и не подозревала.

Я сделала глубокий вдох и придвинулась ближе, пролистывая каждую аккуратно оформленную страницу. Это была история о нас. Наша жизнь в ярких красках. Дни на пляже. Домашние посиделки. Вечера игр, праздники, вечеринки, барбекю. Выпускной вечер.

Я рассматривала эту фотографию, сосредоточившись на том, как папа прижимается к Галлее, а ее голова склонилась к его плечу. Ничего не значащий момент, на который я никогда бы не обратила внимания. Но теперь, с учетом контекста, я увидела в нем что-то.

Я продолжала смотреть.

Перелистывая страницы. Запечатлевая образы в своем сознании.

Было несколько снимков, сделанных в папиной квартире. Часть меня хотела выплеснуть враждебность на все эти тайные, украденные моменты, но я отбросила свою враждебность в сторону. Отец сидел на диване с игровым контроллером в руках. Он смотрел на экран телевизора с ухмылкой на лице, зная, что Галлея его снимает. Это было игриво. Мило. Обычный момент, который я испортила своим гневом и несправедливыми обвинениями.

Мама продолжала держать меня за руку. Неизменная поддержка, не дающая мне распасться на части.

На исписанных страницах замелькали новые фотографии.

Галлея в постели с Божьей коровкой — эту фотографию сделала я. Золотистые волосы и мех слились в единое целое, они крепко спали. Розовый гипс Галлеи крепко обнимал нашу любимицу, напоминая обо всем, через что она прошла. Обо всем, что она пережила.

Еще одна фотография, на которой были мы с отцом, вызвала во мне волну эмоций. Я спала на его плече. Свернувшись калачиком и умиротворенная после послеобеденного спарринга в парке. Его рука обнимала меня, голова откинулась на диванные подушки, глаза были закрыты. Думаю, он не знал, что его сфотографировали. Пойман и запечатлен, навсегда увековечен.

Я скучала по этому. Мне не хватало его теплых, надежных рук, обнимающих меня, защищающих меня, даже когда я спала. Была погружена в грезы и свободна от бремени.

А потом я увидела фотографию моего отца.

Он сидит на скамейке в парке, его волосы развеваются на ветру. Косточка была размытым пятном, зажатым в его руке, и частично не попадала в кадр. Он смотрел в камеру с едва заметной улыбкой, а его глаза сияли так, как я никогда раньше не видела.

Он смотрел прямо на Галлею.

Фотография была обведена сердечком, нарисованным синим фломастером, а рядом на картоне были выведены три слова: «Он видит меня».

У меня перехватило дыхание.

Это было так трогательно. Искренний момент из реальной жизни. В нем было чувство. Осязаемое чувство, которое я почти могла потрогать. Я чувствовала его в своей груди, в самых темных уголках моего закрытого сердца. Жизнь просачивалась в него, оживляя усохший орган. Лепестки дефибриллятора завели его заново.

Горячие слезы хлынули рекой по моим щекам.

Все это время.

Годы пролетели, и пока все остальные продолжали жить, я оставалась оцепеневшей. Бездействовала и прозябала, слишком комфортно чувствуя себя в своей ненависти. Я была до смешного упертой в своих ошибочных убеждениях.

В своем воображении я рисовала отца чудовищем, и он не пытался меня переубедить. Возможно, он ждал, когда я сама все пойму. Слова были бесполезны, когда их не слышали. Только я сама могла признать правду… когда окажусь к ней готова.

Готова ли я?

Боже, как я этого хотела. Я чувствовала себя такой подавленной. Мне надоело жить с этой болью, которая постоянно подтачивала меня, изо дня в день. Это было некомфортно. Это было небезопасно.

Это был яд.

Мама сжала мою руку, проведя большим пальцем по костяшкам.

— Ты видишь это? — спросила она меня.

Я прикусила губу, прижимая основание ладони к одному глазу, в то время как из другого продолжали течь слезы.

— Что вижу?

— То, что тебе нужно.

Я кивнула, потому что это было так. Я видела это. Я видела все и даже больше.

— Как ты смогла так легко принять это? — прошептала я, мои слова были едва слышны от горя.

Мама вздохнула, сглатывая собственную боль.

— Прощать намного легче, когда у тебя есть опыт. Я потратила годы, чтобы научиться прощать себя. Когда-то я была предательницей. Я была врагом. Жизнь хрупка, поступки могут быть опрометчивыми, а прощение всегда дается с трудом. Твой отец не идеален, как и я. Как и ты. Как и Галлея. Несовершенство — это то, что связывает нас вместе. Наша общая нить. Мы все можем ошибаться, но мы также способны прощать. Это и делает нас более сильными людьми.

Я фыркнула, все еще покачивая головой, позволяя ее словам проникнуть во все мои замерзшие, закупоренные места.

— Они действительно любят друг друга?

Она мягко улыбнулась.

— А ты как думаешь?

— Я думаю, что сделала это намного сложнее для них обоих. Я разрушила нечто прекрасное, когда прекрасное в жизни так быстротечно. Галлея уехала из-за меня. Папа остался из-за меня.

Непоколебимость моих предубеждений подвела меня. Когда-то они делали меня сильнее. Негодование подпитывало меня. Негативная энергия была моим двигателем. Люди принимали эту энергию за силу, но на самом деле она лишь