Книга Московский беSтиарий. Болтовня брюнетки - Маша Царева

Случись этот разговор на несколько месяцев раньше, алая краска стыдливого смущения рваными пятнами растеклась бы по его лицу. Миша, ссутулившись, принялся бы суетливо и бестолково извиняться, а потом вернулся бы в кабинет и с утроенным рвением приступил к работе.

А сейчас он насмешливо посмотрел шефу прямо в глаза (тот не выдержал и отвел взгляд) и неожиданно для самого себя вдруг озвучил желание, робко пульсирующее в мозгу несколько последних месяцев:

– Я увольняюсь.

Такого не ожидал никто – ни экс-коллеги, ни даже новые друзья-виндсерферы. Мишину историю пересказывали как анекдот. Но ему было все равно – он собирал чемоданы в Юго-Восточную Азию. Там, на тропическом островке N., он проведет как минимум полгода – наедине со своей новой любовницей – морем.

…Мерное жужжание факса, безжизненный сквознячок кондиционера, истоптанное ковровое покрытие, ежедневник, в котором места свободного нет… все осталось в прошлом, постепенно стиралось из памяти. Настоящее было волнительным, как адреналиновый укол. Оранжевая полоска ласкающего ступни мелкого песка, волны с белыми кудряшками, солнце, влажной чернотой прилипающее к лицу, и хлопающий на ветру парус…

Мы с Ксюхой узнали о том, что Миши больше нет на этом свете, намного позже, чем его тело истлело в прогретой до самого ядра тропической земле. Через несколько лет после изложенной выше истории. Я, как всегда, отлынивала от работы, бездумно бродя по бескрайним просторам Интернета. И случайно наткнулась на небольшую статью, сообщающую о смерти русского виндсерфера, который на протяжении двух лет вел аскетическое существование где-то в тропиках. Погиб он от сердечного приступа, настигшего его прямо в океане. Приглядевшись, я узнала в фотографии бедняги нашего Михаила.

Тем вечером мы с Ксюхой встретились в одном из малолюдных баров, затерявшихся в переулках близ Садового кольца. Я показала ей распечатку. Ксюха читала медленно и вдумчиво. С тех пор как почти три года назад она рассталась с Мишей, у нее так никого и не было – ни мужчины, готового отвести в ЗАГС, ни даже эпизодически всплывающего из городской круговерти любовника. Не знаю почему. Выглядела она великолепно – нервная депрессия трехгодичной давности безвозвратно съела лишние килограммы, которых она так всегда стеснялась.

– А я догадывалась, – призналась Ксюха, закончив читать, – я понимала, что здесь что-то не так. Не в обычной бабе все дело…

Я вероломно напомнила, что раньше она так не считала.

– Он был, в общем-то, равнодушным человеком. Равнодушным к женщинам, я имею в виду. Иногда мне казалось, что он встречается со мной только потому, что «так надо».

Я точно знала, что Ксюша права, но не захотела в очередной раз со слоновьей грацией топтаться по ее больной мозоли.

– Не было в нем страсти. Даже секс у нас был каким-то машинальным. В общем, мне всегда казалось, что у него единственная любовь – работа. А я – где-то на задворках его жизни. Легко заменимый компонент.

– Да, – протянула я, гоняя соломинкой кусочек льда по озерцу бокала, – а потом он охладел к своей единственной любви. И нашел новую.

– Работа была его женой, а виндсерфинг – любовницей, – криво усмехнулась Ксюха.

– Молодой и горячей. Которая хитро переманила его к себе и в итоге довела до инфаркта.

– Как это жизненно…

Помолчали немного, Ксюха в очередной раз расправила на коленях статью, взглянула на фотографию, протянула задумчиво:

– Надо сказать, загар ему к лицу. Саш, а жалко все-таки Мишку, а?

Я кивнула.

Мы синхронно вздохнули и выпили ледяной «Мохитос».

Как и положено, не чокаясь.