Когда идет дождь…
Посвящается Э. Бикбовой-Шевчук:
(Наброски откровений одной прекрас. души…)
Тебе, прекрасная, что ныне
Мне в сердце излучаешь свет,
Бессмертной навсегда святыне
Я шлю бессмертный свой привет!
Ш. Бодлер
Повесть ни в коем случае не претендует на полную документальность, она является художественным произведением с вводом стихов и размышлений автора.
Автор благодарит за представленные материалы Бикбову Лилию Федоровну.
Тринадцать — простое число из двух цифр.
Судьбы твоей кем-то придуманный шифр…
Нам тайну порядка далеких святил
Увы! Не постичь. Это вне наших сил!
И этим числом нашла ты мой дом,
И памятью обожгла.
Как белым крылом, встревоженным сном
По комнатам вдруг прошла…
А утром мой чай простыл на столе,
Забыла я все — пишу о тебе…
К. Мартынова
I
Над Ленинградом январское небо. Черные, рваные облака и простертая длань великого Заандамского плотника. Обреченно приняв сумерки, замерли припорошенные снегом зеленые фигуры скульптур Исаакия. "Скорая" несется, разворачивая улицы. Улицы холодные, как будто в них уже кто-то умер…
Ой ты, лебедь-лебедушка, бедовая головушка…
Крылами машет, небушко пашет.
Пашет небо-облака, да дорога в никуда…
Ни в рай, ни в ад,
Да все невпопад…
Камнепад, листопад,
Дождепад, звездопад….
Ой, все невпопад.
Небо соколом глядит,
На луг камушком летит.
Ой, лебедь-лебедушка,
Пропадет твоя головушка…
Как она разламывается, эта моя голова! Петенька, сынок, выскочил из комнаты в коридор и протянул мне белую вешалку плечики для одежды:
— Мам, лебедь!
У него босые ножки, такие белые на темном полу, и пальчики на них петушиными гребешками. Лебедь, белая-белая, и крылья…
Я проваливаюсь в бездну… Или бездна в меня?.. Как трясет. невыносимо. Юра? Что он говорит? Плохо слышу… "Скорая" без рессор? Бред какой-то…
— Томограмма… Институт мозга… приемный покой. Почему покой? "Над вечным покоем"… Чья это картина? Не помню. Там небо огромное и вечное, и церковь летит к нему… А-а, сделайте же что-нибудь! И скорей бы покой…
На каталке везут быстро, как к поезду чемоданы. Коридоры, повороты. Безликие и тошнотворные потолки. И вдруг свет, резкий и ослепительный…
Летающая тарелка над головой. Это из ее иллюминаторов свет… И глухие голоса. — Рост? А вес больной?
Инопланетяне. Лиц не видно. Одни глаза. — Кислород!
Мужской голос негромко отсчитывает слова, как мелочь на сдачу… Ко рту подносят что-то со шлангом от противогаза и что-то делают с руками.
— Сколько кубиков?
Интересно, каких кубиков? Красных, синих, желтых?…
— Дышите! Больная, дышите! И все…
В ординаторской притушен поздний свет настольной лампы. Медсестра, полная красавицы в белом колпаке, пристально смотрит на сидящего за столом напротив дежурного врача. Рядом вторая медсестра, веснушчатая, совсем молоденькая, как подросток, старательно записывает в больничную карту, приговаривая себе под нос:
— Поступила 17 января 1992 года. Знаете? — Она отрывается от записи и щурит глаза на лампу — той, что сейчас оперируют 24 года. Она с 1967-го. Там — внизу, в коридоре ее муж. Я видела. бледный весь… Такой — очки, нос…
— Может быть.
Рассеянно отвечает полненькая. У них с дежурным врачом поединок взглядов и невнятных, со всплеском тихого смеха, коротких фраз… В воздухе повисает что-то вялое и почти осязаемое.
— Так это Шевчук, малышка. Тоже мне — очки, нос — ухмыляется дежурный. "Не стреляй!" — это ж он. Ты даты везде проставила? Ну спасибо и на этом. Помогла.
Веснушчатая откладывает в сторону больничные карты и, чтоб не мешать тем двоим, встает из-за стола и нехотя идет к двери мимо кушетки, на которой так бы отлично сейчас вздремнуть…
В коридоре пустынно и тревожная тишина. Сонный мозг ловит уползающий за угол поворота драконий, с омерзительным блеском, хвост времени. Над аркой проема дергается стрелка круглых часов.
Из операционной на девушку движется каталка. Она и сопровождающие ее фигуры растут, увеличиваются, расплываясь контурами…
— Куда ее? — пугается, очнувшись, веснушчатая. — В реанимацию.
Из белоснежного кокона повязки — почти мертвое лицо. на нем
