— Не думай, что я тебя простила! — первым делом предупредила Ники, приближаясь. — Хотя, если хочешь знать, я уже не злюсь. Мне тебя даже жалко.
«Кто тут кого должен прощать?» — возмутился я, но вслух этого говорить не стал, а холодно спросил:
— В каком смысле «жалко»?
— Меня послал за тобой Грег. Желает с тобой побеседовать. Судя по голосу, он о-очень недоволен.
Я гордо пожал плечами (хотя мурашки по спине все же пробежали).
— Да пожалуйста. Я все равно прав. Хоть прямо сейчас!
Странно, что он сам мне не позвонил. Я бы даже сказал — подозрительно…
— Он и велел — прямо сейчас. Тогда пошли вместе, — как ни в чем не бывало предложила Ники, пристраиваясь рядом. — Только, Леш, давай по дороге заглянем в магазин. Грег попросил купить продуктов для бабки, чтобы она не орала, что мы ее объедаем. Во какой список надиктовал! Я одна не дотащу…
— Ах, вот оно что, — хмыкнул я.
Ники лукаво улыбнулась, и я с облегчением понял, что наша размолвка осталась в прошлом.
«Бабкой» была мамаша Валенка. Я сильно подозревал, что старуха догадывается о том, кто такие на самом деле ее сын и его странные друзья. Но она ни разу даже не намекнула на это. Что, впрочем, не мешало ей всячески крыть Валенка и учить его жизни. К нам с Ники она относилась с неприкрытым презрением. Благоволила она только к Грегу, который обращался с ней как со вдовствующей императрицей.
Ники достала список покупок и вручила его мне.
— Кстати… Прочитай-ка его. Ничто тебя в нем не настораживает?
Я пробежался взглядом по списку. Обычный набор продуктов… Пельмени… Хлеб… Сыр… Но последний пункт меня удивил.
— А это что? Торт «Птичье молоко»?
— Угу. Тортик, блин. К чаю! Странно, да?
— Торт — это серьезно, — подтвердил я. — Я бы даже сказал, зловеще.
Ники не обратила внимания на сарказм.
— Интересно, кому он предназначен? — подумала она вслух с хмурым видом.
— Мне? — невинно предположил я.
— Ха-ха, очень смешно.
— Бабке — метнуть в Валенка?
— Заткнись! Нет, Грег определенно кого-то ждет в гости!
— Думаешь, женщину?
— Похоже на то, — мрачно сказала Ники. — Я это сразу заподозрила!
— Да ты не расстраивайся раньше времени. Может, это просто его старая боевая подруга.
— Ну-ну.
— Или он решил взять еще одну ученицу, более перспективную…
— Знаешь что?! — начала заводиться Ники.
— А что это у тебя за спиной? — ловко перевел я разговор на другую тему.
— Где? — Ники стремительно развернулась. — Тьфу на тебя! Что, сам не видишь? Футляр для скрипки.
— Зачем?
— Ты разве не знаешь, что я готовлюсь поступать в консерваторию?
Нет, этого я не знал.
— А почему туда?
— А почему бы и нет? — подбоченилась Ники. — Ты что-то имеешь против скрипки?
— Нет, что ты! Скрипка мне очень нравится! Но ты же вроде играла на гитаре…
— Скрипка гораздо лучше гитары, — ответила она резко. — Гитара, она создает настроение. А скрипка… она сама играет на тебе, как на музыкальном инструменте. Словно скальпелем — прямо по венам…
«Интересно, где она это вычитала?» — подумал я и ответил:
— Смотря как играть. Не, скрипку я уважаю. Скрипка — это серьезно. Как это у Павича: вы действительно хотите подарить дочке скрипку? А вы знаете, что выучиться играть на скрипке — это как вспахать поле отсюда до Белграда и обратно три раза?
— Купите ей лучше барабан, — подхватила Ники.
— Там не было про барабан, — возразил я.
Мы рассмеялись.
— Ну и вообще, — добавила Ники застенчиво. — Грег однажды сказал, что ему нравится слушать скрипку.
— Ха! С этого и надо было начинать.
За разговором мы сами не заметили, как пришли на Яхтенную. В супермаркете на углу возле дома Валенка мы набрали два огромных пакета снеди. Тащил их, естественно, я. Ники несла перед собой воздушный тортик, глядя на него с ревностью и неприязнью.
— Значит, ты будущая скрипачка, — возобновил я разговор, чтобы отвлечь ее от мрачных мыслей. — А Валенок по жизни чем занимается?
— Не знаю, что-то с железом.
— С компьютерным?
— Не, с машинами. Сам разве не обращал внимания? У него постоянно то руки в масле, то джинсы в солярке…
— Не обращал. А ты всегда обращаешь внимание на мелочи?
— Стараюсь, — серьезно ответила она. — Грег велел обращать. У меня другой курс обучения, не такой, как у тебя.
— Какой? — заинтересовался я.
— Хм… скажем так, с акцентом на разведке.
Ники оглянулась.
— Вот, например, та машина…
Она указала на длинный черный автомобиль, выезжавший из подворотни на другой стороне улицы. Как раз когда я на него взглянул, он выворачивал на проезжую часть и через мгновение укатил в противоположную от нас сторону.
— Что ты заметил? — спросила Ники.
Я пожал плечами.
— Ничего особенного. Машина как машина. Черная. Видимо, дорогая.
— Я видела ее ровно столько же, сколько и ты. Ну, может, на секунду дольше. Какой она марки?
— Ну… «мерс»? — бросил я наугад.
— BMW, «семерка»! — сообщила она. — Номер?
— Да какой номер, ты чего! — засмеялся я.
— А я заметила первую букву и три цифры.
Ники назвала их с торжественным видом.
— Сколько человек в машине?
— Погоди, — я напряг память и вспомнил: — Там же стекла были тонированные!
Не успел я порадоваться тому, что не упустил такую важную деталь, как Ники заявила:
— Ну и что? Любые тонированные стекла пропускают свет. Кажется, затемнение не больше сорока процентов, по закону… не помню. Короче, пассажиров ты тоже не заметил.
— А ты, можно подумать, заметила!
— Конечно, — кивнула Ники с отвратительно самодовольным видом. — Не было там пассажиров. Только водитель.
— Можешь говорить что угодно — все равно не проверить. Машина-то уехала!
Это была выходка обиженного мальчика, и Ники отнеслась к ней снисходительно.
— Ты же не думаешь, что я вру, — сказала она спокойно. — Прекрасно знаешь, что все это правда.
Мне стало стыдно. А главное — досадно, что я не заметил вообще ничего! Кроме того, что машина была длинная и черная. Да любой школьник заметил бы больше! Позор!
