Книга Мой босс. Без права на ошибку - Рене Эсель

— Давай не об этом, пожалуйста, — едва узнаю ее голос, настолько тусклый и безжизненный. — Звонила?

— Да-а-а, — тяну, прислушиваясь к ее дыханию.

Меня разрывает спросить, как она. Или сесть на такси и примчаться к ней. Сердце сжимается от осознания, насколько ей плохо. Но ничего не поделать. Когда-то давно я приняла решение не лезть в ее жизнь без спроса. Сейчас именно тот случай. Не говорит о себе, значит, отвлечемся на меня. Делаю пару вдохов и натягиваю привычную улыбку. Маска ложиться, словно влитая.

— Воробьева, сидишь? — весело пропеваю.

Что еще делать? Нужно переключать Катю с ее упаднических мыслей.

— Лучше. Лежу.

— Короче, ты помнишь Олега? — от того, как звучит в моих устах его имя, звенит тревожный колокольчик.

Надо, Ленчик, тебе бы тормозить в своих размышлениях. Он же сказал, что встреча по делу.

— За два дня не забыла. Дегтярев жег, — буквально вижу, как Воробьева пожимает плечами.

Не понимает. Впрочем, я тоже не думала о Шершневе до недавней встречи.

— Я не про него, — из груди вырывается нервный смех. — Олега Шершнева. Он учился на курс старше. Музыку писал, помнишь? Группа у него была. Господи, как же называлась…

Треклятое название кажется чем-то важным, но в голове белый шум. Вернее, там только его музыка.

Всегда нравилось, как он играл на гитаре.

— Я заинтригована, — перебивает Катя. — Помню. Патлатый такой. В очках.

Хохочу.

Патлатый и в очках.

Все помнят его внешность, а я — музыку.

Сама идея нашей встречи кажется абсурдной. Мы с ним из разных вселенных: что тогда, что сейчас.

— Лена-а-а, Олег же за тобой хвостом четыре года ходил. Если правильно помню, Шершнев не в твоем вкусе. Ты сказала, чтобы подкатывал, когда заработает пару миллионов долларов.

— Эм, — мнусь, не зная, что ответить.

Катя права. Но больше цепляет, что она помнит тот случай.

Неужели все так плохо?

— Он заработал, — выпаливаю на одном дыхании. — У него растущая IT-компания.

Катя молчит, и я теряюсь. Больше не жду ничего хорошего от нашего диалога. Настроение летит в трубу.

— Мы встретились. Вчера. Парень, который в нас врезался. Помнишь? Олег очень изменился, — говорю, сама не зная зачем.

Словно оправдываю, только не пойму, кого именно: то ли Шершнева, то ли себя.

— Сначала тоже не узнала! Поболтали, потом вы втроем влетели. Я быстро ему телефон дала, — складно вру. Становится тошно. — Сегодня позвал на свидание. Не знаю, что и думать…

— И у тебя сразу любовь проснулась?

Слова Кати обжигают лицо, будто добротная пощечина. Во рту противно жжет, следом накатывает гнев.

Какого черта она так со мной разговаривает? — Теперь Олег нужен? Лена, отстань от парня. Пусть строит жизнь с нормальной девушкой.

Хватаю ртом воздух. Чувствую, как дрожат руки. Только бы не сорваться. Катя говорит… Правду. Неприятную. Которая мне не нравится. Но правду.

— Прости, — шепчет подруга, поняв, что ляпнула. — Лен, я не хотела…

— Потом созвонимся, — быстро обрываю ее. Надо подумать. Без нее. Встретиться с Олегом и расставить все точки над i. Он же серьезный парень, а я в очередной раз поддалась эмоциям.

— Лен, я правда не хотела.

— Олег Дегтярев дал Жене твой новый номер. Понятия не имею, откуда он у него. Это так, чтобы ты знала, — перехожу на другую тему. Решаю ее предупредить о вероятном звонке от бывшего. — Воробьева, забей. Я не злюсь. Возможно, ты права.

