Какая она? Чем занимается? Мы похожи?
— Нет. Юль, этот выбор я тебе оставил. Я только получил финальные данные. Несколько дней назад, пытался придумать, как лучше рассказать.
— Почему не рассказал раньше?
— А если бы поиски ничего не дали? Зря бы обнадёжил? Нет, Юляш, я по фактам люблю разговаривать.
Я киваю. Знаю же это, конечно. Но в голове сплошной сумбур. Нет инструкции, как себя вести после таких новостей. Что ещё делать.
Я чуть отстраняюсь от Ромы, он тут же размыкает объятия. Двигается к краю дивана, давая мне пространство.
А мне хочется двинуться назад. Самой потянуться обратно. Почувствовать что-то… Будто всё как раньше.
Снова нормально.
И любовь к этому мужчине меня греет, а не сжигает.
— Ром, чего ты хочешь? — спрашиваю совсем не то. — От меня.
— В каком смысле? — муж хмурится, постукивает пальцами по спинке дивана.
— В прямом. Всё ведь не просто так.
— Я думал это очевидно. Конечно, я хочу вернуть тебя.
— А дальше? Что будет дальше? После.
Рома хмурится сильнее, обдумывая этот вопрос. Явно не потому, что не задумывался раньше. А пытается сформулировать ответ для меня.
Зря я перевела разговор на эту тему. Бессмысленно. Чтобы муж не сказал, это ничего не поменяет. Мы уже развелись.
И…
И, почему-то, всё равно жду ответ затаив дыхание.
— Как раньше больше не будет никогда, — твёрдо произносит муж. — Я осознал, насколько был не прав. Во многом. Я больше никогда так с тобой не поступлю. Не предам тебя или твоё доверие. Когда ты дашь мне шанс, я докажу, что это не зря.
— Если, — поправляю я. Голос сиплый, садится. — Ром, первая измена — твоя вина. Но если я тебя прощу… Если снова поведусь на твои обещания… То это будет уже моя ошибка. Некого будет винить. Ведь я теперь знаю, что ты способен на измену.
— Никаких больше ошибок. Я потерял тебя, Юль. Я знаю это. Понимаю. И если у меня появится шанс — я больше его не упущу.
— А зачем тебе жена неврастеничка? С контролем постоянным. Я ведь теперь буду постоянно сомневаться. Конференции, задержки на работе, ночные звонки — все мысли только об одном будет. Изведу тебя.
— Ты, Юль, мне любая нужна. Что спокойная тихая жена, что мстящая валькирия с солью в еде, что недоверчивый следователь. Любая. Вопрос в другом.
— В чём?
— Нужен ли я тебе. Если хоть немного, то мы со всем сможем справиться.
Глава 39
— Тебе не обязательно туда идти, — Рома облокачивается на капот машины. — Мы можем вернуться домой.
— Нет, — уверенно отказываюсь. — Ты сам меня в это втянул, Алимбаев. Свалил на мою голову новости, а я — разбирайся.
Рома лишь улыбается, ничего не отрицает. Смотрит на меня, пока я изучаю ничем не примечательный подъезд.
Где-то там, на девятом этаже, живёт моя двоюродная сестра. Ощущения… Непонятные.
Я больше недели решалась — ехать или нет. Нужно вообще или забыть к чертям. Эта Марина для меня чужая.
Нет тёплых чувств, но нет и отторжения. Смешанные эмоции.
Впрочем, как и к Роме, который вызвался поехать со мной. Киру мы оставили у свекрови на выходных, а сами рванули в другой город.
Это не перемирие.
Это…
Нечто.
Меня ломает. Тянет к нему. Снова в пыль стирает.
Почему нельзя разлюбить человека по щелчку пальцев?
Почему даже со штампом в паспорте ничего не проходит?
Только сильнее зудит внутри. Жжёт, заражением расползается. Мешает думать нормально.
Я люблю Рому — это факт.
Я хочу его разлюбить — невыполнимое желание.
Я знаю, что смогу. Со временем. За год, два, десять — но это пройдёт. У всех же проходит, а я не особенная. Просто нужно время. Лечение от болезни под названием «любовь».
Я не останусь одна. Сейчас я в себе уверена куда больше. Я вижу чужие взгляды, не сомневаюсь в том, что для многих я всё ещё ничего такая.
Могут быть новые отношения.
Да.
Только внутри всё противится этому. Тошноту вызывает.
По факту, вопрос мужа (бывшего-бывшего-бывшего) был самым важным.
Нужен или нет.
Хочу я чего-то или нет.
И от этого зависит всё.
Я знаю ответ. Такой простой. Слабый, жалкий, но на поверхности плавает.
Намного глубже другой момент. Смогу ли я простить? Забыть, словно ничего не было. Жить дальше, а не постоянно дёргаться в сомнениях.
Я не уверена.
Ничего не знаю.
Где шпаргалка по отношениям?
После развода я попросила Рому о времени. Подумать, проанализировать, взвесить своё состояние.
Это просто привычка, тянет по заезженному маршруту.
Или тяга, потому что по-другому не получается? Нельзя просто.
— Ну? — Рома чуть встряхивает головой, отчего отросшая прядь падает ему на лицо. — Мне пойти с тобой?
Пальчики покалывает. От желания потянуться к мужу, поправить эту упавшую чёлку. Зарыться в мягкие волосы, вспомнить точно, какие они на ощупь.
Прижаться к колючей щетине, вдохнуть родной запах.
Столько этих хочется.
Которых я сама себе не позволяю.
— Я сама.
Решительно заявляю. Всю дорогу сюда прокручивала варианты, как пройдёт разговор.
С Мариной мы изначально списались в соцсетях. Обе отвечали аккуратно, напряжение через экран сквозило.
Но о встрече договорились.
Просто…
У неё никого тоже не осталось. И у меня. И захотелось проверить коннект. В конце концов, можно после уйти и забыть обо всём.
— Я подожду в машине, — соглашается Рома. — Ты мне только отписывайся, ладно?
— Думаешь, похитят? — пытаюсь шутить.
— Или ты их угробишь. Пойду соучастником, улики сотру. Просто держи меня в курсе, хорошо?
— Хорошо.
Обещание я выполняю. Несмотря на волнение от первой встречи, я время от времени отписываю Роме.
Даже когда мы с Мариной погружаемся с головой в детские воспоминания, я всё равно отписываю мужу. Пару строчек.
Разговор затягивается — я пишу мужу, чтобы он не ждал в машине. Хотя бы поел где-то, пока я тут.
Но Рома упрямый.
Ждёт, пока мы обсудим всё.
Оказывается, бабушка очень сильно разругалась с моей тётей после смерти родителей. Настолько, что они не общались.
Но и раньше, как я поняла, были тоже не близки. Просто в тот момент окончательно раскололись на две семьи.
Встреча затягивается намного дольше, чем я планировала. Не уверена, как дальше обернётся. Коннект есть.
Но с той же Ксюшей я чувствую себя намного уверенней.
Поэтому пока непонятно.
Но я рада, что это сделала. Закрыла вопрос, который терзал.
Теперь осталось решить, что с Ромой делать.
И в Новый год войти в новую жизнь.
— Почему расстёгнутая? — фыркает муж, встречая меня у самого подъезда. —
