— Мне не нужен психолог. — бурчу себе под нос.
— Но ты хочешь, чтобы тебе помогли. — вкрадчиво делает выводы — Ты пойми, одного моего примера может быть недостаточно. К тому же, я это… я… — поджимает губы и разводит руками.
— Думаешь я настолько размазня? — обидно признавать это, хоть и понимаю, что если с ней сравнивать, то да. Та ещё размазня.
— Я не так сказала, не придумывай. — фыркает. — Я не мозгоправ и понятия не имею, что у тебя в голове тварится. Какие я могу давать советы? А вдруг тебе от этого только хуже станет? — говорит так, будто речь идёт о лекарствах.
— Да, нет… я не об этом… — мнусь.
— Тогда к чему этот вопрос? — хлесткий вопрос, таким же тоном.
— Я такой… я… я такой грязной себя ощущаю… — говорю и голос начинает дрожать, а слеза-предатель скатывается по щеке. Всего одна.
— Дело в Артуре? — спрашивает спокойнее, после недолгой паузы.
Киваю. В ком же ещё…
— Ты говорила с ним?
Отрицательно мотаю головой. Чувствую себя школьниц ей на экзамене.
— А надо бы. — тянет — Ты сейчас придумываешь проблему, хотя и не факт, что она есть вобще.
— Есть. — отвечаю поспешно.
— Ты боишься, что его от тебя воротит начнёт. — не спрашивает. — Да, откуда тебе знать, если он не дал повода так думать?
Не давал. Скорее я оттолкнула… а он не настаивал…
— Вы общаетесь? — шуршу еле подавая голос.
— Иногда. Ты ж его игноришь. — недовольно фыркает.
— Неправда… — оживляюсь.
— Где твой телефон? — вопросительно выгибает бровь, а голос так и сочится сарказмом.
— Выключен… — сдуваюсь.
Ну, да…
— Вот именно. Ты сама отгородилась. И что ты от него хочешь? Чтоб он к тебе в дверь ломился?
Вот, как она так умеет, а? Почему я так не могу? Раз и всё по полочкам!
Закрываю лицо ладонями.
— Не знаю я чего хочу…
— Вот именно! Как будешь знать, намекни ему. — не даёт мне раскиснуть ее менторский тон.
— Вот так, прям, взять и позвонит? — злюсь и начинаю ерепениться.
— Я, возможно тебя удивлю, но да. Именно так! Кто-то должен начать диалог, иначе он не состоится. А, конкретно, в вашем случае, он ждёт этого от тебя! Ждёт, пока ты захочешь этого и будешь готова.
— Я не уверенна, что готова.
— Значит ещё подождёт. — заявляет уверенно. — Ему сейчас есть чем заняться. — отпивает чай из кружки.
***
Кажется, что сто лет прошло с того разговора. Мы возвращались к этой теме не раз.
А теперь? Теперь мне просто не хватает смелости набрать его номер.
Слезаю с подоконника.
Мусор надо выкинуть.
Натягиваю спортивные штаны и лёгкое худи, прыгаю в дежурные папины тапки, в которых он обычно курить выходит, мама запрещает курить в квартире, и, схватив мусорный мешок, выхожу из квартиры.
На улице, почти, безлюдно. Одиннадцать утра, вторник. Таких как я, праздно-шатающихся, мало.
Закидываю мешок в контейнер и уже собираюсь уходить, как вижу, ко мне, откуда-то из кустов, несётся нечто… маленькое, махнатое, чёрное, и истошно мявкающее. Замераю на секунду.
А "нечто" начинает активно тереться о мои ноги, оставляя грязные разводы на штанинах.
Запоздало реагирую, отступая, но лютый зверь сдаваться не намерен и подбегает опять.
Нет, нет, нет. Зажмуриваюсь и быстро удалюсь, до самого подъезда слыша в спину отчаянное "мяу"…
Через часок дождь, всё же, заряжает. Ай да синоптики! Ошибаются единожды но ежедневно.
