– Папа, так, может, ты именно из-за этого и прилетел сюда? Не из-за моего звонка, а… Из-за Москвы? Из-за ностальгии?
Вульф-старший повернулся к нему. Собственный сын вдруг напомнил молодого курсанта из прошлого – наивного, самоуверенного, глупого и… Тогда, тридцать лет назад, Вульфу хватило получаса, чтобы показать этому парнишке, кто он такой на самом деле и чего стоит в этой жизни, и, возможно, навсегда определить его дальнейшую судьбу…
Где он сейчас, интересно? Продолжает работать на Фирму с новым куратором? Или утратил разведвозможности, выведен из агентурной сети, все забыл, воспитывает детей, учит любить Родину?… Ему еще повезло, его не раскрыли, а то сидел бы в тюрьме, а скорей всего – уже сгнил бы в безымянной могиле на расстрельном участке московского кладбища.
До Вульфа вдруг дошло, что и его сын может попасть в такую же ситуацию, и тогда от выпускника Гарварда, лощеного самодовольного яппи, выбирающего «кока-колу» только потому, что «кока» традиционно спонсирует на выборах республиканцев… Что от него останется? Кучка праха и инстинкт выживания, вот что. И – Аллах акбар…
– Нет, – ответил наконец Вульф. – Думаю, что нет, сынок. В первую очередь я хотел дать тебе правильный совет: не идти по моей дороге. Но в Москве я все-таки побываю. Остановлюсь в той же гостинице, только в другом номере, поживу несколько дней, осмотрюсь… Ты знаешь, я был специалистом по России, но так и не смог понять этих русских…
Такси остановилось у стеклянных дверей четырехзвездочного отеля. Отец и сын выбрались наружу.
17 октября 2002 года, Москва
Высокие дубовые окна, что выходят на Кривоколенный переулок из квартиры полковника Катранова, озаряются мертвенными вспышками телеэкрана. Полковник как-то нехорошо изменился за месяц, что прошел со дня банкета, словно отравился пироговскими кушаньями. Серое осунувшееся лицо, на подбородке запекшийся порез от бритвы. В купальном халате с монограммой на груди «И.В.К.» и с голыми ногами сидит он перед телевизором, утопая в огромном кресле, теребит в руке пульт дистанционного управления.
По первому каналу идет ток-шоу, но полковник смотрит сквозь телевизор. Что он видит там? Может, своего начштаба – генерала Ермильева, который в последние месяцы обращался с ним, как с надоевшей любовницей, а теперь вдруг стал до того вежлив и предупредителен, что невольно приходят мысли о какой-то подлянке?… Может, уважаемый Иван Никанорович вместо обещанного генеральского звания хочет дать верному порученцу под зад коленом и отправить на пенсию? Но тогда зачем поручил готовить приказ о создании ракетного полигона в Тиходонском крае? В принципе, развертывание новых объектов – это вообще не его, Катранова, линия… К тому же работа долговременная, а он уже задействован на китайских переговорах – не разорваться же! Да и насчет переговоров какая-то муть намечается: документы по этой теме ему не отписываются, про командировку в Гуаньчжоу разговоры резко смолкли… Возня идет какая-то вокруг, неприятная возня, с душком реальной опасности… И началось все после того дурацкого сна про статую Ленина с электронным прибором в голове! Как будто из прошлого протянул железный истукан руки к его незащищенной шее, решив отправить Катрана вслед за Дроздом…
Эти мысли очень беспокоили полковника Катранова последнее время, всю печень проели… Ничего не радует. Даже то, что Светка стала по телефону как-то любезней разговаривать, даже вроде пообедать соглашается…
Огромный дог Борька, пристукивая когтями по паркету, беспокойно курсирует между полутемной гостиной (зона хозяина) и ярко освещенной кухней (зона хозяйки), где еще витает дух позднего молчаливого ужина, а Ириша сосредоточенно раскладывает приборы в посудомойке. Каждый раз, перебегая из комнаты в комнату, пес чует какую-то каверзу, вывих пространства, что ли… как если бы между гостиной и кухней тянулась не пятиметровая ковролиновая дорожка, а многие километры пустого, черного и ледяного космического пространства: и темно, и тоскливо, и вот в самом же деле – шерсть встает дыбом, как на морозе, в груди клокочет сдавленное рычание, и бедный Борька понять не может, что же это за аномалия такая. Ясно одно: в доме что-то крупно пошло наперекосяк.
