Наверно, где-то очень глубоко внутри меня сидела крохотная надежда: а вдруг все-таки это не конец? И не надо было иметь какой-то богатый опыт курортных романов, чтобы понять: то, что между нами, давно уже выплеснулось за рамки подобных отношений. А может быть, и с самого начала в них не вписывалось. Да, мы встретились не в том месте и не в то время. И что, если?.. Но стоило этой надежде высунуть нос, я топала на нее ногами и заставляла спрятаться еще глубже. Нет уж, лучше знать, что все скоро закончится. Чтобы не было разочарования.
Но то, что произошло сегодня утром… Даже в мыслях я не могла назвать это «мы занимались сексом». Потому что это было гораздо больше, чем просто секс. Но я не обманывала себя. Больше – но не значило ровным счетом ничего. В этом коктейле из страсти и нежности явно чувствовалась горькая нота боли и отчаяния, которую мы оба пытались спрятать.
«Да к черту все!» - сказал Глеб утром.
Я пыталась разгадать это – как загадку, как ребус. И в голову приходило только одно.
Я действительно сказала или сделала что-то не то. Настолько не то, что развеяло все сомнения. Как знать, может, он тоже думал о том, что нам не обязательно прощаться. Я вспомнила дождливый день и поездку на Пелешац – и как вдруг почувствовала себя тогда невероятно счастливой. Может, и с ним было что-то похожее?
Но что же тогда случилось, черт возьми? Я призналась ему в любви? Попросила развестись и жениться на мне? Называла его Андреем? Или, может, все вместе? Хотя каждого по отдельности, пожалуй, хватило бы, чтобы поставить точку. Может быть, он и хотел это сделать – но не смог. Да и выставить меня за порог с чемоданом, вроде, было уже некуда.
В таком случае…
Хватит. Мы вернулись на исходные. Он мне ничего не скажет. А я не спрошу. Пять дней – если подумать, не так уж и мало. Если, конечно, не испортить еще и их.
Глеб почувствовал мой взгляд и повернулся, вопросительно приподняв брови. Я покачала головой и улыбнулась.
Бран притормозил у башенки фуникулера. Мы договорились, что Глеб позвонит мне, как только они освободятся. Когда они уехали, я посмотрела на кабину, которая поднималась в гору, подумала и решила, что лучше дождусь Глеба, и мы полюбуемся на Дубровник вместе. Бранко вряд ли захочет составить нам компанию, но мы вполне сможем вернуться в Цавтат на автобусе или на катере.
Я бродила по Старому городу и вспоминала наше с Глебом первое свидание. Как я позвонила ему, сидя на скамейке у пристани. Как мы встретились у «белого парня с кривым мечом». Как он взял меня за руку и повел в маленький садик под крепостной стеной. Это было всего восемь дней назад – а такое ощущение, что прошло несколько месяцев, если не лет.
А тот садик, кстати, я так и не нашла. Как будто он прятался за Уэллсовской Зеленой дверью. И от этого ощущение волшебства, тайной магии стало еще сильнее. Когда мы встретились, это был город радости и надежды. Потом он внезапно стал городом разочарования. А сейчас… Была в нем какая-то тихая грусть. Как будто мы с Глебом уже попрощались. И это показалось неуловимо знакомым, как будто подобное я уже испытывала.
Я свернула на узенькую улочку-лестницу и села прямо на ступеньку. Тут же подошла наглая мускулистая кошка, потерлась об мою ногу – может быть, даже та же самая, которая вылизывала свои растопыренные пальцы. Я вспомнила девушку в коротких шортах, пару в возрасте, тот взгляд, которым мы обменялись с Глебом. Взгляд, похожий на обломок ракушки, острый и короткий. И тут же по ассоциации вспомнилась другая раковина, на Бобаре. Сразу же зачастило сердце, мелко дрогнули пальцы.
Еще высоко поднимается солнце, Листья и травы все еще живы. Но лето смеется, И дни его лживы.
Оно умирает под маскою счастья, Под яростной синью уставшего неба, Пресытившись властью, Смешно и нелепо.
Тают мечты, и надежды сгорают. На сотни вопросов не будет ответа. Любовь умирает… Любовь – или лето?..
Откуда вдруг выплыло это стихотворение, из каких глубин памяти? Угловатое, резкое, пронзительное – как… что? Быть может, кто-то из поэтов Серебряного века? Было в нем что-то от той эпохи, утонченной, нервной, наполненной предчувствием грядущей катастрофы.
Я бродила по улицам среди толп туристов, уже ни во что особо не всматриваясь – просто впитывая в себя энергию этого солнечного города. Как будто запасалась ею на зиму, которая обещала быть очень долгой. Не по времени – по ощущениям.
Глеб позвонил около двух, когда желудок начал жалобно поскуливать.
- Подходи к «Дубравке», - сказал он. – Мы будем на веранде. Что тебе заказать?
- Что угодно, кроме рыбы и устриц. Удиви меня.
- Ты серьезно? – хмыкнул Глеб. – Ну ладно.
Вообще-то я сильно рисковала. Он вполне мог заказать кабана на вертеле. Или какую-нибудь экзотическую дрянь. Осьминога, например. Только для того, чтобы я не выпендривалась. Но я загадала. Если это будет то, о чем я подумала, значит… Я побоялась закончить фразу даже мысленно. Значит, все будет хорошо. Неважно, как именно. Просто хорошо.
Это было глупо. Страшно глупо. Я рисковала получить осьминога (дался же мне этот осьминог!) с соусом из разочарования. Что там говорил Глеб о приметах? Что верит только в хорошие? Но это даже приметой не было.
Идти было недалеко, но на веранде мне пришлось их поискать – за столиками, похоже, не было ни одного свободного места. Бранко, приподнявшись, помахал мне рукой. Перед ним на столе стоял стакан апельсинового фреша, перед Глебом – бокал вина.
- Давно заказали? – спросила я, нервно поправляя приборы.
- Как только тебе позвонили, - Глеб посмотрел на меня удивленно. – Так проголодалась?
- Да, - буркнула я. – Тот бутерброд утром был маленький. Очень маленький.
Официант поставил на стол блюдо мясного ассорти.
- Это нам, - сказал Глеб, скинув себе на тарелку чевапчину.
Я то ли зарычала, то ли зашипела, постукивая сандалией о ножку стула. Бранко покосился на меня с не меньшим удивлением.
