Кидаю в сумку. Надеваю шорты и футболку. Выхожу из комнаты. На кухне из холодильника захватываю бутылку минералки.
— Мам, я прогуляться, — и, не дожидаясь ответа, выхожу из квартиры.
Иду на баскетбольную площадку рядом с домом. Побросаю мяч. Выпущу пар. А то день давит своей серой массой.
Я бросаю мяч и бросаю. Попадаю. Промахиваюсь. Начинаю заново. Стук мяча по покрытию успокаивает.
Где-то через час я порядком подустал. Сажусь на лавку, вытираю полотенцем пот со лба. Выпиваю полбутылки воды. Пока восстанавливаю дыхание, беру телефон. Захожу в инстаграм, бессмысленно прокручиваю ленту новостей. И натыкаюсь на ЕЁ фото.
Где-то в подсознании я его и искал. Так ведь?
На фото: ладонь, на которой сидит божья коровка. Фото без подписи.
А мне и не надо подписи.
Возвращаюсь домой. Мама встречает меня в прихожей. Молчит, не задаёт вопросов. Иду в душ. После, падаю на кровать. Физически я устал, а вот мысленно…
Телефон продолжает лежать на столе экраном вниз. На беззвучном. Мигает огонёк оповещения. Потом посмотрю, вдруг опять какой-нибудь спам. А так есть шанс, что я пропустил звонок или сообщение от той, которую…
* * *
Вечером захожу в кафешку.
Сажусь за барную стойку. Заказываю кофе. Девушка, сидящая через стул слева от меня, начинает строить глазки.
— Привет. Какая встреча, — раздаётся справа голос.
Эти томные интонации ни с чем не спутаю. Марта. Поворачиваюсь. Ну, точно она.
— Какими судьбами? — закидывает одну свою полуголую ногу на другую, садясь на стул.
— Кофе попить пришёл.
— Секс на пляже, — многозначительно произносит Марта свой заказ бармену. И уже мне: — Кофе? Значит ты на машине?
— Есть какие-то предложения? — грубо спрашиваю. Не знаю зачем. Просто какая-то злость на самого себя начинает выплёскиваться наружу.
— Ты же знаешь, у меня для тебя всегда очень много предложений. Выбор за тобой, — откидывает волосы за спину. Короткая маечка не скрывает голых плеч и внушительного декольте.
В этот момент передо мной возникает мой капучино. Перевожу взгляд на кружку. Беру стик с сахаром и на автомате собираюсь оторвать уголок. Мешкая буквально пару секунд, разрываю его посередине. А ведь так действительно удобней. Непроизвольно улыбаюсь, вспоминая нашу с Катей первую прогулку.
— Ну, так что? — лицо Марты приближается ко мне, выдёргивая из воспоминаний.
Я молча размешиваю сахар, окончательно разрушая рисунок на кофейной пене в виде зайчика с сердечками. Поднимаю глаза на девушку-бариста. Тут же натыкаюсь на флирт глазами. Эта туда же. Какая-то сегодня вечером подозрительная активность у девушек.
Делаю пару глотков кофе.
— Егор, — Марта, видимо, всё ждёт от меня ответа.
Смотрю на неё.
— Ты же хочешь, я знаю, — шепчет с неприкрытым желанием.
Снова глоток. Ещё один.
А ведь выбор действительно за мной.
— Может и хочу. Но не тебя, — ставлю кружку на блюдце.
От похотливого взгляда Марты не остаётся и следа:
— Что, всё по своей старушке скучаешь? — язвит, немного отстраняясь.
— Что ты сказала? — прям чую, как с полтычка завожусь.
— Сколько ей лет? 30? То есть ты променял меня молодую, сексуальную на эту старуху?
— Закрой свой рот.
— Да ко мне очередь из парней выстроится, стоит мне только пальцем поманить.
— Так вот и трахайся с целой очередью парней, а от меня отвали уже, — встаю со стула, который издаёт при этом противный скрип. На барную стойку бросается пара купюр, которые с лихвой покроют оплату заказанного мной кофе.
— Сам катись ко всем чертям, понял? — кричит истерично в спину.
Качусь уже… колбаской по Малой Спасской. И, желательно, от тебя подальше.
* * *
Прихожу домой. Настроение — просто днище. Хорошо мама ушла на какой-то концерт. Заваливаюсь звёздочкой на диван в гостиной прямо в обуви.
Бесит, бесит, как же всё бесит!
Глаза бездумно блуждают по комнате. По потолку. По стенам. По полке с книгами напротив. Натыкаются на жёлтый "корешок" видеокассеты. Приподнимаюсь на локтях.
Про тебя-то я и забыл. А, может, это то, что мне сейчас нужно?
Встаю с дивана, подхожу к полке. Рука вытаскивает "Горячих Соседок. 2ю часть". Конечно, можно найти видео подобного содержания в интернете. Но это же мне Катя подарила, а я так и не посмотрел. Да и порно на кассете я никогда не смотрел. Вот уж действительно классика.
Иду в свою комнату. На всякий случай закрываюсь на замок. Не знаю же, во сколько мама придёт с концерта. Вот никакого желания нет, чтобы она застала меня за подобным занятием. Мне же не пятнадцать лет, чтобы так палиться.
Достаю из шкафа видеомагнитофон, который тянет за собой кабель с "тюльпанами". Этот артефакт ещё ведь подключить надо. Может, в моём телике и разъёмов таких нет?
Прям целый квест нужно пройти, чтоб порно вечерком посмотреть. Это тебе не мышкой по ссылочке кликнуть.
Однако, с подключением видака к телевизору проблем не возникает. Технику и посерьёзнее видел. Вставляю кассету. Жерло видеомагнитофона её засасывает. На экране телика появляются первые подрагивающие кадры. Потом картинка устаканивается. Блин, жалко попкорна нет.
"Это не порно, а произведение искусства", — ржу про себя спустя минут десять. — "Оскара" бы всем дал и за актерскую игру, и за костюмы, и за музыкальное сопровождение. А главное, за сценарий".
Становится не до смеха, когда появляются сцены, собственно, из-за которых я всё это и смотрю. Горячие девушки раздеваются до купальников и прыгают в бассейн, к ним присоединяется их сосед. Именно там разворачивается основное непристойное действо, когда умелые мужские руки освобождают девушек от бикини.
Но я смотрю как бы сквозь всю эту картинку. Подсознание выдаёт свой сценарий. Мои руки развязывают бантики жёлтого купальника на шее и на спине девушки, стоящей впереди меня. Губы прокладывают дорожку поцелуев по её коже от лопаток до поясницы. Мои пальцы по-хозяйски пробираются под трусики голубого цвета с банановым принтом.
В реальности я прикрываю глаза.
Потоки доносящихся из телика звуков перемешиваются с фантомными стонами. И под воздействием всего вышеописанного я помогаю себе разрядиться…
Глава 38. Знаешь, я так соскучился
Катя.
Приехала домой пару часов назад. Сейчас разбираю свою дорожную сумку. Раз пятый, наверное, успеваю прослушать за это время в телефоне плейлист, которому дала название "Погрустить". Параллельно прокручиваю в голове варианты разговора с Егором.
Поссорились. Пообижались. Поигнорили друг друга. Характер показали. Хватит. Пора уже конструктивный диалог вести.
Дверь в мою комнату открыта, так что Денис заходит в неё беспрепятственно.
— Тут это… — брат держит в руке пакетик с мармеладными червячками, — у нас сегодня вечером тренировка на открытой площадке. Ну, как тренировка? Просто
