Экран погас, ненавистное лицо исчезло, а я всѐ смотрела в черный прямоугольник, ощущая пустоту и гнев. Но больше на себя, чем на Портера. Послушалась бы Квентина и осталась в пентхаусе, ничего бы не случилось. Сидели бы дома, смотрели кино.
Ох, Квентин? Куда же ты делся? Что такого важного стряслось, что ты умчался, оставив меня без присмотра? Беззащитной перед похитителями?
- Помоги мне...
Я перевела взгляд на Эйвана. Кровь не останавливалась. Бледность усилилась. Так выглядят лица клоунов, переборщивших с белилами. В светлых глазах, которые я когда-то обожала, застыл панический ужас. Такой, что скручивает все внутренности. Что ж, Портер придумал изощренную месть. Он оставил меня с Эйваном, считая, что его смерть
причинит боль. Ошибся ненамного. Умирать в компании этого человека - худший из вариантов.
- Помоги, - повторил бывший жених плаксиво. - Мне плохо.
Он морщился и говорил с трудом. Значит, появилась боль. Дальше будет хуже.
- Инга, - он протянул ко мне руку. - Тебя ведь так зовут?
Я не шелохнулась. Облегчать его страдания? Подержать за руку? Нет уж, увольте. Восемь лет назад он обрек меня на смерть без раздумий. Без сожалений.
- Пожалуйста, Инга...
- Я не Инга, а ты скотина! - выпалила я. Приближение смерти никого не делает добрее. - Так и знала, что в похищениях без тебя не обошлось!
- Ты не понимаешь...
- Чего? Тебе опять было скучно жить, и вы с извращенцем Васильком нашли друг друга?
- Эти девушки... Они никто. Им нравились игры с переодеванием. Так что...
- Они сами напросились? - подсказала я, борясь с желанием накинуться на него с кулаками.
Ах, ему плохо?! Пусть будет еще хуже!
Эйван попытался улыбнуться, но застонал.
- Не суди меня, - проговорил через силу и резким движением вытер кровь с лица, а лучше сказать, сильнее ее размазал. - Ты сама не ангел. А преступница, позаимствовавшая чужое тело. Не тебе выносить мне приговор.
Я прикрыла веки, силясь сдержать очередной приступ истерического хохота.
- Приговор тебе уже вынесен, - проговорила, чуть-чуть успокоившись. - А я... Да, не ангел. Но и не чудовище, как ты.
Он просмотрел с презрением. Насколько позволила усиливающая боль.
- Инга, знаешь...
- Я НЕ ИНГА!
Усталость, злость, страх - всѐ смешалось. Я желала одного - выплеснуть эмоции. А заодно припомнить обиды моему личному кукловоду. Пока еще дышит.
- Я не Инга, - повторила тише. - Портер ошибается. Ни он, ни Лиир не знали моего настоящего имени. Я выглядела, как Инга Брир благодаря пластике. Но я - не она.
В глазах Эйвана промелькнула тень любопытства, и сразу погасла. Ему становилось хуже. Он подался вперед, но рухнул обратно, ударившись о стену спиной и затылком.
- Будь ты здоров, спросил бы, зачем превращаться в преступницу. И правда, незачем. Но меня не спрашивали. Похитили и сделали операцию. У нас с Ингой похожее телосложение. Она планировала исчезнуть с новым лицом, а меня убить, чтобы оборвать все связи с прошлым. Но, видишь ли, мой дорогой Эйван, я умею выживать. Точнее, мне удавалось это делать до сегодняшнего дня. А дура Инга подписала себе смертный приговор. Ее убили вместо меня. И похоронили под моим именем. Она поставила не на ту девушку.
- Занятная история, - протянул он хрипло. - Многое объясняет. Я говорил, ты не такая, как кажешься. Неудивительно, что меня влекло к тебе. Что в этом смешного?
О, да! Я веселилась. Не от души. Так не получится на пороге смерти. И всѐ же я смеялась.
- Всѐ. Начиная с твоей идиотской уверенности, что мы подходящая пара. Сильнее ты еще не заблуждался. Хочешь знать, почему?
Я приблизилась к Эйвану, посмотрела в мутнеющие глаза.
- Четыре слова. Никогда не угадаешь, какие, - я сделала эффектную паузу и проникновенно прошептала: - Солнце светит лишь достойным.
Он не забыл нашу глупую клятву. Дернулся. Мотнул головой.
- Бред, - шепнул плохо слушающимися губами.
- Ты не достоин этого света, Луч, - продолжила я жестко. - И никогда не был достоин.
Эйван не верил. Не хотел верить. Да и кто бы пожелал встретиться с разозленным призраком за минуты до смерти?
- Ты не...
- Кто?! - я не скрывала ярости. - Кто я, Эйван?! Уж точно не Инга. Она умерла в клинике для богачей и похоронена в склепе семейства Солнечных. Рядом с чужим дедом и отцом.
- Ты не... - повторил он и ловким движением вцепился в мои волосы.
Но на большее не хватило сил. Да и я не медлила. Высвободилась и мастерски вывернула бывшему женишку руку. Он взвыл и распластался на полу.
- Еще раз дернись, дорогой. Переломаю все кости. Умирать станет еще "веселее". Не сомневайся, мне нравится смотреть на твои мучения. Видишь ли, какая штука: наивные скучные девочки иногда превращаются в стерв.
- Ты не можешь быть... - прохныкал он, как ребѐнок.
- Еще как могу. Я идиотка, слушавшая твои сказки в пляжном домике и верившая каждому лживому слову. Идиотка, которую ты травил препаратами, сговорившись с моим
отчимом. И я та, кого ты посчитал достойной себя любимого восемь лет спустя.
Согласись, у судьбы оригинальное чувство юмора.
Эйван застонал и закашлялся. Подавился кровью. Теперь она шла и изо рта.
- Отвратительная смерть, - прошептала я, отодвигаясь. - Как и ты сам.
Он перевернулся на живот, чтобы не захлебнуться. Если так пойдет и дальше, он умрет не от действия яда, а от потери крови. Портер постарался, чтобы превратить его смерть в ад. Для нас обоих. Да, я презирала Эйвана Лучистого, но смотреть на агонию - то еще удовольствие.
- Тебе... не жаль... меня? - спросил он, делая длинные паузы. - Ни... капли?
- С какой стати? Разве ты меня жалел, оставив на растерзание отчиму? Помнишь, в тот последний вечер мы занимались любовью в пляжном домике? А потом лежали рядом и обсуждали медовый месяц. Ты не замолкал ни на секунду. Вдохновенно строил планы. Лживые планы. Ты знал, что я не доживу до твоего возвращения. Это было весело: смотреть в глаза идиотке, не подозревающей, что ее ведут на заклание?
Он откашлялся и с трудом перекатился на бок, чтобы видеть меня.
- Нет. Я... просто... хотел... свободы...
Я запрокинула голову и уставилась в бежевый потолок, представив небо. Вспомнилось, как делала это в заточении. Каждый день. Видела его, как наяву. То ясным, то облачным, то звездным. Но никогда грозовым.
- Ты не знаешь значения этого слова. Думаешь, это независимость от кого-то или чего-то? Ошибаешься. Свобода начинается в голове. Свобода от самого себя и собственных глупостей. Ты мог прожить насыщенную жизнь, но портишь всѐ, к чему прикасаешься. Уничтожил меня, сломал жизнь брату и его невесте. Прячешь родного ребѐнка, похищаешь девушек, чтобы развлечься самому, а потом подложить под богатых извращенцев. И ты смеешь жаловаться и ждать сочувствия?
