пыряло, Пил?
Вот теперь точно.
Пора.
Мечи взлетают вверх, и я делаю шаг вперёд.
Назад.
Вправо.
Влево.
Сквозь.
И Связи выворачиваются в Узор, выводя меня в нужную сцену.
Прихват. Пинок. “Пум” в переносицу. Получай!
Поистине, Прекрасное Побоище.
- Помри, Погань.
Поле, прогибается под происходящим. Примас побивает прочих. Путы, или пути?
Плесни, Песнь Прощания.
Холод пронзает мысли. “П” чуть отступает.
Рёбра трескает и ломает. Лёгкие в сплошной гематоме.
Брони исчезли одновременно.“Почти” властью Первого Потомка, стало… преничтожнейшим.
Левая рука – она для “левых дел”. Казалось бы, причём здесь “П”? Ну, напротив – Правый бок. И Печень.
Вспышка силы, кольцевая волна. Меня отшвыривает, сдирая кожу с пальцев, оставляя её под ногтями.
Мир собирается из фрагментов, кадров в единую ленту. Появилось поистине потребное… мгновение.
Засунув правую руку в рот, я посасываю ушибленные пальцы. Детский миф, но со Связями – работает. Да и Плоть, застрявшая на кончиках Пальцев, лишней не будет.
Не глядя, отбрасываю в сторону Градацию Воздуха. Жалкая подделка, ни прочности, ни всего богатства Связей от того, что в меня метал Гильгамеш.
Сломалась, оставив половину клинка в Печении Противника.
Я смотрю ему в глаза. Эти красные, гневные, ещё не понимающие, очи. В эту Линию, украшенную зазубринами держащейся иллюзии. Половина клинка, торчащая линией излома из-под края рёберной дуги, всё ещё на моей Подпитке. Всё ещё Повязана Связью.
Всё ещё часть меня.
- Принеприятнейшее Происшествие – произношу, поддерживая в себе человеческий облик и суть.
Хлад циркулирует в голове непрерывно, создавая хоть какую-то точку опоры, чтобы не свалиться в мышление “все слова на П”.
Но – сильные Связи. Сильное Право.
И я ныряю за ними внутрь себя. В Первого Потомка, которого Пишу в нашем “здесь и сейчас”.
Потомки, столкнувшиеся мечами на мостовой древнего града, при свете обеих лун. Город, что стоит уже тысячи лет.
Потомки, раздавленные перепадами давления. Тела, высушенные вакуумом.
Планеты, пылающие пламенем.
Пренеприятный Путь, поистине, прочие правее ли? Питаться плотью праматери поистине погано. Предать приматов путь, пасть в погань Прародителей?
Право Первых. Превыше.
Древних Долгов.
Связи проявлены, установлены, переплетены. Сигилы выстроены. Право Правителя подтверждено.
Пальцы. Согнуть.
Шаг. Сделать.
Тело болит. Меч вращается в воздухе.
Что сказать, кроме “и чё?”?
Мы, Мечники, народ простой, в академиков не кончали.
Пыряло в пальцы, оскал в пасть, пошёл!
Тело – просто платформа.
Меч – просто пыряло.
Победа – Право Победителя.
Мир – пахнет Смыслом и Действом. Понятия связаны Путами. Явления повязаны в Процессы.
Здесь и сейчас, Узор поистине… правдив.
Потребной Первому Потомку Правдой.
Победитель. Получает. Право.
Повелевать.
Хлад собирает обратно. Искры сваривают осколки личности наживую. Пламя не очищает и не коптит, но что не сгорит, то расплавит.
Я вдыхаю воздух, пахнущий чем-то немыслимым, после активации множества теней древних легенд. Немного игры со Связями, немного коррекции Смыслов, стоящих за тем, что я вдыхаю.
Повреждения – пренебречь.
Потери – потереть.
Я встречаюсь взглядом с существом напротив. Первый Предатель, отбросивший божественный замысел ради своего каприза. Прародитель поистине множества примитивных и прекрасных черт.
Раны в печени уже нет. Формально.
