Полчаса прошло или уже час? Уйти? Нет, там за дверью библиотеки собрались отнюдь не несчастные психи, а беспринципные дельцы, что намного страшнее. Поняв, что с владельцем особняка по-деловому не справиться, они подключились к игре его больного мозга. Тут даже неясно, где и когда я буду подвергать себя большой опасности: в период фиктивного брака с бароном или во время вдовства? У пана Ондржея уже и документ, небось, составлен о передаче собственности, на котором не хватает лишь моей подписи. И я ее поставлю с закрытыми глазами и уйду без требования вознаграждения за моральный ущерб, чтобы остаться живой и здоровой.
Пан колдун предсказуем. И потому не опасен. В опасные игры я играю сейчас, находясь за закрытыми дверьми библиотеки. Вот барон уж точно непредсказуем. Даже для всех остальных участников заговора. И спящим выглядел куда привлекательнее, чем бодрствующим. С того ракурса, что я сейчас смотрела, шрамы сливались друг с другом, и лицо, пусть и выглядело по-прежнему припухшим, не походило больше на маску из мятой бумаги. Нет, будь он психически устойчивым и не будь рядом поляка и чеха, я могла бы стать барону женой. Даже не ради денег, а ради интереса. Пусть моя жизнь пуста, но в ней все равно нет места для обыкновенного мужика. Наелась, хватит!
Только барон Сметана психически неустойчив. Очень. Я могу пострадать от его рук. Возможно, убийства эта четверка и не допустит, но мои маленькие страдания их не волнуют. Им нужна подпись барона. Любой ценой. Цинично, но факт. И в их успешной команде действительно не хватало дуры из России. Раз барон так любит русских. Как же я лоханулась! Господи…
Я закрыла лицо ладонями. Стало темно, хотя глаза оставались открытыми. Нельзя бездействовать, когда действуют другие. Это опаснее любой глупости, которую я могу выкинуть, делая самостоятельно первый шаг.
Барон больше не касается меня ногой и потому не заметит моего ухода. Я спокойно поднимусь и… Но я не сделала к двери и двух шагов, как со спящего свалилась шаль. Фу, не проснулся. Еще шаг к двери. И разворот… Я не смогла уйти, оставив материнскую вещь на полу. Я подняла шаль и вновь укрыла барона. И… Что это? Ключ на груди… А я и не заметила, что барон расстегнул ворот рубахи. Кожаный шнурок перевернулся, и висевший на нем ключ, оказался на ключице. Да, да, тот самый, якобы от кукольного сундука… Ага, барон носит его по привычке вместо нательного креста… Или? Или барон более практичен, чем я думаю. И предсказуем. На моей шее еще вчера болтался ключ от мастерской, который барон повесил на меня, чтобы тот не потерялся.
Я на цыпочках подошла к двери в конце библиотеки, которая в прошлый раз была закрыта. Ничего не изменилось. Я попыталась оценить размер замочной скважины. Вполне вероятно, что это каморка Синей Бороды. Вполне… Но любопытство сейчас не порок. Пороком было то, что в России я не навела никаких справок о месте и людях, к которым еду.
Барон дышал довольно глубоко и ровно. Не спал же почти сутки! Я тихо присела на корточки подле дивана. Снять ключ через голову не получится. Только если развязать на шнурке узел. Вот бы бабушкина булавка пригодилась сейчас, но она, увы… Какое увы! Я, кажется, забыла снять ее с крыла летучей мыши. А куклу барон не спрятал. Положил на стол прямо тут в библиотеке. Я вернулась к окну. Так и есть. Забывчивость мне в помощь! И умение распутывать незапланированные узлы на нитях.
Приказав рукам не дрожать, я вернулась к дивану, встала на колени и ткнула острием в сердцевину узла. Эдна, два, три… Ключ упал мне в ладонь. Шнурок я оставила на шее барона, а булавку приколола на кофту. Только сзади, чтобы та не попалась психу на глаза. Колющее оружие как-никак!
