— Мам, ты не обращай внимание, она в последнее время чем-то замороченная ходит. Она, наверное, нас и не заметила…
— Наркотики что ли?
— Мам, ну какие наркотики⁈ Я же сказал — замороченная.
Саша наконец то повернул голову к окну, и я смог насладится видом современного города. Мы быстро ехали в потоке автомобильчиков, что сотнями неслись по ровному асфальту, мимо красивых высотных домов, то замирали, чтобы пропустить такой же поток, едущий по перпендикулярной улице, то вновь ускоряясь. Мой сосед по телу, привольно расположившийся на заднем сидении, достал вчерашнюю плоскую коробочку и вновь включил ее.
— Саша, это что?
— Смартфон.
— Угу, сразу так стало понятно.
— Телефон такой.
— Где тогда провода?
Саша на минуту задумался, потом все же снизошел до объяснений:
— Этот телефон — как маленькая радиостанция. По всей местности, ну почти по всей, стоят вышки сотовой связи, типа антенн. Они передают между собой сигналы, и также позволяют телефонам, которые находятся близко от вышки… Ну как близко? На равнине, до нескольких километров расстояние неуверенной связи, в городе, конечно, поменьше. Вот, видишь на крыше белые антенны — вот, это и есть вышки. Их стараются установить, как можно выше, чтобы связь была лучше, и чтобы вышек можно было установить меньше.
— Ладно, а эти картинки и фильмы. что вчера ты смотрел? Оно как-то передается или на микропленке в телефоне храниться?
— Ну ты и сказал. Можно через эти вышки принять, как и телефонный сигнал, и посмотреть, а можно и на телефон записать, только не на пленку, а специальные устройства для записи электронных сигналов. В этом телефоне есть фотоаппарат, кинокамера, патефон.
— Да ладно! А пластинки где?
— Внутри. Все записывается на маленькие радиодетали, некоторые только в лупу можно рассмотреть. В этот телефон можно записать все книги из огромной библиотеки и, еще, место для тысяч песен останется.
— И ты хочешь сказать, что у вас не коммунизм. Живете в хорошей квартире, одеваетесь как дворяне и буржуи. У тебя одного одежды больше, чем в нашей командирской казарме у десятка жен краскомов было. Машина есть, смартфоны эти у каждого. Маргарин вы, конечно, едите вместо масла, но это, наверное, временные трудности. А сухая колбаса на завтрак, хлеб белый. Кофе этот со сливками….
— Да достал ты со своим коммунизмом! У нас коммунистов, которые не покаялись, в нулевых годах всех деклассировали.
— Что?
— Ничего, приехали уже.
Машина стояла на дорожке, которую окружали многочисленные могилы, большинство с православными крестами, но были и знакомые пирамидки, единственное, что почти все без звездочек наверху. Потом я заметил, что несколько звезд лежат на земле, очевидно срезанные с верхушек пирамид. Мы остановились у одной могилы, очевидно недавней. Холмик земли венчал большой деревянный крест, с прибитой к кресту фотографии весело улыбался пожилой мужчина.
— Саша это кто?
— Это мой дедушка. Он умер в прошлом году.
Отец с материю стали рвать траву и сорняки, вылезшие на могильном холмике, а я замер, пораженный в самое сердце, которого у меня уже не было. Даже мой сосед почувствовал, что со мной творится неладное.
— Ты чего? У меня даже сердце заныло.
— Саша, а как твоя фамилия?
— Иванов, а что?
— А почему на могиле написано «Михайлевич Феликс Александрович», если это твой дедушка?
— Пап, пап!
— Что, Саша? — разогнулся отец.
— Почему у тебя фамилия не как у деда?
— Ну, я же тебе рассказывал.
— Расскажи еще раз, пожалуйста.
— Мой дед, отец папы пропал на территории Монголии в сорок втором году, там была мутная история, подозревали, что он перебежал на сторону японцев. Отца это преследовало всю жизнь, поэтому меня записали под фамилией мамы, твоей бабушки.
— Ну что, подселенец, услышал? Алло, гараж.
А я молчал. На меня с цветной фотографии смотрел восьмидесятилетний маленький Феликс, которого я помнил смешным карапузом в толстых ватных штанах, который, забавно переваливаясь, бежал встречать меня в наполненном сквозняками коридоре общежития комсостава.
— Эй, ты не умер там случайно.
— Нет, я не умер. Мой сын умер.
— Охренеть. Какой сын, где?
— Твой дедушка — мой сын. Когда я видел его последний раз, ему исполнилось два года. Когда я уезжал… в командировку, Феликс на прощание сказал, что пока меня не будет, он вырастет, и в следующий раз, мы вместе пойдем бить японцев. Как видишь, он вырос, но бить японцев вместе у нас не вышло.
— Так ты что, вспомнил кто ты? Ты тот, который пропал?
— Да, я вспомнил. Я Михайлевич Александр Владимирович, капитан Красной Армии, получается, что твой прадед. Меня в сорок втором году в спину убил предатель на нейтральной территории, когда не удалось вывести меня на японскую засаду. Тело, наверное, досталось противнику. А умер, а потом очнулся в тебе.
Всю обратную дорогу мы молчали. Родители, недоуменно переглянувшись, очевидно решили, что посещение кладбища не самым лучшим образом отразилось на психике подростка, также расспросами не донимали.
— Саша, спроси отца, что Феликс о своем детстве рассказывал, и вообще спроси….
— Папа, а пап, расскажи…
Из рассказов Феликса, в изложении моего внука, которого, как оказалось Николаем, выходило, что по семейному преданию я был командиром танкового батальона. Семья проживала в тылу, в военном городке возле поселка Ундур-хан, а я появлялся в лучшем случае раз в месяц. Однажды осенью сорок второго года моей жене Женечке пришло письмо о том, что я, будучи в нетрезвом состоянии, в компании гулящих женщин, в состоянии запоя, застрелился. Жене с двумя маленькими детьми перестали платить деньги по аттестату и выдавать паек, но так, как перемещение в Союз было запрещено, оставили в комнате при командирском общежитии. Очевидно, японцы заявили протест, так как убили меня формально на их территории, а мое многомудрое командование, боясь