– Мальчик вкусненького захотел? – по-своему толкует Борькину озабоченность хозяйка. – Ну, иди, иди, хороший…
Она бросает ему ветчину, оставшуюся после ужина. Дог зевает, широко открывая черно-фиолетовую пасть, и глядит хозяйке в глаза. «Ничего не понимает», – думает он. Но если дают, надо есть – первый закон собачьей термодинамики. Пес склоняется над миской и глотает мясо, резко встряхивая головой.
Потом хозяйка выключила свет в кухне и пошла в душ, а из душа, завернувшись в махровую простыню – ну точно хот-дог с толстой аппетитной сарделькой внутри, – прошлепала в гостиную. Между хозяйкой и хозяином произошел короткий, очень короткий разговор.
Хозяйка, расстроенная, удалилась в свою спальню, хозяин остался сидеть перед телевизором, угрюмо вперившись взглядом в… Во что?
Борька вскинул голову, насторожился. Вместо пронырливого красавца-телеведущего, суетящегося в наполненной людьми студии, пес разглядел какую-то смутную картину, видимо, ту самую, что видит сейчас хозяин. Незнакомая женщина. Женщина одних лет с его хозяйкой… но выше, стройнее и моложавее, под гладкой кожей играют мышцы, а в глазах поблескивает холодная сталь… о-о, она умеет отдавать команды, будь покоен, и подчиняться ей приятно. Борька тихо заскулил и повернул голову набок. Ну и что тут такого? Женщины. Самки. Суки. Порой, когда хозяйка уезжала по каким-то делам и дом пустел, сюда приходили другие женщины, привозили с собой еду, вино и незнакомые запахи, и хозяин прикрикивал на него: «Фу! Это свои!» – и запирал в гардеробной. Это не по-товарищески, конечно, и пропахшую табачным листом гардеробную Борька терпеть не мог, но хозяина понимал: без самки не жизнь.
Так чего, хозяин, не привезешь сюда эту, со стальными глазами, чего страдаешь, сопли размазываешь?
В собачьем языке слово «измена» не имеет негативного оттенка; измена… изменить… поменять… что в этом плохого? Борьке казалось, здесь они с хозяином хорошо понимают друг друга. Поменять застоявшуюся воду в поилке на свежую, к примеру… или сменить старую самку на молодую… переехать из холодной конуры, где плохо кормят, в теплую и уютную, где кормят хорошо… Вот, вот. Только дурак откажется. Есть, правда, одно немаловажное «но», лишь одно. Хозяину изменять нельзя. Но это уже не измена, а – предательство. И помимо хозяина есть еще хозяйка, которая заведует кухней и вкусными остатками ужина. Как тут разорваться? Ох, сложно все это…
Борька изложил свою точку зрения деликатным, похожим на короткое покашливание, лаем.
– Пошел ты, – отмахнулся пультом хозяин.
Заболел он, что ли?
Пес суетливо покрутился, подошел к черному проему, ведущему в коридор, понюхал темноту, зарычал. Хотелось пойти к хозяйке, обсудить с ней возникшую проблему, объяснить, что к чему, она должна понять, ведь и от нее иногда пахнет чужими возбужденными самцами…
Но там, между двумя зонами, вместо обитого теплым ковролином коридора чудилась Борьке холодная тоскливая пустота, бесконечность. И он не рискнул в нее окунуться.