Ключ вошел в замочную скважину легко и свободно и впустил мне в душу страх. А вдруг замок скрипнет, или петли запоют, или я найду за дверью то, что лучше бы не видела, и заору? Но Рубикон перейден. Тихо, тихо, тихо… И я очутилась вовсе не в кромешной тьме. Портьеры на окнах были раздвинуты. Кабинет. Рабочий. Полумрак ничего не скрыл от беглого взгляда. Пара стеллажей, два кресла, стол. Ничего необычного и страшного пока не попалось мне на глаза. Я осторожно прикрыла дверь. Мне было стыдно, но я шла вперед. К столу. Пустому. Чтобы открыть ящики.
В первом оказались фотографии. В основном Александры. Среди них была и та самая, где девушка запечатлена в моем меховом халатике. Штук десять одноформатных карточек, перевязанных ленточкой. Здесь нашелся портрет еще одной женщины. Скорее всего матери. Братьев не было. Если они вообще существовали. Чуть глубже в ящике лежала коробочка с письмами. Ее я только приоткрыла. Читать не позволяла совесть. Я искала другое — что-то связанное с бароном. С его жизнью, а не с прошлым семьи.
Приведя все в прежний идеальный порядок, я закрыла первый ящик и открыла второй: здесь нашлось всего несколько бумаг, придавленных бархатной коробочкой. Я не удержалась. Открыла — кольцо. Не такое массивное, как предыдущее, но такое же дорогое. Его, скорее всего, и порывался подарить мне барон. А что там за бумаги?
Мне потребовалось пару раз проморгаться, чтобы понять, что я не ошиблась. В трех документах значилось мое имя и мои паспортные данные. Не хватало лишь подписи, чтобы стать женой и наследницей Милана Сметаны. Почерк барона. Видимо, он заполнил документы ночью и потом велел пану Ондржею вернуть мне паспорт, потому что паспорта здесь не было, зато было… Я схватила свидетельство о рождении. Черт… Вот удача! Милан Сметана. Дата рождения: семнадцатое сентября тысяча девятьсот пятьдесят девятого года. Ему пятьдесят девять лет. Выглядит барон, правда, лет на десять моложе. А вот ведет себя совсем как младенец!
Дальше я обнаружила свидетельство о браке и выписку о разводе с Элишкой Северовой. Свидетельства об ее смерти в ящике не нашлось. Зато были документы на дом, банковские выписки и, главное — паспорт Милана. Сделанный три года назад.
Руки больше не тряслись. Я навела в ящике порядок и задвинула его абсолютно бесшумно. Вот дела… Дела на самом деле очень даже хорошие. Если моя романтическая часть души, в тайне от нормальной, жаждала поверить в знакомство со сверхъестественным существом, то вторая сейчас била в барабаны в знак победы над зачатками сумасшествия.
Что мы имеем? Настоящего барона Сметану, владеющего каким-то там состоянием и разваливающимся особняком. Это есть гуд! Идем дальше. Этот барон, пятидесяти девяти лет от роду, имеющий за плечами опыт неудачного брака, решил на старости лет жениться. Это не есть гуд. В глазах невесты, то есть меня. Теорию вселенского заговора отметаем сразу — меня не могли притащить сюда по его личной просьбе. Скорее всего, паны поняли, что дело пахнет керосином, и решили действовать наверняка, то есть через женщину. В любой ситуации "шерше ля фам", вот меня и нашли. И все пошло, как по маслу. С одним лишь маленьким исключением — барон-то псих, потому смешал им карты, напугав меня до полусмерти своим укусом!
Во всей этой белиберде оставалось неясным одно — как они мной управляют? И зачем? Хотят, чтобы я осталась здесь из страха перед сверхъестественными силами? Или чтобы я действительно свихнулась и меня могли признать мало того, что недееспособной, так еще засунуть в дурдом. Сразу же после смерти барона, которую они точно организуют ему в августе. По заказу. Это не будет убийством. Это будет самоубийством. Запланированным. Они уже очень хорошо обработали барона — бедняга каждой клеточкой мозга уверовал в собственный конец света!
