меня на руки и уносит из гостиной. Я пьяна им, голова кружится, пульс частит в висках.
Соприкосновение с прохладным шёлком немного отрезвляет. Но лишь для того, чтобы расстегнуть пуговицы на рубашке и наконец коснуться пальцами по-мужски красивого торса.
Не замечаю, как избавляемся от остатков одежды.
Марк сверху. Кожа к коже. Обжигает. Глаза в глаза… И шёпот:
- Танечка, люблю тебя.
Так остро! Заживо сгораю. Взрываюсь. Превращаюсь в пепел. И снова возрождаюсь.
Он со мной, я с ним…
Глава 27
Утыкаюсь в плечо Марка, обнимаю его широкую мускулистую грудь. Запах настоящего мужчины бьёт по специфическим женским рецепторам и кружит голову. От него веет силой и надёжностью. А ещё заботой, грубоватой нежностью и, неожиданно, уязвимостью. Как же мне с ним хорошо! Таю в его руках, расслабляюсь и засыпаю.
Долго ли сплю – не знаю, но сон крепкий. Подскакиваю в кромешной темноте и не сразу понимаю, где нахожусь.
Сердце почему-то колотится. Мне бы успокоиться и спать дальше. Но накатывает страх. А если он меня обманывает, если это опять не по-настоящему? Могу ли я доверять Марку? Что-то гаденькое внутри шепчет, что я совершаю ошибку, о которой потом пожалею.
Аккуратно выбираюсь из-под одеяла и, не зажигая свет, ищу одежду. Стараюсь двигаться как можно тише, но всё равно бужу Марка.
- Таня, что ты делаешь? – ворчит сквозь сон.
- Одеваюсь.
- Что? Куда ты собралась? – садится и взъерошивает волосы.
- Домой. Поздно уже.
Наконец он окончательно просыпается и поднимается с кровати.
- Что-то не так? – спрашивает как будто встревоженно.
- Всё так, просто…
- А как же завтрак? Ты обещала со мной позавтракать, – обнимает со спины. – Тань, останься, пожалуйста…
Что делать? Пока он спал, я была уверена в своём решении. А теперь его руки и голос меня гипнотизируют. Я будто теряю волю и готова подчиняться всему, что он просит.
Наверное, правильно было бы поговорить с Марком откровенно и озвучить сомнения. Но никак не могу решиться. Мне стыдно и неловко. А вдруг мои подозрения беспочвенны? Вдруг он действительно любит меня?
А если нет? Если снова играет мной?
Меня разрывают противоречия.
Хочу довериться ему… И боюсь. Понимаю, что я – дура. Если сомневалась в нём, то зачем пришла сюда? Вспоминаю, как стонала под ним, и становится очень жарко… Сердце ноет и просит остаться. А разум уговаривает бежать со всех ног.
- Тебе не понравилось? Было плохо со мной?
- Марк, не в этом дело…
- А в чём? Что такого могло произойти, что ты посреди ночи рвёшься сбежать от меня?
- Я боюсь…
- Чего? – резко разворачивает меня к себе лицом, тянет подбородок вверх, вынуждая поднять голову и посмотреть.
В комнате темно, но глаза уже привыкли и отчётливо различают силуэты.
- Таня, чего ты боишься? Не доверяешь мне?
Молчу. Почему-то признаться в своих сомнениях очень стыдно. А вдруг я неправа, и он обидится?
- Я тебя не отпускаю, – говорит неожиданно жёстко. – Я думал, мы обо всём поговорили и со всем разобрались. В конце концов, давай просто начнём с чистого листа, будто не было ничего раньше!
Меня грызёт совесть, я вовсе не хотела его обижать. Но как я могу делать вид, что прошлого не было? В душе – коктейль противоречивых эмоций, справиться с которыми не получается. Ночь искажает восприятие и добавляет драматизма. Что же мне делать?
Марк расценивает моё молчание как согласие. Пока раздумываю, он стягивает с меня вещи, которые я успела надеть. Он всё за меня решил. Не сопротивляюсь, но и не помогаю.
Мне очень стыдно. За то, что усомнилась в нём, что не смогла сбежать. Какой смысл был вставать среди ночи и всё это устраивать, если в итоге я всё равно остаюсь?
- Марк…
- Я тебя не обижу. И ничего с тобой не случится, если ты сейчас ляжешь и поспишь оставшиеся четыре часа до утра. А потом мы с тобой поговорим, если ты захочешь.
Наверное, он прав. Нужно отвечать за свои поступки. Мне не стоило приходить сюда, если теперь пытаюсь сбежать. Веду себя как дура…
Позволяю уложить себя обратно под одеяло, прижимаюсь к тёплому мужскому телу и засыпаю…
Утром по будильнику едва разлепляю глаза. Марка рядом нет. Встаю и отправляюсь на поиски. Обнаруживаю его в кухне возле плиты. Он с голым торсом, в спортивных штанах и босиком.
- Доброе утро! – приветливо улыбается. – Ты блинчики с чем будешь? С вареньем или сметаной?
- Со сметаной. А вообще, я и без ничего их люблю.
Завтракаем в тишине. Я никак не могу подобрать правильные слова, чтобы оправдаться за ночной инцидент. Не люблю чувствовать себя дурой. Нужно признать: ночью я вела себя глупо.
Марк тоже не заводит разговор. Сейчас, при свете, всё воспринимается иначе, не так остро и пугающе.
- Тань, не парься. Всё будет пучком. Ты только доверься мне.
Легко сказать… С другой стороны, почему я в нём сомневаюсь? Разве за последнее время он хоть раз дал мне для этого какие-то основания? Нет! Даже наоборот, неоднократно наглядно продемонстрировал, что я могу ему доверять…
Так зачем я терзаю нервы нам обоим?
Душа расслаивается на две части. Одной из них я готова признать, что влюблена в Марка. Меня неимоверно влечёт к нему. Не хочется вспоминать о прошлом и думать о плохом. Нужно жить сегодняшним днём и принимать от судьбы всё, что она мне предлагает.
В то же время другая часть души боится. Повторения прошлого, предательства, унижения… Боится ошибиться и загнать себя в ловушку. Боится потерять голову и наделать глупостей...
Найти компромисс не получается. Слишком много противоречий. Слишком остры и болезненны воспоминания. Слишком сильно я увязла в этом умном и красивом парне, в его ухаживаниях, внимании, заботе. Он даёт мне так много того, чего я за свои двадцать три года не видела…
Размышляя, как Марк мне важен и дорог, анализируя чувства и эмоции, приказываю себе плыть по течению и наслаждаться моментом здесь и сейчас.
Но можно принимать сколько угодно решений и даже пытаться следовать им, однако есть вещи, неподвластные мне. Кажется, невозможно заставить себя простить, заново начать доверять, заново полюбить и раствориться в человеке, который когда-то предал, унизил и причинил боль. Это даже труднее, чем склеивать битую посуду.
