Бред одиночества, смерти покой.
Юной мечты лепестки опалённые.
Хрип агональный мутантов потерянных.
Гной соболезнований.
Чирьи проклятий.
Кровь, рвота, пепел и млеющий стон.
Сон — вот лекарство от перхоти зычное.
Сон к нам придёт — и расстанемся с лихом мы.
Пламень, сжирающий сердце на вылете.
Грохот звезды, уходящей в безбрежное, сломанный стан молотьбы несознательной.
Зря, неподкупный, ты краску использовал: химия бездны скрывает и таинства.
Только наивные в горе отчаянья здесь наступают на грабли безверия.
Полдень грядущий, лихой, неприкаянный, вряд ли ты чаянный.
Запах влагалища бляди разбуженной.
Шелест купюр вспоминаний из прошлого.
Пошлость загадок, разгаданных в юности.
Боль ожиданий, стараний волну нести, жилы вытягивать из сокровенного.
Крепкого, пенного.
Струпья рогатые — не без уныния.
Сдвинуло.
Вскрыло.
Цепная реакция.
Судно на дрейфе, удушена рация.
В кубрике тихо матрос засопел.
Дрозд шаловливо из гроба запел.
Боль и ненависть отдаются друг другу.
Той, что, не спросив, рвёт на части.
Слепое как дерево счастье.
Зимние обмороки
— Это я неудачно пошутил… — смекнул тотчас Румбо, ибо после его манипуляций с ручкой настойки окружающее померкло, предметы потеряли очертания, и лишь несколько тонких холодных лучей прокалывали из невозможного своего отдаления угрюмую тушу промозглой тьмы.
Помял рукой член сквозь влажную ткань брюк; посмотрел на свет, сочащийся как молоко.
Холодно. От этого неприятно стучит в висках, и липкая испарина приклеивает к спине футболку… или жарко?! Никак не понять. Какое неприятное ощущение: полная потеря способности различать температуру!
И здесь, к тому же, темно.
Хотя свет сочится, сочится. Как кровь из вспоротых вен измордованного жизнью завтра. Как моча из катетера, вставленного в уретру твоей памяти. Как сперма из уголков окоченевших и бескровных губ твоей любви.
Значит, надо идти на свет?
Но сначала надо ощупать, что происходит вокруг… Рука натыкается на что — то, напоминающее извитую каменную колонну.
Поверхность этого — гладкая и холодная. Оно хочет пить — понимается вдруг с необычайно ясной отчётливостью: у самого во рту пересыхает. Пить! Пить… но что оно пьёт?
Опёрся рукой о «колонну» и понял: оно пьёт кровь. Его кровь.
В ужасе отскочил назад, вытирая о фартук ладони.
Аккуратно, аккуратно шагаем в сторону света.
Нога, перед тем как ступить, осторожно ощупывает веерообразным движением поверхность.
Похоже, что это снег.
Да: он идёт по снегу. И снег становится глубже, а свет — ближе.
Этот свет необъяснимо притягивает.
Неясно, что именно испускает его: возможно, это просто одиноко стоящий прожектор, но раз взглянув на него, уже невозможно оторваться. Хочется идти, идти, идти к нему, дрожа от восторга, забытого с детства.
Глуп ребячий восторг, скажете?
Да, наверное, глуп. А снег — ещё глубже.
Как ты, в сущности, жалок со стороны. Как все мы жалки и безличны.
Как гадок притягивающий нас свет…
Новое наимерзейшее ощущение: перестал отличать притягательное от отталкивающего. Оооо, нет… разум, вернись! Хочу рубить мясо! Верните мой поезд, мчащийся к счастью! Хочу ещё, ещё, ещё…
Куда там, разбежался. Есё, есё… тебе хуй дадут пососать, вот что ещё: женские голоса в голове. Откуда они?..
Какой это мерзко, чуждо и глупо.
Отупляюще.
В этой кромешной заснеженной тьме с кровососущими колоннами, где огонь на ощупь не отличим ото льда, а рвота пахнет ландышами, никогда не отыскать ручку настройки. Здесь просто нет смысла искать её: здесь всё потеряло смысл.
Так надо ли идти на свет?
Свет в руках как сигарета, укорачивающая жизнь.
Так приятно курить её, что можно пренебречь этим светом.
Но чем ближе свет, тем выше сугробы.
Ага. Это уж верный сигнал, что туда тебе и надо: там, где труднее. Там, где великому испытанию предстанет твой дух.
Сказал себе — и двинулся дальше.
И шёл через снег к свету.
Свет скоро стал так близок, что стал слепить. Он отражался от снега мириадами жалящих искр и выжигал сетчатку. Но сворачивать было уже поздно: слишком далеко он зашёл.
Прикрыв руками глаза, пробирался в снегу по пояс.
Невозможно понять, даёт ли этот свет тепло.
Судя по снегу — нет. А судя по вздувшимся на открытых участках кожи волдырям — очень даже.
Поразительным является то, что свет этот слепит, но ничего вокруг не освещает: на расстоянии вытянутой руки со всех сторон по-прежнему царит тьма!
Что, если скрыться в снегу от света? Надолго ли хватит сил? И потом, ползти всё же надо куда-то. А куда теперь поползёшь? Только обратно: в могилу.
Главное, пореже натыкаться на колонны, возникающие, словно тени из тьмы и сосущие кровь: каждая встреча с ними подобна нокдауну. Обессиливает. Буквально, сбивает с ног.
А ведь Румбо и сам — кровосос.
Несладко находиться среди себеподобных, но более сильных особей. Приходится извиваться, словно червь на крючке: радиация, похоже, на них не действует. Здесь вообще не-человечий мир. Здесь царит Ужас.
Выбившись из сил, сел в снег, прикрыв голову завёрнутыми в полы халата руками. Жжёт даже сквозь халат. А кажется: щиплет морозцем.
Пробовал есть этот снег — и сразу проблевался.
И так понравилось это ощущение блёва, что стал жадно запихивать в обожжённый рот горсти его — чтоб тотчас выметнуть с истошным кашлем обратно.