Скидываю вызов раньше, чем она отвечает. Ее помощь не нужна. Теперь я знаю, как пройдет разговор с Олегом.

Глава 8

Выбранное Шершневым место удивляет. Ресторанчик находится недалеко от офиса нашей компании, так что я много раз в нем обедала. Даже проводила корпоративы.

Почему же сейчас не по себе?

Недоброе предчувствие рождается в груди, но я списываю все на разговор с Катей.

Она права.

Но от осознания сего факта легче не становится.

— Это была ошибка, — проговариваю вслух, остановившись возле прозрачной витрины.

Получается правдоподобно. Верю себе.

Вижу свое отражение. Миндалевидные глаза в обрамлении пушистых ресниц смотрят строго, как и нужно. Длинные светлые волосы собраны в высокий пучок на затылке. Синий брючный костюм не оставляет намека на флирт. Только черные босоножки — единственная деталь, которая намекает на легкомысленность и романтичность.

Нервно поправляю выбившийся локон: не девушка, а неприступный бастион. Делаю два вдоха и вхожу в распахнувшиеся двери.

— Добрый день. Знакомый администратор приветствует с порога.

— Здравствуйте, — улыбаюсь, — у меня здесь…

— Встреча, — подсказывает парень и напряженно машет головой в сторону. — Да, да. Ваш спутник ждет. Я провожу.

Чуть ли не срывается с места, заставляет меня недоуменно распахнуть глаза.

Что происходит?

Поведение администратора настораживает. А он останавливается и оборачивается.

— Елена? — его взгляд бегает.

— В чем дело? — хмурюсь и расправляю складки на пиджаке.

Мнется. Кажется, будто жаждет что-то сказать. Оглядывается по сторонам, затем подается вперед.

— Это не мое дело, — сдувается и бурчит себе под нос. — Извините. Пойдемте.

— Да что случилось? Сдерживаюсь, чтобы не схватить парня за рукав. А он сама невозмутимость. Рассекает поток из редких посетителей, точно заправский ледокол, и приветливо улыбается им. Ничего не остается, как пойти следом.

Напряжение нарастает, вокруг сгущаются краски. Словно через минуту на головы людей обрушится ливень с грозой. Но этого не происходит. Только вспыхивает и ослепляет молния. Настолько яркая, что от ее света жжет глаза.

В белых брюках и такой же рубашке за столом сидит Шершнев. Что-то увлеченно печатает на ноутбуке. Вспоминаю, что скорость света быстрее скорости звука, и через несколько секунд грянет гром.

Администратор подходит и хватается за стул.

— Можете идти, — не поднимая головы, бросает Шершнев.

Парня сдувает, словно ветром. До меня донеслось только бормотание про хороший вечер. А я стою возле столика и недоумеваю.

Что за хамство?

— Присяду? — с усмешкой указываю на выдвинутый стул.

— Секунду, — говорит по-английски в ноутбук и поднимается с места.

Замечаю наушник у него в ухе.

Это демонстрация? Его Высочество слишком занят для встречи с простыми смертными?

Злюсь. Чувствую, как ярость течет по венам и захлестывает сознание. Шершнев же, не глядя на меня, отодвигает стул и жестом приглашает присесть. Только я не двигаюсь с места.

— Пожалуй, нашу встречу лучше перенести, — поджимаю губы и поправляю на плече сумку. — У меня мало времени.

— У меня тоже, — устало смотрит, и я врастаю в пол. — Сядь, Лен.

— У тебя переговоры…

— В которых ты заинтересована в первую очередь, — осекает на полуслове и цедит сквозь зубы: — Сядь на место. По-жа-луй-ста.

— У тебя минута, — тряхнув головой, падаю на предложенный стул.

Игнорируя меня, он возвращается на место. Наблюдаю за