Не разумным злато дают.
Все для неба такая малость.
Только случай и время для всех.
Не проси никаких щедрот.
Погоди — твое время придет.
И Господни светлы дела.
Ветхий старец Екклезиаст.
Ни слова про весну…
Ни слова про весну — еще морозит
И на канатке руки леденит,
Из-за горы метелью склон заносит,
И лед еще по-прежнему звенит.
Но целый вечер мне певунья-птаха
Пророчит долгожданное тепло.
В лицо метели без тоски и страха
Она кричит, что минуло, прошло…
Что скоро солнце обожжет долину
И расцветит Чегета белизну.
Тогда уж я тебя, мой друг, покину
И в суету надолго окунусь.
Там, ползая весь день по подземелью,
В метро, где мы ни люди, ни кроты,
Увижу вдруг за черными тоннелями
Просвет чегетской белой красоты.
Услышу склона тихое шуршанье
И сонное молчание долин
И в толчее московской, опечаленный,
Останусь на мгновение один.
Замрут вокруг скрежещущие звуки,
Чтоб не порвать воспоминанья нить…
Не для того ли нам даны разлуки,
Чтоб брошенное нами оценить?
Не оттого ль мы мечемся по свету
И в завтра мчимся, вовсе не ценя
Ни горы, ни страну и ни планету,
Ни вечер угасающего дня?
Не оттого ль придет воспоминанье
И я замру, догадкой уязвлен,
Что без нужды спешил я с расставаньем,
Что до поры покинул белый склон?
Мы стареем, друзья
Мы стареем, друзья, но сперва незаметно,
Как идет на сниженье большой самолет:
Уж табло зажжено на запрет сигаретный,
Но за окнами тот же заоблачный лед.
А потом очень резко, до ужаса круто,
Как снижается к порту большой самолет,
И тогда уж к земле с каждой беглой минутой
Опадаем, как птица, пулей сбитая влет.
Ты меняешься так, что и сам замечаешь:
Все судьбой недоволен, педант и брюзга,
И живот твой растет, и характер мельчает,
И в глаза тебе лезет одна мелюзга.
Этот старый наш мир тебе кажется плоше,
Молодые — глупей и подлей старики.
И не та белизна в этой снежной пороше,
И земные плоды так нежданно горьки.
С каждым днем несомненней тщета всех желаний,
Ты провидишь конец, ты клянешь суету,
И, на десять ходов просчитав все заране,
Ты стоишь неподвижно на ветру, на мосту…
Убегает вода, чтобы не повториться,
Утекает река нам оставшихся дней,
И какая-то новая жизнь творится —
Мы ее обойдем, чтоб не стало грустней.
Друзья мои, какие счеты…
Друзья мои, какие счеты?
Взгляните, как дрожит рука.
Оставьте споры и заботы —
Жизнь быстролетно коротка.
Наш узок круг, мы — горстка пыли
Над бесконечностью дорог.
И может, завтра скажут «были…»
