— Я тебя не оставлю!
Но было уже слишком поздно.
— Это конец, Карим! Конец! Я это чую… У меня ведь чуйка, Карим! Чуйка! Интуиция меня никогда не подводит…
— Они сейчас приедут! — кричал Карим, но даже сам в это не верил. — Приедут! Держись…
— Карим! — тащила я его за куртку. — Умоляю!
А он держал отца за руку и не мог его бросить. Хоть это и был подонок до мозга костей.
— БЕГИ, ИДИОТ! — заорал Питбуль и достал пистолет. Он приложил его к виску и закричал: — Если не уйдешь — я застрелюсь! ЗАСТРЕЛЮСЬ!
— Не глупи! — катились у Карима слезы. — Не надо…
— Это ты не глупи, — ответил отец и добавил, с такими же блестящими от слез глазами: — Мне не страшно подыхать. Моя жизнь уже давно закончилась. Я сам ее угробил. А вот у тебя еще остался шанс. Так что иди… УХОДИ!!! — заревел Питбуль и вжал сильнее пистолет.
Я понимала, что это последняя возможность. Схватив Карима за руку, я оттащила его как можно дальше от машины.
Хотя он и кричал. И рвался к огню.
— ОТЕЦ!
— Я люблю тебя, сын! — прокричал Питбуль, и в ту же секунду грянул взрыв.
Машина подлетела над асфальтом и разлилась по дороге жарким огнем.
Карим пытался что-то сделать — в последний момент он дернулся к отцу, но уже не успел. Пламя рвануло и отбросило нас на тротуар.
Было больно и шумно, в ушах звенело. Щеки горели. Пахло жжеными волосами и бензином. Пожарных так и не было.
Все стояли и смотрели, как пылает огонь. Как он вырос и бьет в самое небо оранжевым столбом. Мы поднялись с земли и осознали, что это все. Оно произошло — самое страшное, что можно пожелать на свой день рождения. Каким бы ужасным ни был Питбуль — он погиб. И Кариму было трудно это пережить.
Он спустился на колени и закрыл глаза. По щекам стекали слезы, кулаки были сжаты от боли. Он не смог спасти отца. Как ни старался — ничего не вышло.
— Ха-ха-ха… — послышался смех. И это был смех Карима. Он нервно смеялся. — Ха-ха-ха-ха…
— Карим, — прижалась я к нему. — Мне очень жаль.
Но он продолжал хохотать.
— Ха-ха-ха-ха… Та ведьма говорила про подарок. Она говорила… говорила, что в мой тридцать третий день рожденья меня ждет подарок… — напомнил Карим, а затем внезапно крикнул: — ГДЕ ОН?! Где этот подарок?! ЭТО?! — показал он на горящий внедорожник. — ЭТО И ЕСТЬ МОЙ ЕБАНЫЙ ПОДАРОК?!
— Карим…
— ЗА ЧТО?! — кричал он сквозь слезы. — За что? Почему? Я не хотел подарков… Не хотел никаких подарков… Только не таких… Не хотел…
Огонь трещал и уносил к облакам все то, что было жизнью. Люди собрались вокруг пожара и снимали. Их камеры сверкали от огня. Все были довольны и делились крутыми видосами. Они чувствовали себя героями — дарили миру то, за что поставят кучу лайков, сделают море репостов, напишут уйму комментариев. Но я их ненавидела.
— Почему вы не помогли?! — кричала я на серую толпу. — Что с вами не так?! Вы все с ума посходили?! Почему никто из вас не помог?! Почему никто из вас, конченых ублюдков, — схватила я кого-то за шиворот и повалила на дорогу, — даже пальцем не пошевелил для спасения людей?!
Это был подросток. На вид — где-то восьмой-девятый класс. Он был напуган и смотрел на меня как на маньячку. Ему казалось, что я убийца. Впрочем, я находилась в таком шоке, что и правда могла убить. Мне хотелось взять его за шарф и задушить. Встряхнуть со всей силой и ударить головой об асфальт. Но потом…
Потом я услышала нечто такое, что вернуло меня в реальность.
Это был детский плач. Где-то плакал ребенок. Звонко и надрывно.
— Карим, ты это слышишь? — спросила я и пошла к магазину.
Там была еще одна машина. Такая же помятая, только меньше размером. Это был хэтчбек, о котором писали. Питбуль столкнулся с ним и впечатал его в витрину. Огонь подбирался и уже плясал на капоте. Времени осталось считанные минуты. Если не секунды.
— Что там? — спросил Карим.
И я истерически заорала:
— РЕБЕНОК! ЗДЕСЬ РЕБЕНОК!
Мы стали разгребать завалы — отбрасывать куски фасада и панели потолка, который упал на машину после аварии. Где-то здесь, подо всем этим мусором, плакал ребенок. Сперва даже казалось, что это галлюцинация, слуховой обман — что так не бывает, внутри мы ничего не найдем. Но когда Карим убрал часть обломков, я увидела людей.
За рулем была женщина в отключке. А на заднем сиденье, в маленьком детском кресле, плакал малыш. До ужаса напуганный, с красными от слез щеками и молящий о спасении. Если бы не мы вдвоем, у них бы не было шансов. Ни единого. И за это стоило бороться.
— Займись ребенком! — бросил Карим и взял на себя маму.
Он отцепил ремень, поднял ее на руки и вынес из машины, когда огонь уже съел часть краски на капоте. А я пыталась высвободить малыша.
— Сейчас, кроха, сейчас… — Я хотела понять, как отцепляются все эти ремешки, но то ли их заклинило, то ли я в суматохе не могла понять простых вещей. Словом, огонь ворвался в салон и уже полз по