Правда…
Перехватив меч, я делаю Шаг обратно, в мир тела, горящего в раскрытых Цепях, работающей Метки, и изменённого времени. Мечник потерял броню, Заклинатель едва чувствует мир, Тауматург изрезал пальцы о Связи, человек только склеил кости в массивы, Потомок на грани Падения.
Поистине, Противник Пострадал… Поганее.
Порталов поменьше полусотни. Печень померла?
Прикол.
Мы столкнулись вновь, по новой.
Шаг в сторону, тяжёлый как скала – но Связи сдвинули меня на восемь метров вправо, регалии рассыпало дождём. Пространство каплей исказилось.
Рывок, отскок. Концепции дрожат – за Связи потянули “снизу”.
Паре, уклон, туруп, балет. Цепочка Связей, что выводит к… небу?
Цепи вспыхнули, рождая Воздухом кольцевую ударную волну, слегка подобную той, что применил противник. “Слегка” – но Связно.
Удар о землю, перевод энергии в прыжок вперёд. Удар мечом, работа телом и бронёй. Царапины, порезы – Связь с Ничто. Сконфигурирована с Отрицаньем.
Волна Легенд, что перекрыла все маршруты, все пути. Не все. Я - вижу.
Мой тихий Шёпот ввинчивается в их сталь, металл, кость, древо, камень, кожу, ткань – и даже в Суть.
“Он не Твой. Он – Подделка”
И Легенды других Идолов “работают” даже не на процент от своей мощности, когда их метает тот, кто обладает Сомнительным Правом. Властью, оспоренной Сомнением.
Пространство связано – и можно потянуть. Змеёй проскальзываю между древк и лезвий, скрипя бронёй об обух нагинаты. Сыпнуло искрами – но то и не металл. Иллюзия конфликта чародейств.
Весь морок – в пыль.
Тело давно рассыпалось бы в прах, но Связи целы, плоть же – держит. Плоть, пропитанная избранными свойствами демонов, Слуг и Первого Потомка.
Клинок, что служит глазом Зла, со стуком, разлетающимся волной, со скрипом, треском плит и реальности вокруг…
Чёрное с чёрным. Плоское с круглым. Зло с Разделением.
Медленно, но глубоко, весомо связно, закрутились, цепляя воздух, барабаны инструмента.
Твою мать. Энума Элиш.
Меч, Разделяющий Небо и Землю. Чудовищная хтонь, способная убивать Миры, приваренная золотая гарда не меняет сути. Оружие, которому не место здесь, в “сейчас”, инструмент Богов для влияния на Миры, обладающей внутренней Наполненностью. Именно она, это пассивное давление, собственная Воля сфокусированной Легенды о Творении, белое пятно в точке пересечения сотен, тысяч “лучей” о Начале Времён, и позволяет ему Быть в “здесь и сейчас”
В пространственном пузыре, отодвинутом от слоя реальности с Тисэ и горничными.
Проклятье, я его хочу.
Но прежде надо выжить. Барабаны раскручиваются, всё ярче загораются алые линии на них, комбинируясь в разных сочетаниях образуемых мимолётными сочленениями “дорожек”. Что-то такое крутиться в голове, старая идея, двухметровое копьё и две тысячи движущихся колец с выгравированными рунами. Комбинация вращений позволяет создавать бесчисленные комбинации рунных заклятий длиной до двух тысяч Знаков. Мне не хватило Понимания и Искусства, чтобы провести хотя бы теоретическую проработку.
Ну, теперь я вижу, что кто-то провёл её для меня. Если выживу, можно будет провести реверс-инженеринг.
Но сначала – дело. Впрочем, его я творю одновременно. Пока Заклинатель созерцает, Мечник творит.
Установить Связи. Скомбинировать пусковой Узор.
Построение активировано, работа корректна.
Пропускаю дальнейшую процедуру проверки.
Запуск Связей в доступной кнофигурации.
Активация образа мыслей – Сигила активации.
Он не имел имени, в отличие от того, кто был ложным прототипом его. Впрочем, и что толку в именах тому, кто воплощает Достижение, но не Славу?
Он был сделан
